il marchait en plein milieu de la rue en tenant une petite baguette en bois dans sa main gauche, il était enveloppé d’un drap, de braises et d’un front où perlait la sueur !
il avait des yeux blancs semblables à ceux de Jacob Le Pacifique, et un ciel au-dessus qui l’ornait de son fluide mystérieux.
la rue d’Isly
les esprits sous la chaleur d’été
soulèvent le bleu
un Rai circulait dans l’habitacle des jeunes algérois, les plus anonymes étaient autour d’une statue noyée dans un bocal d’algues vertes.
le sol d’asphalte n’opprimait pas son ombre, il éprouvait une terrible perte. il prophétisait une énième fin du monde.
lui comme moi, comme quelqu’un d’autre, on rêvait de croiser une sœur. une graine pleine d’une vilaine histoire à nous raconter et vibrante d’amers soleils.
les capitales de la frénésie sont toutes ainsi devenues, un spectacle ouvert pour le spectre des moutons noirs.
nous sommes fatigués de somnoler,- de courir à perdre pied,- de marcher,- de se lever avec nos fragilités,- de s’habiller de nos voix de ténor,- de remettre ça.
de descendre pour ensuite remonter,- de se tenir,- de tenir les murs,- de chausser nos chaussures neuves,- de se barber,- de redormir pour l’éternité.
de brider nos voix,- de discourir en fou,- de se voiler la face,- de fleurer en duel,- d’injurier sans crachas,- de subir nos désarrois,- de se taire et d’oublier.
de suivre nos chances,- de se rehausser de vivre,- de vivre de vous,- de départir vos exploits,- de feindre que l’on vous a compris,- de procrastiner nos démons.
de se réinventer à l’infini,- de nous lire aveuglement,- de poétiser l’arc-en-ciel,- de travailler nos destins,- de piailler sans écho,- de performer le sang.
nous sommes fatigués d’intellectualiser,- de produire l’inactuel,- de corriger et repasser de nouveau,- de s’allonger sur vos divans,- de commercer les rapines.
j’entends perdre à tous les rendez-vous
les verbes comptent double dans une défaite
VENTS… ! VENTS… ! VENTS… !
Il/Elle : tu connaîtras l’éternité
A : comment le sentir et où ?
Il/Elle : tu partiras sans tes dents
A : est-ce que tu me condamnes à la solitude, le silence ?
de creuser nos tombes,- de se brosser et de plaire,- de déguiser nos vérités,- de se masquer,- de sourire à nos vanités,- de calligraphier nos peurs.
d’empiler les lendemains,- de déchanter,- de zipper un lot commun,- de ne plus se reconnaître,- de ne plus rien vouloir,- d’erroner le juste posé.
d’harmoniser nos désordres,- de se détacher de tout,- de souiller nos lieux et coutumes,- de changer d’avis sur les êtres,- de nommer lorsqu’il s’agit que d’un regard.
je vague pour ne rien céder à l’amertume
les verbes voguent d’une mémoire à une autre
une journée de grève
je fracasse les billes en verre
de ma bourse
2/3
nous sommes fatigués de s’aimer,- de toucher des bouts des doigts,- d’embrasser à pleine bouche,- d’embraser nos mots,- de humer vos parfums saturés.
de lécher,- de jouir à couvert,- de rentrer et de sortir,- de se réchauffer et de se refroidir,- d’affranchir nos âmes frileuses,- de contempler l’azur de nos corps.
d’érotiser nos conversations,- de procréer les ingratitudes,- de juger sans marteau,- de reprocher se qu’on essuie chez nous,- de parler et tout dire.
de bifurquer en dehors,- de pleurer des ruisseaux,- de chuchoter nos ébats,- de couler sans le souffle,- nous sommes fatigués de faire l’amour.
de sourire de nos disettes,- de déjeuner,- de déféquer puisque l’homme l’a choisi,- de boire que de l’eau de javel,- d’écouter et ne rien entendre,- de vous vomir.
de tousser du miel de revanche,- de se gratter même si c’est une bénédiction,- de ronfler sous vos draps,- de fouiner dans tous les recoins,- de jouir une dernière fois.
je noie les frustrations de la chair étouffée
elles ont du plomb dans l’estomac
– TIC-TIC… ! TIC-TIC… ! TIC-TIC… !
F : à quoi tu penses, mon amour ?
A : je pense à la rue et aux énergumènes qui la peuplent
F : … et maintenant, dis-moi à quoi tu penses ?
A : je pense aux insuffisances de notre lit
F : … et maintenant, une dernière fois ?
A : je pense à l’orage qu’est ta personne
F : tu veux bien laisser, je finirai demain incha’allah !
A : je sors faire un tour
de partir et ne plus revenir,- de promettre sur nos détériorations,- d’appeler en masqué,- d’échapper à nos conflits,- de s’empiffrer de vos cosmétiques.
de se connecter à qui vampirisera l’autre,- de se virtualiser avec des histoires souhaitées,- de chatter avec les idiotes,- de faxer les avalanches de sons.
de décrocher fâché,- de raccrocher sans réponse,- de bredouiller sur rien,- de photographier nos sexes,- de twitter sauf si on est intéressé. de se ramifier.
j’entrechoque chaque mot qui est une boule à facettes
comme la perle Amour
les nuits se font harem
transcendé par mes souvenirs
et le temps
3/3
nous sommes fatigués des hauts et des bas dans la foi,- de ne jamais voir la nudité,- de patienter sans être un patient,- d’acter nos intuitions.
de pécher par timidité,- de reprendre lorsque rien n’est donné,- d’aumôner au plus fort,- de réinitialiser,- de sentimentaliser,- de mentir par excès.
nous sommes fatigués de porter des fruits prêtés,- de parier nos âmes sans rachat,- de juxtaposer nos réalités,- rien ni personne ne pardonne l’aisance.
nous sommes fatigués de bénir,- de croire et de ne pas croire,- de prier les gens que l’on ne connaît pas,- de se purifier,- de guérir de la bonne santé.
de chuter sans parachute,- de se convaincre d’un pardon,- de s’ailler,- de sacraliser,- d’amourer nos incapacités,- d’invoquer pour nos morts,- seul Dieu m’en est témoin.
de conjuguer entre les paroisses,- de jeûner les jours de plaine lune,- d’ajourner nos délibérations,- de mourir à nos croyances,- d’admirer les prophéties.
R : tu vois tous ces câbles reliés, ils vont et viennent de quelque part
A : je veux bien savoir… quel temps il fait demain, tu sais monsieur… ?
R : tu as quoi de prévu ? ne lui prête plus attention… !
d’orchestrer nos ablutions,- d’attendre nos enfers et nos paradis,- de se savoir à l’abri,- de ne pas se sentir à la hauteur,- de cheminer vers un but incertain.
de recenser le bien et le mal,- de se noyer dans le bleu,- de se proclamer autodafé,- de dévisager les ciels étoilés,- de fourmilier,- d’épingler nos idoles.
nous somme fatigués à la fin de se décomposer,- de se putrifier,- de caresser la matière,- de traverser,- de soumissionner nos vies en totale perte.
est-ce ainsi pour lui après chaque séance, sa glotte ? il prend une serviette, un peu sonné. il tâte l’air en essuyant d’abord son visage à moitié penché sur son épaule.
les gestes sont imprimés dans ses gènes, une frappe. sont-ils des automatismes ou l’essence d’une vérité, qui saurait répondre ? les éléments se confondent et s’insinuent.
il respire le dos appuyé au mur.
il entend les fées qui regagnent les lieux en se promettant de les aimer d’une autre semence. il regarde son corps qui un jour le trahira, sans doute épuisé.
il saute de son plongeoir.
le phare de symbole est fatigué
l’osselet se brise
comme à chaque fois
le portail reste sans réponses
aux mystères de l’eau
il est fait de bras qu’il ne sent plus et deviennent lourds, ils ne lui sont peut-être pas étrangers, mais d’un gladiateur ! ils ont entamé la flamme et tracté tant d’espoirs.
il est fait d’un torse et ses poumons amples qui répondaient pendant la séance sont chauds, olympiens, se développent. il n’a encore une fois qu’effleurer ses capacités.
il revient à l’eau verte avec une odeur d’égout qui sculpte les corps hypnotisés, les plots de départ jonchés de matérielle de façon chaotique… etc. toute son attention s’y porte.
il reçoit le don vivifiant
l’esprit de la bravade nourrie
un portail bleu
les machines sentent le neuf
en coup de vent
il se dit qu’il n’y retournera pas ! il se dit que s’en est assez d’endurer ! il se dit qu’il n’a rien d’un athlète ! rien ni personne ne lui a appris à s’habituer.
quelques uns passent et d’autres qu’on oublie.
il sait que le labeur est derrière lui et que la nuit lavera ses visions, une accalmie dans le schéma de vie qu’il s’est créé. il n’a jamais su gérer la fin d’une saison.
le ciel abonde d’histoires nouvelles et surtout sans épreuves, il y croit fermement ! il y croit comme un engagé qui ment à son capitaine. il marche pour rentrer.
la voisine de mon ancien immeuble aurait pu jouer d’un instrument, il y avait tout le temps de la musique dans son appartement. elle recevait souvent.
on s’entendait à peine penser dans le voisinage.
les yeux tracés de khôl comme les maghrébines, elle me donnait l’impression d’une botte d’asperges sur les étalages du marché, un syndicat !
presque toutes câblées.
elle avait dans les alentours de la trentaine, une allure mince bien sûr, et espiègle ! je ne trouvais aucune affinité particulière avec ce style de femme.
d’une contrée lointaine et pour d’autres amours !
un doigt sur les lèvres
retrouvé par son esquisse
d’un chant violet
je la croisais à l’entrée de l’immeuble, mais plus souvent sur l’un des paliers de l’escalier. on échangeait sur nos activités courantes et les banalités.
somme toute, on était voisin.
elle me relatait parfois sans omettre le moindre détail les faits et gestes d’un autre locataire, elle en faisait une espèce de chronique avec l’esprit des conteurs.
je devinais presque ses intentions le jour du drame, même s’il me manquait la nature des circonstances que je finissais d’apprendre par la suite.
elle sortait cette fois sans manteau
il faisait froid
un drapé de pluie
ainsi sont les fleuves
parfois en hiver
elle baragouinait quelques mots en descendant les marches, les personnes stressés le font pour masquer une appréhension, mais pas que ! le croquis d’un sourire la parée.
elle me souhaitait la bienvenue, je ne réponds dans ce cas aux politesses d’usage qu’avec courtoisie.
j’évitais comme j’ai pu de croiser ses yeux, elle venait d’appeler les secours !
je lisais Dante Alighierie, un poète exilé au noyau obscure. je traversais ses textes où plusieurs niveaux de discours transparaissaient.
