rien ne me réjouit autant que de perdre des poèmes en route
impossible d’en retrouver une trace
moins de poids sur ma conscience, de travail à revoir
quoique les ayant déjà rédigés
j’en garde un vif souvenir
un manque béant
je tiens pourtant du fétichisme quelques résédas
si l’écrit, la poésie, étaient tout aussi transitoire et qu’il n’en demeurerait rien
combien même je m’y contenterai
puisque quelque chose a vu le jour, sera ou revient
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Aichaoui H. Arman H.
Je marche dans le bois… , un rituel sauvage, dessous les feux. De haut en bas traversé par les signes, ainsi est mon écriture, et moi… !
Je rends état de ma mythologie personnelle, de mon itinéraire, même si pour écrire des poésies je me prends pour Homère ! Même si je digère patraque les notes de mes strophes. Je ne sais qu’être là, être là, être là, etc. Une lecture de l’univers.
Je me repositionne dans le parler / dire : appuyant sur les bifurcations, fissures, etc. Je ne réponds qu’avec mon silence intérieur au dessein divin, ne tiens qu’à l’invraisemblance des mots, lointains, non-amicaux, à en devenir.
Je traduis moins par la sonorité que le sens, les plis de ma langue natale derja ou l’arabe, après une recherche du bouquet double. Cette alternative résulte de la sensibilité que j’ai du poème. Comme au surplus, ils surgissent en français.
En outre de mes propositions, rien n’a de faveur à l’instar de l’expérience poétique, diluer tout mon être dans le temps qui vient.
L'atelier du poète 
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