quelque chose passe
quelque chose se passe
je ne sais plus ce que ça dit
je ne sais plus de quoi ça parle
quelque chose sort
quelque chose se sort
je ne sais plus ce que ça veut dire
je ne sais plus si ça veut parler
quelque chose taie
quelque chose se taie
je ne sais plus rien de ça du tout
j’oublie !
une aube erronée d’été
un cœur-folie éclairant et brutale, – les pacifier !
( est-ce revenir au monde
parmi tant d’autres feux, comme me trahir ? ).
Noor
il me suffit de répondre par : plus tard !
café et douce cigarette !
prières
une psalmodie de l’aube à mon âme
un murmure, noms du Coran
récit, récit oratoire :
je revisite les fleurs des tombes, comme en Guyenne. c’est de l’intuition, de l’ouïe, ceux derrière l’étoffe. je me désillusionne des fausses communions, puisque les chants se font debout
je regrette et me sens transi qu’il fasse si froid, que la bise balaie à l’arrière saison. je crois en l’homme talentueux, nécessiteux, comme un cauchemar qui revient, une frondaison
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Aichaoui H. Arman H.
Je marche dans le bois… , un rituel sauvage, dessous les feux. De haut en bas traversé par les signes, ainsi est mon écriture, et moi… !
Je rends état de ma mythologie personnelle, de mon itinéraire, même si pour écrire des poésies je me prends pour Homère ! Même si je digère patraque les notes de mes strophes. Je ne sais qu’être là, être là, être là, etc. Une lecture de l’univers.
Je me repositionne dans le parler / dire : appuyant sur les bifurcations, fissures, etc. Je ne réponds qu’avec mon silence intérieur au dessein divin, ne tiens qu’à l’invraisemblance des mots, lointains, non-amicaux, à en devenir.
Je traduis moins par la sonorité que le sens, les plis de ma langue natale derja ou l’arabe, après une recherche du bouquet double. Cette alternative résulte de la sensibilité que j’ai du poème. Comme au surplus, ils surgissent en français.
En outre de mes propositions, rien n’a de faveur à l’instar de l’expérience poétique, diluer tout mon être dans le temps qui vient.
l'atelier du poète 
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