il me rendait petit, désuet, flasque… etc. comme sous l’effet d’une eau chaude et l’ascension de son verbe qui transcende me navrait.
le paradis blanc sur bleu ou bleu sur blanc annonçait le crépuscule, le sien. je me demandais comment peut on faire œuvre sans filiation ?
je commence à me sentir en phase avec mes propositions
comme la poigne d’un fleuret, qu’il me faut déjà creuser davantage
je transcris une poésie qui me travaille, – pourquoi donc est-ce
ainsi ? revivre peut-être une seconde fois, une gratitude
les nœuds, flottements, sont communément les plus authentiques
à transmettre. je verse d’une incrédible douceur
un capharnaüm, un catafalque, une rançon
une écriture chamanique
le chemin d’un pèlerinage sans fin
cris de soif
très haute la concave de Jupiter
une conversation entre le gravé d’une paire de flûtes
ad vitam aeternam
Muhammed et son gendre Ali, les lumières de l’orient se trouvent dans la Comédie bannis, comme avec l’écharde enfoncée des papes.
il n’était au fond question que de la langue, de réalisation de soi-même par l’écriture en se surpassant. la quête de joyaux !
je ne savais comment les mots employés fonctionnaient, mais je savais pourquoi ils devaient être là, triomphants. les choses me semblaient opaques par moments.
les scènes grotesques de l’enfer… etc.
une lecture ésotérique
l’âme sous l’influence des astres
déjà vu
cela fait un toit pour l’été
d’un vivant
l’Amour chantait de Béatrice me faisait sentir une nostalgie de florentin, une édifiante clarté ! je retrouvais depuis cet air en voyant chaque enfant.
la croix que l’on désire sous ses fesses, je m’avouais l’avoir connu. pour ce qui est des personnages, ils m’étaient non-attrayants plus que le reste.
il invitait à la confession.
je ne relirai sans doute plus jamais Dante, il appartient au quatorzième siècle et qu’il y demeure, – quelqu’un veut s’approprier son livre ?
cela est sans appel
je ne sourirai plus à mon bouquiniste
mes yeux étoilés bruissent par un saut
le chat ne joue jamais seul
s’infiltre par la serrure de la porte et des fenêtres
l’aube aux clartés essentielles
tout s’invite à ma demeure
à l’heure de l’éveil tâtonnant de la nature
l’attention porté à la circulation des oiseaux
l’astre, le chant, les dieux
l’odeur de lait et de café sur le feu mitonnant
le secret miaulement d’un esprit étrange et drôle
la naissance du jour et de l’adresse
l’appelle du vendeur ambulant
le cœur est un chien qui dort
éprouver de la compassion envers un monde perdu et de dégénérés, n’est-ce pas être soi-même atteint de folie ?
j’admire la capacité de Mehdi à se tenir debout en blouse toute la journée et la moitié de la nuit, il me donne l’impression que je n’ai jamais travaillé.
je regarde les gens qui s’installent sur les dossiers en cuir et s’en retournent tondu, ils mêlent quelques hadiths prophétiques et des qaça’ide de Amar Ezzahi.
je reste raide sous la fine lame et les ciseaux, un quiproquo peut vite tourner au drame ! on entend parfois des différents résolus par voie nuptial.
comme un franc-tireur
sur la ligne de mire du destin
– LA PIERRE BRÛLE… ! LA PIERRE BRÛLE… ! LA PIERRE BRÛLE… !
a 1 : il faut que je baise, ramadan approche !
h 2 : il y a d’autres priorités
a 1 : ça devient critique
h 2 : c’est grotesque, trouve toi une passion
je crois qu’entre temps la télévision diffuse un match italien, ou peut-être que je confonds avec la retransmission du speaker. le démo à tous les coups est piraté !
il y a des cheveux noirs et gris sur le sol, l’imam prolonge la prière du soir… etc. toute une symphonie dans un salon qui brasse des myriades de rires !
je me disloque entre les singularités de la foule, rien ne m’y empêche ! j’endure cependant ce privilège, la convergence des cœurs est aussi rare qu’une plais sèche.
la rue du coiffeur est à sens unique, très peu fréquentée durant la nuit. je l’appelle depuis mon enfance la mal éclairée qui est de son nom commun la route des arbres.
eux sont élagués !
elle est bordée d’une crèche, de la poste et d’immeubles récents en dessous desquels se trouve des magasins. il n’y a eu que d’anecdotiques aménagements.
je crois qu’il faudrait tout raser et marcher droit vers l’orient, la familiarité avec les lieux ne me réussit pas. je vois de la poésie là où règne le soudoiement et l’anarchie.
j’attends une vague qui inondera le bois
les furies feront de nos chairs des razzias
sous le coton des temps
les rideaux métalliques tombent
( – est-ce que c’est l’une de ses nuits sans fond ? )
les flirts innocents s’enrhument
une cocotte en papier peint dans des amas d’agrumes
– est-ce qu’elle m’aime ?
tout dans le noir
j’appelle au Sauveur des hommes !
c’était le crépuscule
pour l’heure, j’arrose les plantes de mon urine
2/3
j’erre parmi les peupliers endormis et ma ville natale se dédouble, une écorchure ! j’ai en mémoire de vieilles querelles de clocher, comme mon iniquité.
je côtoie des hommes absorbés par leurs pensées, magnanimes où pourtant ne luit aucune lumière. ils ont tendance à la sérénité après la coupure du jeûne.
je n’ai pas la même disposition d’esprit, la longue agonie fait partie de mon lot. il se peut que je triture mes boyaux sans que rien n’apparaît, hormis la contagion.
a 2 : je voulais juste boire un coup après le jeûne
h 2 : te voilà, un an de perdu !
a 2 : euh… oui !
h 2 : pas juste pour toi, j’ai perdu des années parmi vous
je vois les voitures garées en pleine descente, elles m’inspirent un plaidoyer. je fredonne Rider In The Storm, il m’est évident que l’on ne peut qu’en pleurant.
à chacun ses lâchetés !
je me tapais deux semaines de patte pour m’offrir des bottes, à l’inverse par ici, beaucoup de frottement de claquettes ! ils se vautrent en piétinant sur les empreints.
je me méprends sur les considérations qu’ils se font, peut-être ! comme il nous est inconcevable de se reconnaître la même barbe, les mêmes organes.
je traverse devant des personnes d’un certain âge qui sont assis et parlent à voix basse. ils me regardent et puis silencieux à mon passage, pour finir reconnaissant.
la ville a ses inclinaisons secrètes, elle est identique à la nuit et bien davantage. je suis obsolète de tous les trottoirs et les arbres qui dénombrent mes sottises.
l’humain en ces heures bénies ne se lorgne pas, il a un prix comme partout, sauf qu’ici, ils sont beaucoup à attendre le soleil. le restreint à l’irrécupérabilité.
je l’observe comme on y dort
ivre des interdits
écorchure de l’âme
une glissade dans du savon d’été
qu’est-ce qui permet ? – la noyade
j’ai dû en chier
sous le coup des fatalités !
désordre camouflé
un bus orange grince
je suis désorienté en face de la putain de la cité
t’accueillir dans les soirs
t’accueillir entre les interstices de la réalité
3/3
je parle de ma chute et le royaume qui se heurtent à la lumière de ma démence. je parle de ce qui doit être dit quitte à se déplumer pour l’amour d’une femme.
une langue étrange et graduelle me gratte, comme la froideur des caveaux ! il y a effectivement beaucoup de choses qui écœurent,- qui se permet le salut parmi les hommes ?
j’incarne le drôle de martyre d’un automne qui agonise, une boursouflure. je n’ai plus le cœur à rien, à l’ambiante hypocrisie lorsque je m’y réfère.
je ne demande qu’un renseignement
ils se tordent au lieu de fournir une direction
– LA CLARTÉ SIDÈRE… ! LA CLARTÉ SIDÈRE… ! LA CLARTÉ SIDÈRE… !
a 3 : rien ne m’émeut autant
h 2 : de rien
a 3 : tu ne veux pas des lauriers, hein ?
h 2 : viens là !
je ne suis qu’un homme ouvert à la nuit sans pitié, un homme qui a perdu l’esprit. je crois sans faillir à la pluie, les nuits qui couvent nos rêves une montre sous la main.
le génie de ramadan porté à son plus au degré peut s’avérer extraordinaire, comme dans l’art ! les mots auréolés sont l’expression de ses hors limites.
je remercie le ciel dévoué de la féline incohérence, de nos incollables doutes, de mes passagères tristesses ! l’homme qui attend s’aura goûté les présents.
je tais parfois l’écoute de mon cœur
le silence est la meilleur des gloires
la lumière céleste
irradie la folie des hommes
en douce longueur
j’envisage les charmes ancestraux et caducs. les factions n’étaient que des ours polaires élevés au grain de blé du sud. l’inouïe des généalogies me leurrent.
j’étouffe en moi un silence qui fait rager et quelque part des chiens aboient. j’imagine qu’ils referont les crapauds, les voix de nulle part sur un banc.
les bancs publics définissent ton rang social, parlent de tes états
d’âme, etc. les clodos même ne s’y assoient plus
ton corps s’est tellement reposé sur leur siège que cela te rend
inquiétant, plus que la course à l’hécatombe
tu ne sais d’où te vient le besoin de les fréquenter, de laisser couler
absent de moi-même à l’écoute du vent et les arbres
un banc, une conversation, une fenêtre
je fume comme un puits raclé en me promettant une visite à l’un d’entre eux, persistance. je tire de nouvelles cartes avec mon cœur qui désigne un secret.
je me fais à l’image que souhaitent les Prophètes
je suis le pauvre de Miséricorde
le doute gâche toutes ces années
je rêve d’un dehors nouveau
les persiennes d’ailleurs sont d’un beige émietté
là, je suis tombé ! là, je retombe encore
l’appel de mes semblables a quelque chose à m’apprendre
par eux, je m’évapore
l’esprit s’absorbe en deçà des voilures
je me laisse tenter par la paix de Dieu
Ils vécurent chanceux. Œuvres de L. Chabaud, 2021, Begles, Gironde.
je ressens les années d’errance et de fuite, les départs par centaine et les sentiments de l’espoir avachi qui les accompagne.
je ressens des vents contraires qui préludent à ce qui va me suivre
mes yeux d’Ulysse se posent sur ces jours passés et profondément regrettent.
les désirs ultra-plombés, les dents qui claquent… etc. comme ronfler la mesure de ses doigts de corail rose
je me souviens des trains de nuit qui me portaient, le vent pourtant siffle dans mes oreilles. je n’ai cessé de partir
les vols d’oiseaux dans les champs parcourus à toute vitesse, les paysages qui lavent encore le seau du souvenir et aèrent mes paumons
je suis l’exilé des vieilles fortunes
une mémoire lourde à porter pour mes frêles épaules
je ne sais pas écrire
je voyage, je parle, j’écris… !
