À Oussama.
une passion que j’ai enterrée à l’âge de 21 ans, elle aurait pu s’achever cinq ans plus tôt, la vie en a décidé autrement. pour une fin, c’était salvateur
je ne pouvais m’accommoder avec une conscience surannée, les jeunes aspirations ne trouvaient écho que dans mon miroir interne
comme il y a un terminus pour chaque trajet, je fais l’impasse sur certaines parties peu reluisantes de moi-même, à quand est le mien de départ?
je vivais de contradictions
j’ai survécu à celles-ci
nuage d’argile
cliquetis du téléphone
rouge
comme tous les moments forts, j’étais avec une fille. elle me plaisait, l’évocation de cette simple idée m’attriste. je me demande où en est son niveau au piano
j’étais tout le temps dans une peur noire en sa compagnie. c’était la plasticienne qui me parlait, une sensible. je m’estimais néanmoins le favoris de son île bleue
l’esprit vaqué et flou.
je n’étais qu’à moitié désolé de cette perte, les morves jaunes écumantes sous d’autres soleils m’appelaient, et ainsi coucher mes poèmes sur le papier
je cherchais une souffrance illimitée
le ciel ou le pardon des cités
aube des mélancolies
une voix d’opéra me repêche
de la Ténèbre
j’ai failli perdre la vie un jour d’octobre, il faisait beau. un rêve-météore pour le jeune poète sans œuvre, l’un des effets saturnales, peut-être. je n’avais rien d’une étoile du rock, un pli de poussière qu’il faudrait encore prendre
le printemps aurait fait un cadre idyllique.
je crois que certains écrivains derrière leurs livres ont contrefait et converti l’essence des choses, sans parler de la fichue guerre qu’ils ont lancé contre les hommes et Dieu
la mort ne vient jamais lorsqu’on l’attend, comme souvent trop tard. elle parvient quand même à nous nuire ou l’inverse. elle peut être aussi le combustible
comme les chutes d’une chanson
le diapason d’un réel
jusqu’à la nuit des temps
mon oncle m’a offert
le noir soleil
je ne sais plus où je vais… savoir d’où je viens est une page de réclamation !
