À Françoise.
je suis de nouveau seul et peut-être définitivement guéri de son emprise. je me demande pour combien de temps… 3 jours, 3 mois, 3 ans ?
je pourrais entre temps écrire un opéra.
je me considère comme une personne chanceuse, démesurément. je suis un rescapé, pour d’autres un privilégié. les jugements des uns déteignent sur moi.
certaines choses ici-bas ne durent jamais.
je nourris sans doute des complexes, j’édifie une honte ! comme chercher par dessus tout ce qui se trouve sous mes yeux et que je n’arrive pas à saisir.
je ne dois plus tâtonner sur la pente abyssale
auprès d’un fétiche
je m’éloigne d’un changement pour une baigneuse aux courbes de feu, – devrons-nous subvenir à leurs besoins physiques et moreaux, les responsabilités… etc.
j’imagine qu’elle renouera avec ses objectifs de ball-trap, même plus tôt que prévu ! nourris de sa cervelle de moineau, de petite joueuse… etc.
devrons-nous supporter ça ?
il en résultera de toutes petites crottes de son beau derrière saillant, rien qui n’approche d’une perdition. un étrange gâchis de la calamité encore plus révoltant.
n’allez pas croire que j’ai peur de l’engagement
n’allez pas me croire
je suis un être fragmenté et ce n’est pas là un problème, la liste de mes ruptures est longue. elle prend parfois l’apparence d’un faux nouveau départ.
je vais me noyer dans une décharge d’un millier de roses, sans aucune concomitance. je m’ouvre autrement dit à une prostituée de bordel pour jeune.
elles portent le voile de la sainteté.
je suis curieux de voir l’état de son facteur après la réception de la nouvelle, et qu’elle délivrance ! je savoure déjà d’ici un malicieux plaisir.
lui ferai-je parvenir ce poème ?
je suis tranquille sur le zinc humide et froid
les scrupules d’un indéterminé
une bouche à l’est
les centimètres s’envolent au ralenti
désir de tout ton soûl
L'atelier du poète 
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