on dit de moi que je suis maudit
qu’aux ténèbres je suis voué
je crois que chacun à une chance
à un peu de lumière
2/3
je m’attelais à l’étude des astres et des corps ravagés très tôt dans mes saisons qui creusent comme une pelleteuse,- les lois du seigneur requièrent du silence !
le genre d’indicible qui vient d’en haut !
je jetais la clé sous la porte pour rendre l’écho de mon âme friandise, la noirceur des baisers de la veille promettaient une disparition.
je froissais mes sandales pour revenir parmi les étoiles, comme les mots confus qui éclosent dans ma tête
je ne suis que la moitié d’un amour brisé, et si un jour je tombe dans la moire de l’humide clarté, sachez que jusqu’au bout je vous ai aimé.
l’esthétique d’une poignée de feuilles font un ensemble harmonieux
longtemps et reclus dans les murmures d’un mal logé
comme le jour qui coule, j’ai soufflé le chaud et le froid
comme un courant d’air ! comme un courant marin !
la terre était le ciel et le ciel était de terre
les points cardinaux m’étaient indéchiffrables
le sang de ma poitrine nourrissait mille fleurs
je n’avais rien au-dessus ma tête
il est temps pour moi de demeurer pour mes proches
j’ai renouvelé mes engagements envers la vie
je n’ai rien contre mon cœur, tout est vain et d’ailleurs
j’ai rencontré Dieu dans un pot de danette
je doute à présent de moi en parcourant le monde, mon âme vibrante de ses trésors inexplorés et couverts, même de la petite et innocente rosée.
j’aime les choses non-apparentes et qui ne disent pas leur nom
j’ai grand froid
je poursuis cet instant d’éternité d’une grâce renouvelée, les nuits sans pareille glissent irrémédiablement et bientôt incommensurables.
je me rend compte qu’Ulysse avait un équipage et des compagnons de voyage
je me lève lentement de mon siège pour prendre un recueil hors du temps qui plante une graine, une complainte maladive.
je me laisse être au firmament, sans germe et sans aucun remord dans le cœur
puisque la vie est une escale
je fraude tous les trains
l’homme cherche à se résoudre
de tout temps…
comme allonger sur la lune
tiède et au calme
il sonde son âme sur tous les niveaux
j’ai répondu à des leurres
et je souffre de la contrition et des hommes
Un train de marchandises s’est arrêté là. Lannemezan, Les Hautes-Pyrénées.
ils m’ont affublé de différentes expressions tout le long de ma légère existence, semblables à des étiquètes ! je fais l’impasse sur les insultes gratuites ou justifiées.
le prénom que je tiens de mon aïeul et me suit depuis ma conception, un oracle n’aurait pas eu meilleur jeu ! je reste touché par cette initiative pleine de bonhomie.
j’ai pris conscience de ce baptême lors de mon entrée en crèche, comme pressentir une fin. je crois me souvenir qu’il y avait une fille à chacun de mes bras !
je ne recherche nulle vanité
la dérision m’a poinçonné
hélas, je ne reconnais que le beau
je ne me l’explique pas
très peu savent
ils rêvent
vivre sans vous
et mourir
mourir de vous entendre
et vivre
( ce n’est pas aussi idiot que ça en a l’air ! )
qu’est ce qui subsiste
les mots
l’espace
les mots et l’espace
il n’y a pas de secret
je dois beaucoup à ma couleur de peau et l’intuition
ils m’ont accolé au collège le surnom de pécheur, rien n’est jamais tout à fait vrai ! je le dois sans doute à mon tempérament de mécréant plus qu’à mon chapeau.
je peux ajouté à cette période d’autres termes plus sophistiqués et terrifiants: ex-petit-ami, célibataire, ennemi, endeuillé… etc. une période bien compliquée.
ils concevaient avec ces appellations les ersatz d’une fratrie, ou le pire imaginable, une appropriation ! il n’en demeurait pas moins leur promiscuité.
je ne fais jamais pareil
sauf lorsque je refuse de voir
a 1 : j’ai rêvé d’une bataille de fourmis, des géantes !
f : bonjour, et qu’elle panache… !
a 1 : le monde en définitif est plus beau sous l’orage
f : tu as du goût, mais si tu devais refaire quelque chose ?
a 1 : comme celle qu’on attend et qui ne revient jamais !
f : les sentiments défunts ont la vie dure
a 1 : euh … !
f : pourquoi tu portes une chemise froissée ?
a 1 : des pin’s, aussi… !
f : j’ai froid comme une feuille d’automne, pas toi ?
ils ont même appelé mon volume de chaire tonton et ceci pour toutes les générations à venir ! je ne sais ce que tout cela implique, l’après me laisse songeur.
je ne suis qu’un être insignifiant qui fuit devant les sobriquets et sollicitations, à mille lieux d’en recevoir d’exemplaires. je suis celui qui s’y tient sans me reconnaître.
je parcours le champ de mon histoire antérieur en me préparant à la mort dans ma retraite, sans aucun nominatif, comme un scarabée livré au bec d’une huppe !
je suis à mi-parcours de mon nom
il m’importe peu par quelle entame finit sa surface
je n’ai plus la capacité de guérir et de me régénérer aussi vite qu’auparavant, mes blessures prennent un temps considérable pour cicatriser et colmater.
je crois que l’homme s’use comme une machine à écrire ou un réfrigérateur, les expériences usent par érosion, les souffrances… oh Dieu, elles purifient !
comme une âme égarée
pour une seule nuit
j’achève… !
je perds, oui, je perds la raison
dans le noir du chaton
il pleut
la rive de Tigzirt
si t’es sociable, ma belle !
il y a ceux qui préfèrent la compagnie des escargots
il pleut, il pleut… !
la rive de Tigzirt
il n’y a qu’un orphelin pour guider l’aveugle
je me délecte de la pluie qui tombe en trombe
chanson d’automne
j’entonne
il me fallait six heures de sommeil et sans ressentir les coups de moue durant la journée, mon cœur tournait au dépôt d’alcool. je menais furieux mes volontés.
je ne bâillais que rarement hormis la sensation des paupières lourdes, mes mouvements étaient secs et brusques, approximatifs ! c’était la découverte de soi ou l’ennui.
je pouvais marcher des nuits entières sans me soucier de la distance ou enchaîner les épisodes au lit et ne pas fléchir ! elles en avaient au fond que pour mon foutre !
les émotions était décuplés à l’excès
je remarque qu’il me faut plus
h 1 : je te prends comment ?
i 26 : tout dépend de quel côté du lit
h 1 : ni l’un ni l’autre… es-tu prête ?
i 26 : toi sur moi ou je t’enfile… ?
h 1 : ne pose pas autant de question !
i 26 : et si on essaie autre chose ?
il m’arrive de même avec la récupération qui semble concerner mon horloge interne, même si j’ai perdu la notion du jour et de la nuit.
je vais conclure comme on s’engage dans un rire, ensuite me vient la question de l’amour. c’est comme fuir et inadéquatement, je pense à toi, ma relâche !
je pense à ton visage au ciel multiple qui glisse vers une aurore inconfortable,- comment puis-je rattraper ta course effrénée ? il n’y a que moi, moi qui tremble !
je fredonne ton nom à bout de souffle, une incantation qui traduit mes chagrins,- qu’elle nouvelle histoire s’offre devant nous… ,- qu’est-ce qu’on ne rend pas ?
un froid m’inonde et hante les mots
je presse mon cœur contre ton parfum
au commencement il y avait l’oubli
et toi, et ton corps… !
l’infini du jour naissant
brûle !
les jours passent
les dédales…
comme la vie en l’air
comme les orteils du pied à l’air libre
où toute est mousseline
passent les jours et viennent les aurores
je m’en vais sans vraiment partir
je me rends compte au fur et à mesure que les moments importants sont ceux passés avec mes amis, ils me racontaient les bonnes vieilles histoires.
je restais attentif aux anecdotes et mensonges qui pleuvaient par-ci par-là, et puis sans attendre, il me tombait dessus une confidence à couper le souffle.
je comprenais qu’un clic est plus conséquent qu’une page de tourner, oh…. vous m’avez fait ! qu’il est agréable de me souvenir parmi les récits où je revois presque tout.
qu’elles sont les expériences qu’on peut tirer d’un poète ?
j’absorbais les paroles oubliées
les moindres particularités m’étaient de l’or
UN RAZ-DE-MARÉE… ! UN RAZ-DE-MARÉE… ! UN RAZ-DE-MARÉE… !
g 1 : tu es tout drôle
a 2 : ça me fait compatir
g 1 : est-ce qu’une chaleur submerge ta poitrine ?
a 2 : c’est de la tendresse pour les poètes
g 1 : et les sans voix !
a 2 : pour les reclus de bon gré ou non
g 1 : les montagnes en sont plein ou les froids déserts
a 2 : les morts pour un rien
g 1 : les morts pour rien !
a 2 : tous les exclus de l’extrême nord jusqu’au pacifique
g 1 : sans oublier les orphelins de la blafarde
a 2 : les enfants du soleil fixe, les tannés, les vagabonds… etc.
je crois que l’on ne peut échapper à son destin qu’un certain temps et l’issue ne sera que plus fatale ! je crois que chaque main secourable mérite que l’on s’y attarde !
j’élabore un système nourrit d’une mythologie personnelle, une écriture qui brise le modeste seuil de ces lignes. la poésie est d’ici pour ne pas paraître comme tel.
sur l’autoroute des autoroutes et tout autour,- il y a des nationales et il y a des routes,- je roule derrière les camions… les 6 les 12 les 36 tonnes,- je prends de la fumée.
je suis au téléphone,- c’est la route,- une déroute,- je ne conduis jamais avec des pantoufles,- ce qu’on appelle se déplacer à l’envie,- l’envie de se décharger.
et si les routes ressemblaient à nos vaines,- fluides et mystérieuses,- on ne tombe jamais sur une autoroute,- les pompiers ramassent nos cervelles.
sur l’autoroute des autoroutes et tout autour,- je reste alerte aux accidents,- je pense que rien ne peut m’arriver,- tellement alerte que rien ne peut m’arriver.
je vois les arbres poussiéreux qui délimitent la folie des pâturages,- les gens qui attendent le bus,- je prête aux volatiles mes divinations,- un colimaçon.
c’est la route qui nous quitte,- on échappe d’un trou pour se précipiter dans un autre,- je suis ficelé comme une truite,- plutôt une tortue,- je roule comme une radio.
