Moments

À Oussama.

une passion que j’ai enterrée à l’âge de 21 ans, elle aurait pu s’achever cinq ans plus tôt, la vie en a décidé autrement. pour une fin, c’était salvateur

je ne pouvais m’accommoder avec une conscience surannée, les jeunes aspirations ne trouvaient écho que dans mon miroir interne

comme il y a un terminus pour chaque trajet, je fais l’impasse sur certaines parties peu reluisantes de moi-même, à quand est le mien de départ?

je vivais de contradictions

j’ai survécu à celles-ci

nuage d’argile

cliquetis du téléphone

rouge

comme tous les moments forts, j’étais avec une fille. elle me plaisait, l’évocation de cette simple idée m’attriste. je me demande où en est son niveau au piano

j’étais tout le temps dans une peur noire en sa compagnie. c’était la plasticienne qui me parlait, une sensible. je m’estimais néanmoins le favoris de son île bleue

l’esprit vaqué et flou.

je n’étais qu’à moitié désolé de cette perte, les morves jaunes écumantes sous d’autres soleils m’appelaient, et ainsi coucher mes poèmes sur le papier

je cherchais une souffrance illimitée

le ciel ou le pardon des cités

aube des mélancolies

une voix d’opéra me repêche

de la Ténèbre

j’ai failli perdre la vie un jour d’octobre, il faisait beau. un rêve-météore pour le jeune poète sans œuvre, l’un des effets saturnales, peut-être. je n’avais rien d’une étoile du rock, un pli de poussière qu’il faudrait encore prendre

le printemps aurait fait un cadre idyllique.

je crois que certains écrivains derrière leurs livres ont contrefait et converti l’essence des choses, sans parler de la fichue guerre qu’ils ont lancé contre les hommes et Dieu

la mort ne vient jamais lorsqu’on l’attend, comme souvent trop tard. elle parvient quand même à nous nuire ou l’inverse. elle peut être aussi le combustible

comme les chutes d’une chanson

le diapason d’un réel

jusqu’à la nuit des temps

mon oncle m’a offert

le noir soleil

je ne sais plus où je vais… savoir d’où je viens est une page de réclamation !

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