Pratique

j’écris des poésies en français n’importe où et sur n’importe quoi. pour ce faire, j’aligne des lettres derrière un voile. elles venaient parfois et je les fuyais. à présent, j’accueille

à la fin de mon poème et tout de suite avant ma première lecture, je sens comme une présence au-dessus de mon épaule

c’est la mort des bienheureux, j’ai mis beaucoup de temps avant de pouvoir l’identifier, il n’y a qu’elle qui reste tapis à l’ombre

on ne peut lire qu’une seule face à la fois d’une même pièce

le côté pile se laisse deviner

Le chemin des lucioles

J’ouvre mes bras à la nuit

D’été

mes actions frénétiques se figent et comme elle, je vois à quel mot au juste je devrais me pendre

je redoute ces instants de magie où je ne fais qu’un avec la chose, passer ce laps de temps, je me lasse toujours à repêcher le même stupide poisson

je relis quelques jours plus tard ( semaines ! ) des écrits dont les feuilles sont encore humides, ils sont comme une redécouverte ou une vie recommencée

à la lumière des calmes matins

comme un vulgaire mollusque agonisant

Le souffle court

Nul ne peut mentir

À l’instrument

les maux ( mots ) passés que j’endure encore inutilement, je pense qu’au ciel seront accueillis

je les trouve d’un ton bonimenteur, du genre traîtrise saccadée, qu’ils ne sont au fond que d’un vieux débonnaire

je n’ai fait preuve que de patience et je n’oublie évidemment pas de dire merci, merci du fond de mon cœur à celui qui repousse l’appelle du trépas

quand j’écris et que cela me fait peut-être avancer

plus rien d’autre n’a de l’importance

Manifestation des oiseaux

L’hybride au bout

Du chant

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