je remonte qu’une seule fois
le tarmac qui se déroule sous mes gommes de caoutchoucs
sur la route des autoroutes et tout autour,- il y a des routes il y a des impasses,- juste essayer lorsqu’on ne peut pas,- je tends les bras à ma déréliction.
un sourire aux lèvres d’un fuyard,- je lui octroie toutes les raisons,- est-ce que je suis pris dans le filer des panneaux ?,- on ne se fie pas à un conducteur.
je suis transporté pour ne rien porter,- une crème verte,- il pleut souvent sur les autoroutes,- j’enclenche l’essuie-glace,- hypnotique,- captivant.
le cendrier est plein à craquer
j’ouvre la vitre
une allée au lendemain
je souffle sur mes envies
un vent obscure
2/3
sur la rive avec mon chien,- j’investis le domaine du non-soi,- au diable les fils et les attaches,- momentanément effacé,- j’aurai ma démence ou rien.
je suis absent de moi-même,- interdit de souvenir,- j’aimerais et puis non,- je m’altère sur le sable,- mes narines guettent le drame,- doit-on refaire l’insoutenable ?
j’arrive à ne plus dominer,- de prendre moins de place que mon domaine,- tout s’émiette pour ne rien laisser,- je perds le miroir des hommes et cela tient.
je suis l’autre qui glisse au creux de la vague
forte et belle à recommencer
je m’attends dans un avenir incertain
je m’attends dans un endroit indéfini
je m’attends moi-même
je ne pars pas et ne reviens pas
je ne dors pas et ne m’éveille pas
je n’inspire pas et n’insuffle pas
je me fais peur et ne crains rien
je m’appel et ne réponds de rien
je mens et ne me mens en rien
je funambule entre les mots
se mouvoir… chercher plus loin, dire au revoir
je salue en homme
sur la rive vierge avec mon chien,- je construis une cabane d’allumettes humides,- l’œil furtif et scrute,- présence contaminée,- il ne reste que des pourquoi vagues.
le noirsoleil est une couleur,- un sans visage,- l’indien sous prozac,- longue est la traversée avant les signes,- les vents caressent mon visage.
un chien n’obéit qu’à son besoin poitrinaire,- s’il pouvait se laper le crâne,- je m’affadis comme la roche qui garde,- la couronne iodée,- je n’ai pas de cane.
j’apprécie les pointes démesurées
comme sa compagnie
les lèvres mouillées
une irréelle promesse de la pluie
l’automne me perd
sur la rive avec mon chien,- il n’y a plus de chien,- j’ai tout consentie et du laiteux,- cela ne sort pas ou ne dort,- mon cœur est sous cloche,- détérioré et en partance.
j’ai les pieds nus plantés dans le sable,- il y aura toujours de l’eau,- cela dit de mon capharnaüm,- combien d’initiés compte Saint Michel Chef Chef ?
on a tout recenser dans les livres,- le peuple maudit,- une histoire courte de l’expéditeur,- un cul-de-sac,- les ressacs,- un dessein ne ment jamais,- garderas-tu une trace ?
toi ma bien-aimée, je reviens au deuil.
un passage aux toilettes du bar alligator
je recharge le téléphone
j’envie l’impassibilité des pierres
comme la musique de la main des vagues
la nature prodigue ses leçons de vie
la douceur de vivre d’un galet sous le soleil
l’eau salée mouille mes lèvres
j’envie l’impassibilité des pierres, comme leur tranquillité
3/3
j’évanouis au milieu des courants de mon cœur,- son cœur à la petite cuillère,- je me finis de me recueillir,- je caresse les rêves du vent,- son sommeil léger.
j’ai un petit peu froid,- toute à l’heure j’ai pleuré,- le rêve continu,- son néant parfois me tente,- je n’oublie rien ou presque,- immensément ailleurs.
je soupèse selon le chemin et non les actes,- vertiges inconsommés,- je peux ne pas être drôle,- le renvoie d’images biaisées,- du plein baiser le doute.
je m’évanouis au milieu des courants de mon cœur,- je souhaite m’étendre et modeler mon âme,- son âme occasionnelle,- je parle seul et si seulement je trouvais preneur.
je l’ai laissée pour morte sur la rive miteuse et les bateaux vont au loin,- son cœur pourtant si débordant,- je m’accroche à son air de déjouer les portes.
trancher c’est trancher l’existante,- clairvoyance des mots qui disent peu,- je me détache,- tant de solitaires espèrent de leur solitude,- la radiation.
ce n’est pas aimer que d’avoir bon dos
il suffit de déplaire
1 : on vivait en temps de paix jusqu’au jour où elle s’est manifestée pour foutre la pagaille
2 : vous pensez que c’est irrémédiable ?
3 : comment cette chose immonde est-elle parvenue jusqu’à nous ?
1 : la faute revient sûrement au diable
je m’évanouis au milieu des courants de mon cœur,- vertèbres s’éloignant du port mythique,- la nuit comme le jour je te salue,- je te mets un doigt dans le cul.
je m’évanouis devant les climats,- son corps se régénère fuyant fuyant,- je stationne dans l’impasse des clématites,- je mets le contacte,- l’œil du mal rase mes parois.
j’incarne les peurs d’un poète,- délire de se reconnaître comme tel,- une musique quand il n’est plus question de notes,- mélomane de la fluidité,- comme le sang,- suspect.
je me défais sous mes yeux
les souhaits se précisent en amont du flux
sur le rivage soufflait un vent frais… sur le rivage un vent frais soufflait sur le caillou ( le caillou au bout de ton sein, le caillou de la nuit, de cette nuit ! )
un vent frais souffle sur le caillou de mes nuits
on aurait dit que les chairs brûlaient
j’urinais autrefois sur le sable en faisant de la mousse
je revoyais ma vie d’alcoolique et mes diverses effronteries
sur le rivage par épuration les migrants échouent, les manques et des tragédies qui soulèvent plus de manques. l’histoire moderne nous montre ses horreurs… !
je n’ai rien avoir avec le commun qui refuse la part du merveilleux dans le cœur, l’abandon aux nostalgiques rêveries… etc. comme un enfant s’adonnerait dans le vent.
il excède les quatorze printemps.
ils ont peur du ridicule qu’ils ne se risquent à rien, rien de probant. je ne tiens pas à fédérer quoi que ce soit et au-delà de la bienséance: froideur / distance
une sainte colère qui libère !
la part du ciel que je détiens et aussi infime soit-elle, je ne dois pas la négliger, cela pourrait être mon seul rempart contre l’adversité et bien plus encore.
je n’en fais pas une étude.
je ne tiens pas aussi que l’on m’aime
même si là, je mens !
le tabac à rouler
brûle les lèvres autant qu’un baiser
d’adieu
il y a les déshérités et qu’un seul message, une mystique aux ivresses claires. je persiste à nier ma réalité, comme s’il s’agissait toujours de percer les zones grises.
les religions s’exportent, non ?
je sais lire les signes, comme me reconnaître à travers les miroirs. les réponses que je trouve dans les nuages bleus, l’eau potable du robinet et la température.
la mort d’alors ou le poème ?
je ne dois plus céder devant la valorisation individuelle, une gargarisation de mots ! mais je tiens pour acquis les choses prédominantes sur les nerfs.
le voile tombera !
les sidérés ne trouveront plus de secours
il est trois heures: 24
j’entends de la musique qui se noie dans les gosiers après tout on n’aimerait pas danser
j’ai déjà joué avec les murs blancs le cauchemar des morts et des vivants qui se versent
toute un cœur qui appartient à l’entre deux une allumette dans un tas de foin, sous peu le brasier
je n’ai pas pris le temps des corps apaisés les brefs moments de vie qui découlent dangereusement
j’ai négligé le potentiel d’érotisme de l’univers d’où émane une substance… ( le mot s’est détaché ! )
on aurait souri avec quelqu’un d’un peu voyou je ne dois plus être aux regrets
je sors de la grotte aux nymphéas en guidant mes envies ailleurs, les voies des boulevards ont des couleurs d’arc-en-ciel. j’abreuve mon cœur de l’éclosion du jour.
je nourris mes flancs de douceur.
j’ai eu l’impression de berner tout le monde, alors qu’à moi échu l’illusion. le sans posture primordial, une mèche rude ! je reste le conciliant, en tout.
je bois une poignée d’eau.
je reprendrai les vols de nuit ou le poème, il me faudrait pour l’asseoir un départ, plusieurs ! le poèmefusée pour s’élever a besoin d’une pulsion de moineau.
je tracerai vers toutes les trajectoires.
le poète est né à un rêve qui sommeillait
l’énigme des labyrinthes se dévoile
un été sans rebours
je respire l’odeur du vieux port
dans un Pagnol
Soulage a tapé fort… et moi, j’en suis où ? Begles, Gironde.
j’étais porté vers les interactions mystiques, comme si rien ne m’arrêtait ou n’altérait mes poussées créatives. une torsion de l’esprit jusqu’à la pointe de l’extrême.
je ne voyais plus les villes sur l’estrade de mon cœur, leurs rumeurs m’étaient possible à engloutir. j’allais au hasard feuilleter l’eau de mes trous blancs.
le téléphone éteint me délivrait de mes tics.
je me réjouissais de la fente d’une fenêtre sur l’éden, la pluie tombait sur mes fatigues. je me voyais trépassé en écoutant lesventsnostalgies et la théière.
on nous disait paradisiaque l’ici-bas
on se déchire avec du pas mieux à t’apprendre !
comme quand j’étais enfant je toc parfois ma tête pour m’assurer
qu’elle est encore vide et
effectivement: elle est fêlée
le dépit des gens lorsqu’un malheur frappe un homme, je l’entendais comme une décomposition, une aubaine. le malheur des uns est le ressort de nos certitudes.
l’autre que moi prie.
les liens d’amitié me marquaient ou se volatilisaient, la perte voyait le jour et engendrait le mal pour une moindre blessure. un monde fou coulait à l’endroit.
le champ en était miné.
je me délaissais pour revenir au vacarme de la multitude, transfiguré. je passerais sur les corps des lucioles, de ce qu’est la pluie à la goutte noire… etc. j’espérais et n’y suis plus.
je rêvais de l’Euphrate qui coule de son eau sous les arbres, une blancheur ouatée. je ne retournerais jamais sous la brume vaincre les coups et l’anneau.
je revois les yeux qui pleurent.
je me saturais de tristesses qui me dépassaient, le scalpe des cœurs m’enivrait. je devais en finir avec mes débandes puisqu’il me restait à découvrir l’essentiel.
qu’ils refluent en une chanson grégaire !
je verseabsorbe l’huile de l’étreinte de l’autre côté de la haie, la jarre fêlée. les prières sont un don de soi à chaque instant renouvelées, une prévision à l’entendement.
