j’écoute avec l’œil du cœur l’espoir luire et ne me quitte jamais.
ils rentrent au port inquiet
une cloche retentit entre les poteaux de fumés
la lune est pleine et s’est éteinte pour un temps
ils sont ivres de sel, de paysages et des vents
la soute d’hiver est pleine de cotons venu de Skikda
ils gardent un mauvais souvenir de cette ville aux péripéties prophétiques
sur le pont du bateau amarré
ils s’affairent et chantent dans une langue étrangère :
A nous, à nous le bel horizon
Nous sommes des baleiniers
Ma Fatou est chez l’aumônier
Ali Alo voilà le harpon !
A nous, à nous Dublin !
…
et cetera.
( le tout dans un je ne sais quoi qui revigore leurs survies ! )
je revois les visages des marins sortis tout droit d’un Goya, les contours des corps rivalisent de promesses inachevées, – des olympiens à la pointe des mauves !
je reste stone sur les quais de bois et dans un froid brouillard, espérant qu’un jour je connaîtrais cette paix durable intérieure dans la marche
chaines frêles d’ici et d’ailleurs…
dois-je expier ?
l'atelier du poète 