Fuchsia

salut au matin

souhaits à la dérobée

lointaine main

vers qui creuse

images jetées à la dérobée

oh, quel GIF !

bol qui se brise

ton cœur inonde mes yeux

chant du rossignol

mains humides

ton baiser sur mes paupières

marcheur de sable

fin du printemps

pourquoi tu ne chantes plus, oiseau

sur un quiproquo

chant campé

de l’oiseau qui rêve de branches

et rêve encore

mes voisins

chantent au-delà de l’éthéré

comme partout

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corps qui s’est tue

comme la glaise au four

sens des aiguilles

entaille de l’ego

le mal des vers se dissolve

entre les feuilles

devant tes yeux

remède et sortilège sont dissous

de feuille en feuille

de front à front

seul d’un regard flou

Poui – Poui

éclats de tes yeux

l’élan de tes premiers émois

ombre qui passe

train qui siffle

à la croisée d’une mémoire

de broussailles

au village musée

où les trains n’ont plus d’odeur

sinon de l’acier

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longue trêve

comme le silence des amoureux

dons de l’initié

aube étalée

sur la barbe d’un nageur surpris

par la tasse

de l’azur

dans la barbe d’un nageur échoué

sur une rive

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pourquoi il n’y a pas de motos dans les films de Woody Allen ?

quelques ruches

une moto vrombie et part

fenêtre sur l’été

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j’envoie des mails, 3 heures du matin :

rêvant de vous

comme un oiseau mouillé

sur le chapeau d’Alice

rien qu’un signe

un tout petit calvaire

une gifle ou une caresse ?

pas très approprié

ni adéquat, envers vous

vous que je hisse

à mi-voix

ne point troubler votre sommeil

d’une aile de vent

je fume

puis une lune…

est-ce qu’on se croise ?

c’est d’un hoquet

qu’une chouette s’est envolée

de mon orbite

cueilleur de rêves

tout le temps, partout…

ça va ? … embrasant vos os

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clin d’œil à la Walkyrie

soir à la Trappe

roulis d’une aire de route

dîner d’un avocat

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à l’ombre d’un tremble

la légère caresse d’une brise

veines de mes mains

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il y a une certaine forme d’alinéation à vouloir combattre l’amour de ce monde :

étoiles et ocre

qui proche du désert se perd

sur une jetée

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crayon de papier

d’un même timbre de voix

feuilles de route

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vendredi soir

ma machine à linge s’éboule

ou brève d’un noyé