je débarquais dans l’univers imploré et apathique
je sortais rejoindre la pluie
le jour s’endort un peu moins dans la décrépitude
j’apaise le flux du sang les rives où je suis ne sont pas miennes
comme ce jour-là: l’être divin ! je ne l’ai pas observé dans mes souvenirs
je ne crois plus à l’immuable je regrette le ciel perdu qui bavait sous la pluie
je regrette aussi pour Adam je lui dois comme toi qui lis
suffit-il de croire ? à Bordeaux, c’est le déluge qui prédomine
j’invente des chapiteaux où je sacre tous mes repentirs et infidélités
est-ce que c’est le bruit d’une cloche son étoile tinte le fond
au soir d’une sordide réaffirmation je dîne seul au kfc
je me rappelle de nos sommets au pied du lit, le toqué de mes voisins et les tâches multicolores sur nos corps… etc. oh, Dieu que tu me manques, reviens à moi !
j’espère par cet aperçu de nos frasques inspirées te redonner le goût de nos jours passés, le goût des fruits mûrs et sauvages. je nous souhaite aussi un bout de chemin.
je me reconnais dans ton histoire pour prétendre à une évolution entre nous, une vie à tes côtés est toutes les absentes. la mienne, je te l’offre en négatif !
te souviens-tu de nous deux sur le canapé et de nos feux de bengale, Bill Evans dans la stéréo… ! quoi que tu puisses en penser, je te promets de ne plus appartenir au vent.
je m’en remets à peine et ce n’est que parfait, nos crimes sont faits ! j’endosse ce qu’ils ont de plus substantiel pour un poète en herbe dès le vendredi saint.
je n’écris plus sur une viande de poisson séché, un bel après-midi d’amour, une chanson qui se raconte… etc. je m’attends à des jours rêveurs, oh, des jours meilleurs !
je me laisse envahir par toi
une vraie pollinisation
ton silence m’écorche le sang
l’odeur du jasmin me blesse
me blesse de mille morsures de serpent
la lune est une tendre amie
le soleil est comme une fête
le jour décline morose
comme les mots que l’on ne peut rattraper
les nuits se voilent et me rendent à silène et ses velours, une vraie consolation ! tu aurais dû être là et me calmer, j’ai besoin d’une femme qui se bat, une adversaire.
j’oublierai sans effort tes longs secrets et mes cigarettes, je les oublie pour trouer le ciel un beau matin, comme ce jour de septembre où il pleuvait, lentement.
j’aime lorsque c’est comme ça le soir et que tout va bien, si tout va bien ! j’enveloppe mon mal bleu en espérant te faire une bonne impressions dès ton retour.
je n’ai touché à rien depuis la dernière fois
il faudrait taire la sanctification
toi que je devine
tu me vois peut-être en retour
toi vers qui j’approche
est-ce que tu me pardonne l’insulte ?
j’ai une certaine expérience de la vie
le côté charbonneux des choses
en moins blanc !
je ne me justifie en rien
je te salue
2/3
je me rappelle de tes tendres mots et à peine une vue d’ensemble, un univers, un sourire que j’emporte n’importe où ! j’assèche mes os par leur fréquentation.
nous deux s’il en est encore question, c’est aussi bête qu’une lanterne d’escalier pour rentrer chez soi, lorsque la nuit est tout à fait morte. nous en sommes là !
je te fais parvenir cet supplique ne sachant pas ce que tout cela signifie, tu restes par-delà ton absence mon enchantement onirique, mon frétillement !
je refuse tous tes avatars
ton cœur ou rien
nous restons ancré au sol
comme des brins d’herbes ravagées par les vents
nous serons un jour piétiner à notre tour
par une génération qui arrive
dans l’indifférence des spectateurs
qui n’auront déjà plus cours
je me refugiais dans un nuage imaginaire pour éviter les monstres ou sous les jupes des filles consolatrices et faciles, c’est comme se perdre pour une armoire à glace !
je courais de misère choisie sans me retourner, en dehors de leur prévisibilité et tutti quanti. je les ai libéré et elles en me congédiant quantifiaient presque tout.
je crois que si tu t’obstines ainsi, tu connaîtras le même sort, comme l’étoile du matin qui court vers sa perte, une cymbale ! et moi, j’aime les marathons.
les vents de la stupidité glissaient sur mon cœur, bien avant de te rencontrer. je m’ouvrais au désert qui nous apprend au mieux à nous en méfier.
j’étais parfois l’homme des situations, un peu boiteux mais flexible dans mon idée. j’allais aux rendez-vous et ne revenais que plus déconcerté. je m’arrachais !
je vivais par paliers pour finalement saisir une solution qui émergeait de ta voix, ma languesource. je comprenais qu’il me fallait avancer et construire avec toi.
je me rappelle d’une nuit passée ensemble, et de ton délicieux con ! j’ai dû le pressentir en passant dans tes jardins, mon bonheur taché du rougevéhémence.
c’est une peine atroce de se sentir abandonné, comme celles qui tombent sous terre et que je déterrerai avec mes mains, même si je n’y crois plus trop.
je me demande comment on peut conjurer le sort à l’étranger, comment aussi retrouver ton visage ? tu m’as promis qu’on irait voir un opéra italien.
ne restons plus jamais seuls
on essaiera de s’effacer
h 1 : humaine, tu m’intéresse donc moins
2 : tu devrais écrire cette phrase dans ton recueil
h 1 : c’est possible, mais si tu étais une silhouette, un rêve, une lune qui sourit… etc.
3 : tout dans le négoce !
h 1 – 2 : ta gueule, toi !
je ne saisis pas entièrement les aspects de ta personnalité, malgré tous mes efforts. les tentatives de te joindre ont échoués, perverse !
je te considérai pour morte après une certaine date limite, le sablier est retourné, est-ce qu’on se comprend ? je n’entrevois aucune autre alternative.
voici une quinzaine que tu me laisses sans nouvelle !
je ne veux dans ce cas plus jamais te revoir et ceci prendra effet le jour de la réception de l’avis recommandé. je ne suis plus certain par ailleurs ce que j’avance.
dans ce pays et loin de toi
je suis l’étranger
je sens l’exil du cœur
je revois une fenêtre qui apaise mon esprit
je revois l’arbre de l’enfance triste
je voudrais pour finir poser ma tête entre tes mains
semblables à la froideur d’une feuille d’automne
je t’envoie une peuplade de baisers
une porte qui te sera à jamais ouverte
l’étroitesse de mon esprit m’épargne moult soucis
monsieur Moult et la bosse d’un dromadaire dodelinent dans la ville !
je suis profondément blessé, libre de vous aimer encore et blessé. il me semble que les apparences exhibés ont comme une odeur de friture sur un corps.
j’ai quelque chose d’une plante qui survit et une marre, sous peu, je serai noyé par les regrets. c’était moi en chemise blanche dans les squares de contrebande.
je me souviens d’un ciel penché sur mes vendredis, peut-être qu’ailleurs j’étais heureux. le printemps des rêves bridés s’était achevé outrageusement.
l’amour hante encore le froid de mes nuits.
j’incarne comme naît un poème au monde
une faim parmi toute que je reconnais
un destin singulier
je récolte les divins mots
des passants
je suis calme et relativement stable au seuil de l’embouchure, les nuages planent dans mon cœur, aussi lointain que les miaulements noirs où se solde le néant de mes désirs.
j’épouserai la poussière et chère est la poésie, une mollesse ! l’urbanisation à outrance kakatoésque, le siècle monte sur l’ambivalence de vos mœurs.
j’entends mon cœur battre: chou-chou… ! la nature parle une langue nocturne, comme ma ville qui verse sur moi et m’ensemence. je m’efforce surtout à ne rien gâté.
je rentre dans les nuits Tizi-Ouziennes
comme on tombe en disgrâce
l’ombre des mots
le grain d’ombre qui siffle la raison
comme on colmate les imperfections
une nuit d’été se révèle par toutes les nuits de sa Ténèbre et de l’absence, une majesté entre les planches si j’espère, douche froide ! qui peut venir m’aider ?
est-ce qu’il y a quelqu’un qui peut venir résoudre les inexorables nœuds ? les mots familiers me dissolvent, la primevère de ma langue est l’enfance.
elle fleurit ce recueil, un spectacle.
je touche du doigt quelques cimes inexplorées et défendus, sans rien consigner,- est-ce que tous les vents tombent ? je m’allonge comme dans une grotte peu profonde.
les épines du rosier te piquent, tranchantes qu’elles deviennent dégueulasse ! tu fumes entre temps, attentif à la durée de ta cigarette.
ce moment peut te sembler une éternité lorsque le doute te submerge, tu survis à des crevasses. elle crée des ponts entiers suspendus, en suspens.
un jardin où les rêves lointains te fument, rabâchés ! tu transcendes une croisière aux grès des saisons. elle a aussi son rythme, une sorte de vertige.
le sang coule
tu penses que la nature n’est pour rien
une baisse de la vue
s’en vont naître les papillons
entre les cloisons
longue est la durée de ta cigarette, tu fais semblant de fumer par crainte d’être surpris. tu poses et reposes la nuit sur tes attentes, les épaules légères.
les instantanés qui délivrent du réel, la salive mouille le filtre, elle s’offre sans retenue, tu la désir. tu la tètes comme le bouton d’un sein recouvert par un tee-shirt.
il n’est pas nécessaire de parler lorsqu’on fume, c’est inscrire son nom sur les nuages, ô feignante saison ! les roses ont le parfum des taxis algérois.
les tentatives d’échapper aux rails
d’oublier !
une cigarette se consume entre mes doigts
je reste transi, une cigarette se fume
elle s’appelle Rym
elle est longue et fine, tout ce qui porte un nom fascine
elle rime souvent avec spleen
une vieille pratique qui vient des indes
je m’en brûle une autre
j’ai besoin de nicotine qui calme
la braise rouge est une musique plus ancienne
elle a son style
les non-initiés lui prodigue des paroles vaines
les non-initiés la voit d’un œil en friche
peut-être des rivales… oh, la cigarette que l’on fume !
je succombe sous ses lignes blondes
de jour comme de nuit
je me lève pour des bouffées de tabac blanc
elle dit stop avec vergogne aux larmes
je doute avec elle moyennement de l’irrationalité du monde
en bouse de vache, industrielle ou encore à rouler
je n’ai jamais autant marcher sur ses pas
par douzaine ou par paquet bien rangé
c’est toujours un plaisir et sans regret que je la fume
d’ailleurs, Rym avait une prose…
la durée peut mener loin, un interminable exil. tu aspires certainement à une reconversion, tu finiras peut-être châtrer dans un presbytère.
tu rêves encore !
il n’y a pas toujours de la lumière au bout et ce n’est que partie remise. elle s’éteint, se consume et autonome ! tu portes tous les signes d’un rénovateur.
lorsque tout s’en dort et que tu t’époumones de ta dernière cigarette, tu te racontes une petite histoire pour t’envoler, comme happer par les hauteurs.
il n’y aura un jour plus un mot d’amitié, plus personne n’apportera de solution ! ce monde gagne à tous les coups. Il gagne à tous les coups.
je finirai seul et béat.
je traverse une incessante lutte dans l’anonymat, cela n’empêche plus la mort de me toiser. je reconnais son cartilage partout où je pose mes pas.
j’aime l’enfance rude des Balkans, les apatrides et les vagabonds. ils disent que les justifier, c’est aimer. je n’en peux plus de vos scènes cyniques.
je lève la parole
le chef de file d’un tandem d’enfer
une fête de la pluie
je me balade au sein des sons primitifs
la gorge dénouée
les gens se réjouissent plus de l’absence de Dieu. moi, je me remets à Lui pour qu’il les inonde de bienfaits, je me remets à Lui pour les malheurs.
je laisse m’envahir l’onde d’une terrible tristesse, comme mourir un peu à ses idéaux, comme dans un éclair sentir le tressaillement du temps incréé !
j’ai mal de ce qui reste suspendu entre nous, plus la force de me dresser contre ! les vers reconnaissent la chair tendre des bienheureux.
il suffit d’un cauchemar pour dévaster un homme
pourquoi Dieu fait la sieste !
une larme d’hyène
ils ricanent le peuple de Dieu
sur la foi de sheitan
je ne réduis pas la vie à un vulgaire calcul, la traversée serait perdu par avance ! je m’ouvre au domaine du signifiant, curieux de la tempérance de certains.
le seul crédo apparent !
je ne m’aperçois pas de l’étendue du mensonge, des subtiles détournements et de nos différences… etc. cette mascarade perpétuée depuis le premier soleil.
je n’ai plus peur des chiens dans les rues caverneuses et sombres, quoique ! j’adhère encore à tous les galimatias et je continuerai de jouer.
je sais reconnaitre les chemins gauchis
les rats mangeures d’oiseaux
un enfant sur un banc
les pigeons drus baisent
la crème au citron
À l’heure des petits chemins. Villenave d’Ornon, Gironde.
chercher des raisons aux coups que l’on reçoit, c’est méconnaître l’amour que l’on porte à son bourreau.
il fait son marché pour ce week-end, comme rare ceux qui savent l’exil ! déjà l’aube avec ses couleurs décimées sur le toit de quelques chenilles.
l’homme dort sur la paille d’un pays après une lecture. je serai de sa vie bouleversé, et de sa mort, j’en serai changé. il se sent ce matin fragile.
c’est de la mort dont il a le plus peur, la mort lente dans le cœur des gens et de faire souffrir avec ses vérités inopérantes. seuls les mots savent le faire trembler.
rayonnages algueux à porter de main
cet homme n’existe pas
un corps amphibien
une assiette de melon à volonté
origine Enfance
il s’amarrait à des archipels noyés dans le spasme, un guérisseur des meurtris. les pensées noires mûrissaient et tout le poids du pêcher sur ses yeux fermés.
les cœurs s’épanchaient jadis avec une sérénade pour chaque nymphe aimée, puis tombaient les nuits pesantes et les coups de téléphone crypté.
lorsqu’il est question d’amour propre vaut mieux se taire et laisser, une grâce nouvelle vous inonde, elle est d’un amour pur et sans objet.
comme de l’amour pour l’être aimé.
l’envie pernicieuse gangrène nos vies
les sirènes du premier mercredi du mois, pourtant !
pèlerinage nocturne
il sort à l’aube aux petites froideurs
ô le premier jour !
mon Dieu faite que le temps de la paresse et le bon positionnement des astres lui reviennent, les matins du postillon endormi… etc. il y a mieux qu’un sevrage !
cueillir tous les fruits !
mon Dieu faite qu’en ce monde on pleure les poètes vaincus… ô filles des célestes nords ! il abordait vos rivages rocheux sans crainte, son cœur creux.
mon Dieu faite qu’après la mort il se remémore les existences qui se sont croisées à la sienne, et qu’ils le fêtent ! de tristes âmes qui montent comme du pollen.
un poète poursuit les chimères
l’atelier d’un bon poète sont ses morves
l’après-midi d’un faune
le couloir de la vieillesse s’arpente
à pas de géant
Gloria Victis. Bordeaux, Place Jean Moulin.
emporte-moi sous ton aile petit moineau… je n’ai nul part où aller et je cherche à disparaître… !
il buvait et sortait tous les soirs puisque tout est voué à disparaître, c’est lespeurscœurs d’un homme qui ne pouvait oublier les morts.
seule sa mémoire hâtive nous séparait !
l’âme aussi légère qu’une sainte colombe, il avançait vers l’oncle défunt et parlait ! le ridicule d’avoir cru à son retour ne le tuait pas, il parlait.
il brûlait les pétales de roses entre ses mains.
cet homme partageait une bière avec un mort, peut-être que le diable l’entraînait et cela suffisait à son ombre. le cornu est le prétentieux des cavernes !
il était en difficulté et en marge de la société, surtout farouche ! les épreuves qu’il lui fallait endurer, les femmespivots qu’il croisait se voulaient salvatrices.
il entendait souffler le vent de la nostalgie, le ciel montait de biais, le ciel quand il faisait presque nuit sentait le caramel ou quand elle enlevait ses hauts volants.
la terre les attirait l’un vers l’autre, deux aimant ! il la voyait à demi-nue par l’entrebâillement de la porte, les bas noirs qu’elle enroulait. les jambes de calcaire s’entremêlaient.
les corps ineptes
tous deux se recommençaient
une légère tachycardie
ton visage a une teneur de sel
qui ne mène pas large
je disais qu’il y avait comme le sacre du cimetière ! il était absorbé par une force étrange, les nuages rococos fécondaient la terre, tout semblait capitonner de sperme.
le soleil peu habituel à cette saison était grivois, un oiseau chantait sur la branche d’un olivier, les mouches chiaient leurs larves et s’observaient… etc. une calamité.
il voulait revoir les lésions du bonheur et tout désapprendre d’un même coup, s’étriquer le cerveau à la manière d’une laine humide et froide. c’était encore de lui.
un jour je serai votre prophète, un moderne, l’un de ces jours d’une insondable nuit ! je colle les murs en papiers de mains froides pleines devant.
je suis quelqu’un d’endurant, un paysagiste œuvrant pour Dieu et sa création. je me demande pourtant si je serai assez solide pour l’amour.
je ne fais plus avec la question de l’être, un funambule sur des strates. je me dilue dans mon imaginaire et la poésie d’où je ne sais rien m’est pourtant familière.
toujours dans un but
je lutte pour mon compte
une lecture de l’âme
l’ombre d’un chat me rappelle
à son écho
il fait nuit de mille et un soleil et vous me questionnez sur mon adolescence, sur l’œuvre des anges sur terre… etc. vous oubliez presque vos besoins enchaînés au ciel.
je vous dis que maintenant plus rien n’a de l’importance, je vois en vous comme un puzzle, sauf si vous aimez les puzzles ! je retiens le meilleur en chacun de nous.
nous ferons de l’amour un domaine privilégié, même si l’espace en serait réduit. nos cœurs s’accoutumeront et les anges ont leurs parts de travaux universels.
le présent passe par leur écriture
une réalité convaincue
entre nous deux
l’amour appartient à nos rêves
les plus doux
le côté mystérieux des choses ne nous dispense en rien de bien faire, nous cesserons pour de bon de nous enfermer comme dans un songe rattrapé.
les aïeuls avaient un sens démiurgique de la fête !
j’ai toujours pensé que les montagnes ont les courbes d’une femme, la flore son linceul. je freine sur les routes pour les contempler. je les caresse.
célébrons les vieux sommets !
je veux être au plus près de vous, encore plus près que le cachemire bleu que vous aimez mettre l’hiver dans la rue, comme j’aime être en vous.
plus jamais une autre et plus de deals
vers une autre phase de la lune, peut-être !
une veillée d’écriture
votre aura déjà vous précède
jusqu’à l’aube
les phrases qui sonnent creuses comme une directive que l’on se fait à soi-même, contiennent tout l’espace de la nuit.
je suis défectueux comme la machine dans mon rêve initiatique d’il y a longtemps, le cambouis est-il un signe ou parce que justement je rêve !
toujours à contre courant.
j’ai pris le cap inverse de ce que je pouvais entrevoir dans le champ des possibles, comme sceller ma vie à sa propre destinée, un absolu qui m’attire.
étrange de vouloir fuir.
je raconte mon expérience de la poésie, mon univers intérieur, une sorte de comète olympique ! je me trouve n’empêche terriblement doué.
un bonheur presque parfait !
je m’accepte
c’est-à-dire mort en sursis !
le cœur audible
je marche sur l’estrade du royaume
qui grince
je n’appartiens à ce monde que pour un temps, peut-être que l’on me coupera un membre. un de plus ou de moins, là ne réside pas le salut de mon âme.
pourquoi autant que poète, aussi !
j’ai déchiré le voile qui me séparait de la nette perception, sans fausses adhésions. une force tranquille que je perds parfois quand je fais crédit au doute.
tout ce que je peux penser ou dire et loin de la vérité, l’erreur est ma bannière. je suis issu d’une lignée de raté que je connais à peine.
l’amitié est sacrée qu’il faut vivre pour me comprendre
il m’est dit bonne chance !
je suis mort un matin de juillet
à Talence
sous l’ombre froide
d’un arbre vert ordinaire
embaumé par la pelouse sèche
loin du regard des hommes et des bêtes
il était 11h24, l’an 2007
la poésie est une spirale dans un cône, l’autre bout est sans fin ! très peu de gens restent indemnes et à la surface. il vaut mieux s’accrocher à sa table.
c’est un saut sans harnais !
l’importance des choses qu’ils m’aient données d’aimer, les montagnes digérées, la vie sans fils… etc. n’étaient que le prolongement de mon être.
l’empathie libère.
je ressemble à ma voix intérieure et à une langue habitant un lieu, je tiens un inventaire de mes rêves éveillés, comme s’ils s’installaient.
l’homme subsistera
je crois qu’aujourd’hui il le doit
la migraine d’une carpe
l’ombre d’un nuage au-dessus du prophète
dominus vobiscum !
de petits riens à rien du tout, suivez mon regard et n’en faites pas une affaire personnelle… !
Ombres & Fraîcheur. Place André Meunier, Bordeaux.
je ne passerais plus par-dessus ce qui me traverse et m’arrive, cela est décidé. les jours qui précédent un départ sont toujours particuliers.
je crois que tout est lieu de poésie: un nuage qui passe et s’évapore, une respiration calme et régulière, le bruit du moteur d’un motocycle… etc.
nous sommes souvent appelés vers un ailleurs, comme répondre à l’envi d’un voyage. j’ai une pleine conscience de moi-même et de ce qui m’entoure.
c’est parfois dérisoire
puisque il y a le revenir, revenir… !
drapé d’un souvenir
le cœur abrite les recueillements
du crépuscule
il doit se trouver d’autres climats chaleureux et clément, comme le coin d’une rue où on peut facilement rencontrer la femme de sa vie ou Dieu.
je fréquentais des femmes sages et puissantes, comme une locomotive des années dix. il y a ceux qui poursuivent les femmes et les automobiles !
elles faisaient confiance à leurs intuitions, à leurs capacités physiques… etc. elles avaient les moyens de renverser le monde, surtout le mien !
je ne sors pas ce soir
je contemple l’orage depuis la fenêtre
un train passe
le mirage d’un éléphant rose s’intercale
entre les railles
c’est joli la pluie qui tombe du ciel un soir d’été, et moi, je vais finir seul… ! les feuilles d’herbes me recouvrent tout entier, et moi, je vais finir seul… !
parce que je parle d’amour.
je ne devrais plus tendre mon cœur à qui ne veut prendre, un pigeon à cet instant roucoule, est-ce seulement le présent ? l’accueillir dans mon tourment.
le plus terrible est combien la chose me semble facile, une vision oraculaire ! alors qu’il n’y a aucun endroit propice à l’émergence d’une étoile nouvelle.
seul et déprimé dans mon petit appartement
je repense à l’oasis de l’étalage
un ciel d’été
les chants de prières consolent
prière !
je me suis toujours invité à peaufiner, mais ailleurs… !
la mort se résume dans certaines régions du globe par un échec personnel et cuisant, dans d’autres par un aboutissement. la mienne sera une célébration !
un fort moment de solitude.
j’ai cessé de pleurer celle des poètes qui m’a toujours attristé plus que quiconque. ils savent englober le tout, même dans l’inachevé, le bancal… etc.
dur de passer à travers Nedjma, un roman écrit à deux
mains, cela me calme comme un glaçon
il faut reconsidérer cet ovni et les contributions de ses auteurs
que l’on reparle encore et toujours, la postérité est pour qui ?
Kateb Y. prenait des notes sur des cahiers avant son
disparition. je souhaite jeter un coup d’œil et réécrire avec le barde
une lecteur, un manque, un appel
le but de tout à chacun à vrai dire est de finir, ce qui n’exclut pas nos oscillations ! je pense à l’ultime fin tant de fois souhaité et je fais patience.
la mort tend vers l’éternité
comme une tête pleine posée sur un oreiller
la chaleur des blancs
ils frottent l’extase du poème
à la réalité
nous sommes cependant de passage, des êtres en devenir pour encore autre, débarrasser sans doute du poids de la chair et plus sensible en profondeur.
ces états ne sont qu’une métamorphose perpétuelle, semblable à une vague qui frappe inlassablement les mêmes rivages rocheux, hypnotiques.
je ne raconte rien que les innés intuitions chez l’humain, mais ce que j’ignore le plus est qui je suis ? à part quand je me mens.
le pire de tous les mensonges !
je brosse un portrait au fils des pages
je reviendrai parmi les lyres et le tabou
en dessous de tout
la couleur du ciel est jaune
comme un bendir
je repose un regard bien veillant sur l’erratique passé, est-ce encore moi ? je me suis situé à la frontière de ce qui m’entoure que trop tard et dans le retrait.
les hommes hantés par l’idée de la mort conçoivent l’existence comme un moulin sous les intempéries, il n’y a aucun remède et aucun réconfort qu’ils n’envisagent pas.
la cité les a perdu.
la terre indistincte qui est grande et vaste pour les âmes charitables, je dois essayer de les reconnaître, de les approcher… etc. en demeurant.
l’altruisme m’est désintéressé.
est-ce que j’accepte le doute effroyable et glacial ?
est-ce que nous sommes des êtres sacrés ?
au jardin d’éden
les poètes sont glorifiés
qu’Allah soit loué !
je suis arrivé à un stade où je me demande si la mort en poésie, est elle-même une solution poétique !
du quai des jours mon navire s’éloignait, mes hélices du drame… ! j’avais le crâne fêlé, la coque abritait un sans nom où le fil de la sonde se rompait.
je glanais les réponses de l’enfance du ciel et de mes voltiges. je ne tenais pas rigueur à l’adversité et j’exécrais les idées fixes et habituelles.
comment faire bonne figure ?
le vieux soleil se brisait sur mes os de nacre, je suivais sa régénérescence, une traversée sans rives… etc. je croquais à tous les bouts de femmes.
je vivais la bohème et rien devant
les vents givrés fouettaient la table de mes anches
les nuages rouges
une fin du jour pas réel
sous les dérives
je marchais sur les routes vallonnées à la recherche d’une trace tangible de sa Magnificence. je ne ressentais aucune peur, l’élu de mon cœur étant endormi.
j’espérais vivre d’air et de l’eau des sources.
les mots qu’Il m’inspirait, je les scandais à mes sœurs et à mes frères de croisade en retour, si ce n’est de l’univers tout entier à moi-même.
je poétisais mes rêves comme un usurier, un chameau qui mâche des rêves…etc. je restais à l’ombre des nuits à me lire et j’aimais cette lumière plus que tout.
les éclairs m’éclaboussaient sans gouverne
toutes les voies menaient vers Lui
les saisons d’ailleurs
une relecture de la neige des mots
jusqu’aux soirs bleus
il me restait quelques-unes à déshabiller et conclure par une révérence, mais ma main légère palpait le noir carnet qui se trouvait dans mes poches.
je croyais que la vie aspirait à la beauté du cœur et à l’amour, que c’était du moins une fête, alors que les frères minaudaient avec le Très Haut.
je me souvenais de la rive des morts qui scindent, j’échappais par là même à la pénitence ! j’étais déséquilibré après tout de vivre mes floraisons.
de la finitude des mots
les étoiles naissaient d’une infinie tendresse
le réel dément
lorsqu’on s’applique en dehors
des cœurs
Loin du dire et si près de mes pas. Ancizan, Les Hautes-Pyrénées.
vous revoir, c’est me voir… et subir votre châtiment !
c’est dans cette mairie que nos chemins se sont croisés et plus rien depuis n’a été pareil pour moi, plus le même ! je ne sais au fond faire que ça.
je nous revois encore comme au premier jour, un peu maladroits, nous attendions l’enjouement des colombes. j’avais un peu de boue entre les dents.
c’est devant cette même mairie que je repasse aujourd’hui, mes yeux tapent sur la bannière et les pierres. c’est le grand wallou… un inutile débarrât !
le retour des beaux matins me fait ceci ou cela
je suis rasséréné
une joyeuse journée
ton image d’épinal ne quitte plus
mes pensées
une femme derrière une vitrine essaie une robe blanche, elle a l’air d’une poupée de plomb ! nous n’avons pas eu cette chance, dommage !
je rêve que l’on se croise au hasard des rues, tu me prendrais enfin dans tes bras. on s’embraserait comme ces deux pigeons qui roucoulent sur une terrasse.
tu chasserais mes craintes avec l’un de tes sourires confiants, alors il n’y aura plus de doute sur notre union et que tu restes belle éternellement.
nous reviendrons au temps des légendes qui se construisent
ils reviendront nos jours à deux
un bol d’air
il pleut longtemps sous les acacias
après l’averse
je ne pensais jamais te perdre, peut-être à la limite dans une stupide mort, mais cela est moins douloureux que de te perdre dans ce monde.
je reviens sur ta ville comme un enfant, elle me parait droite et distante, aussi lointaine que Tombouctou, cela est pareil, une ville que je n’ai jamais visitée.
je me perds devant ton portrait, c’est une autre que je vois, ce n’est plus le même mystère. je vois des yeux qui expriment l’épouvante et cela m’indiffère.
je ne sais rien du destin d’un homme
au-delà s’est compliqué
tu es bien là où tu n’es pas
tu es ma présence fragile et mon ailleurs
je ne résolus pas tout
j’ai vécu très tôt avec toi
très vite
très fort… !
je marche cependant sur tes pas
pour ne pas marcher
Feutré, ton spectre. Bordeaux.
tu as toujours su tenir le bon côté de la rive, observer une bonne posture devant un objectif, devant la vie. jamais entre, mais sur le ferme.
une passion que j’ai enterrée à l’âge de 21 ans, elle aurait pu s’achever cinq ans plus tôt, la vie en a décidé autrement. c’était pour une fin plus que salvateur.
je ne pouvais m’accommoder avec une conscience surannée, mes jeunes aspirations ne trouvaient écho que dans mon miroir interne.
une causalité dans presque tout.
je faisais l’impasse sur certaines parties peu reluisantes de mon histoire, comme il y a un terminus pour chaque trajet, – à quand est le mien de départ ?
éprouver du désir pour une personne qui n’est pas réceptive
cela te noie dans l’informel, sans appuies
ni vérité
tu observes ton reflet dans le miroir
une trajectoire biaisée
très peu conçoivent le sens de jouer à deux,
une valse
un nuage menaçant au-dessus du lit
fourmillements aux extrémités
je vivais de contradictions
j’ai survécu à celles-ci
un nuage d’argile
les cliquetis du téléphone rouge
j’attends la tonalité
j’étais avec une fille comme tous les moments forts de ma vie, l’évocation de cette simple idée m’attriste. je me demande où en est son niveau au piano.
j’étais tout le temps dans une peur noire en sa compagnie, une plasticienne qui me parlait, fichtre ! je m’estimais néanmoins le favoris de son île bleue.
l’esprit vaqué et flou.
je n’étais qu’à moitié désolé de notre séparation, les morves jaunes écumantes sous d’autres soleils m’appelaient, et ainsi coucher mes idées sur le papier.
renouer avec moi-même.
je cherchais une souffrance illimitée
le ciel ou le pardon des cités
l’aube des mélancolies
une voix d’opéra me repêche
de la Ténèbre
j’ai failli perdre la vie un jour d’octobre, il faisait un rêve-météore ! j’étais un jeune poète sans œuvre qui n’avait rien d’une étoile du rock.
un pli de poussière qu’il faudrait prendre.
je croyais aux écrivains et leurs livres, l’essence des choses leur étaient égal, sans parler de la fichue guerre qu’ils ont lancé contre les hommes et Dieu.
la mort ne vient jamais lorsqu’on l’attend, comme souvent trop tard ! elle parvient à nous préoccuper ou l’inverse. elle peut être aussi le combustible.
le printemps aurait fait un cadre idyllique.
comme les chutes d’une chanson
au diapason d’un réel
jusqu’à la nuit des temps
la terminaison de l’oncle qui offre
le noir soleil
je ne sais plus où je vais… savoir d’où je viens est une page de réclamation !
on avait quelque chose d’héroïque lorsqu’on revenait d’Alger, aujourd’hui… nom de dieu ! quel aujourd’hui, l’uniformisation ? je déplore mon pays de poésie.
je n’étais pas fait pour la compétition, les rivalités m’insupportent, allé toujours plus haut et plus fort, c’est bien foutu pour du bétail ou à la télévision.
l’eau leurre plus d’uns.
les visages défaits que l’on entrevoit en nous-même pour retrouver une dignité flambant neuf, et leur souk, et leur stuc… blanc évaporé ! Arrière ! Arrière !
si peu de choses me nourrissent
beaucoup me dévorent
un spectacle d’ombres
l’eau coule sur les murs
des arènes
j’exècre cette culture et en général vos ensembles ne tiennent pas la route, je garde seulement le bon souvenir des jeunes filles en maillot de bain.
l’une d’entre elles prenait des trains dans mon malheureux cerveau : on te chérira ! on t’oubliera ! un tas d’autres mots comme les trains qui se croisent.
j’ai traîné ma douleur de saison en saison, Ursula à moi-même. je n’avais pas assez de ressource pour franchir le pas: IL NOUS FAUT VIVRE AVEC LE DÉGOÛT !
elle brûlait d’envie pour une cigarette
elle bougeait
quatre heures trente
enveloppé du silence de la nuit
tu reposes
les états d’esprit dans le sport sont drôles, je cherchais simplement quelqu’un à abattre et finir dans un bloc terminal, puisqu’elle rejoint l’une des fins souhaitées.
les commissariats ne sont que des verrières avec des registres, le bon flic et le mauvais. il y aurai bien sûr des commissures attendrissantes.
faites attention, le crime vous guette !
à quoi on reconnaît une prairie d’une autre, un homme bon d’un sage, une nouvelle d’un roman… etc. quand tout se vaut dans le grand songe ?
peut-être que demain le soleil se lèvera
demain sera le lieu
les couloirs sombres
le récit peut attendre l’aube
d’un dernier baiser
dès que l’on parle d’une pierre, on pense précieuse… sauf pour le néophyte !
c’était pendant une fête et il y avait une certaine hésitation dans les attitudes, une bouteille d’alcool lancé contre le mur, mais d’une colère mémorable.
une blanche colère !
j’observais le plafonnier jauni et l’idée d’une pendaison, comme une offrande ! on perd de nos jours le sens du sacrifice et de tout équilibre.
la soirée bâtait le plein de mondanités.
c’étaient les vagues noires perpétuelles que l’on rencontre savamment, le creux de la vague froide à perte de vue. des idiots à perte de vue !
sur un présentoir les femmes d’intérieur
un mélange de la nuit et des cauchemars
vents troubles
les cuivres viennent jouir ici
et chez les voisins
une fille anéantissait tous mes rêves, toutes mes peurs ! elle démolissait tout mon dépotoir de bonheur possible. il n’y avait qu’à se réjouir de ce spectacle.
j’appréhendais les forces de l’univers, je croyais au nomade serpentaire. je tenais après tout à mes illusions en concevant ainsi mon autre moitié.
la vie avec certaines ne m’offrait aucun choix, j’étais le mouton à tête noire. ils me rendaient la vie dure que pour mieux m’asseoir dessus.
et si son cœur contenait moins de rancœur, quidam !
pour elle, mes yeux étaient éteints
pourtant offerts
un idéal nocturne
les mots glissent dans le puits
du cœur
la musique était du free-jazz, les notes inauguraient l’espace. j’inventais des mots pour chaque physionomie et c’était bien. j’aimais Le Caravage.
ceux qui partageaient nos joies.
je fessais ce rêve dans le brouillard des cieux, aussi récurrent qu’une pendule. je me voyais danser à un mariage qui n’était pas le mien.
un toréador furibond et joyeux.
reviens et prends-moi la main une dernière fois, mon cœur. nous survolerons les montagnes blanches des Aurès, nous nous pâmerons dans les lits de coton en s’aimant.
les mauvaises nouvelles parcourent des univers, comme nos rivières qui sont taries. les chemins sont balisés autour de l’ordinaire douillet.
tu as passé l’orangerie au crible de tes doutes et déductions, tu ne vois qu’un homme de boue et les bienfaits de son Dieu qui déclinent
tu vois aussi un couple à la verticale avec une écharpe autour des cous, peut-être des pendus, ce sont-ils noyés sur la dune ?
je rêve de lunes d’argent et de sahara plus brûlants que le métal. parfois
un clairon s’entend, parfois les bois ! c’est d’une faille que j’arrive
je sors de la tourmente, ignoré par la mort, comme passer
par la faim. les plus illustres sont passés en versant leur sang noir
trois cartes, j’espère une quinte d’os sur les braises
en amont de mon amour, au creux de ma main
une rature, une frondaison, un délit
un homme debout sur sa colonne
il tronque ses vicissitudes contre un stylo
un costume noir
la vie est une bavure irrésolue
à quand la masse
nous pleurons que les anges et ce n’est que de la chair à canon sous couvert d’un jeune dieu. ils ne pleurent plus, comme une dernière révolution, une insipide !
ce n’est pas comme s’ils savaient se cacher, mais très peu s’offrent ! il aimait rougir ses seins, elle ne jurait que par sa queue pendante.
ce n’était pas fait pour durer.
ils cherchaient peut-être le lieu où naîtrait la formule, sans avoir lu Rimbaud ! ceux qui goûtent à l’étude des jours valent les exégèses et leurs interprétations.
les vents sifflent entre les corps inertes
les vents se brisent
se recueillir en silence
les blanches bougies recouvrent le sol
imbibé de sang
ils s’en allèrent au coucher du soleil la main dans la main, comme un couple ! ils avaient le ciel de la terre sur les yeux et une mouvance qu’il faudrait taire.
le sable est en perpétuelle mouvement dans l’incroyable désert, beaucoup de choses bougent. le voisinage n’a recours qu’à sa nature parlante en boucle.
quelque part en place deux amants se sont donné rendez-vous… ! ils avaient la foi en une entité élevée, ils n’auraient autrement envisagé que l’écorce.
je ne suis plus ce soir à l’hôtel d’humeur à la Traviata, il me parvient par la fenêtre le bruit d’une ville blanche, la fenêtre solitaire d’un nomade urbain.
il pleut.
la lune rouge ne devrait plus tarder, la nuit s’est ouverte ! j’ai une vue sur les toits en contrebas et les trams qui rament et passent, les passants neutres et propres.
je glisse sur ma souffrance quotidienne qui efface les contours.
je me souviens des filles aux joues pimpantes qui jouaient à la marelle les jours de fête, comme cette fille que j’ai connu bien plus tard dans mon adolescence.
elles ne répondaient jamais à nos appels !
avec toutes les particularités d’une enfante qui joue à la marelle
comme une potentielle pieuvre à marins !
une passerelle lointaine
l’homme éventre le brouillard
une menthe à la main
je me souviens de ses cheveux parfumés et de la gomme, beaucoup de gommes ! on pensera aussi à l’écolier et à sa découverte du scotche subliminal.
elle me disait des phrases comme : je suis heureuse que les nuages se soient dissiper. ou bien encore : je n’ai pas très envie de jouer avec toi.
je suis le môme qui pédale avec convulsion.
j’avais en mémoire un dictionnaire anatomique, un schéma de gamme astrale, 2 tickets pour voir le titanic… etc. c’était de l’amour, une sorte de RAÏ.
je ne jamais su parler de ces choses-là.
de vieilles questions en substitution
de vieilles bouscules en lévitation
un parfum d’amour
j’entérine l’âge de la méfiance
une fêlure sur la joue
j’aimerais être moi-même en lévitation, perdre cette pesanteur que l’on partage avec le commun. il n’y a pas si longtemps, j’ai pris une traversière.
c’était bien !
sur le bureau de la chambre face à la fenêtre grande ouverte, j’ai un livre d’Haruki Murakami, la putréfaction des êtres sensibles est une bénédiction !
et si je prenais une phrase au hasard: cela ne te fait rien de rester encore un peu avec moi, même si ce n’est pas très drôle ici ? cela est d’une mesure.
je relève l’esprit des choses en France.
la lune épouse les reflets d’un fleuve de boue
l’aube dépêche ses chevaux de course
les amours en texto
deux trains traversent le même cœur
des ruines
quand tout semble arrêté, comme figé dans une autre dimension, seulement là commence l’expérience du poème… !
on m’avait mis en garde contre les marocaines aux cheveux longs et épais, en garde aussi contre les tunisiennes aux doigts fins. je nivelais rasséréné vers le haut.
je n’avais pourtant rien d’un enfant.
c’était des consignes en général sur tout le fatras de ce qui n’est pas de chez nous, il ne semblait pas bon pour nous encourager, – les voies du succès sont impénétrables !
la vigilance des superstitieux !
ce n’était pas aller à l’encontre du mektoub, mais éviter les énergies négatives au maximum. c’était comme cela aussi la compétition, voila ce qu’on se disait !
elles restaient nos adversaires dans les couloirs, mon ami !
elles chantaient les conquêtes de nos aïeules
quelque part déchu
l’effervescence provoque le tintamarre
des sifflets
il ne fallait pas avoir d’embrassade ni de massage corporel ou autres, et surtout ne pas passer la nuit fi rahba. les précautions avaient bon publique.
absurde comme pas deux !
je m’apprivoisais à l’air d’ailleurs qui était aphrodisiaque, lors de nos rencontres internationales où naissait en moi la fibre de la désobéissance.
les paysages nouveaux me stimulaient.
je me jetais dans les bras de sirènes aux charmes médiévaux, une médaille chère à mon cœur de soufre plus que n’importe quel trophée.
je raflais pourtant quelques-uns !
j’étais flanqué de lassitude et de purs plaisirs
à la recherche d’adrénaline
une brève nuit de noce
sur le cœur trois confettis
aux pastels sucrés
le couperet de mon carma ne se fessait pas attendre, les ennuis me tombaient dessus comme la grêle et jusqu’à une période récente, je n’arrivais pas à me l’expliquer.
je ratais les saisons successivement et partout sur mon corps apparaissaient des furoncles à sommet putrescent, comme les petits volcans sibériens.
j’étais sujet au fouet de la médisance et aux moqueries de mes voisins, je réalisais que la course à la performance n’est pas faite pour mes rêves délurés.
elles me laissaient leur poison dans les veines
en plus du souvenir d’elles
une saison des hirondelles
j’effleure les mots d’une femme
qui aime ailleurs
il semblerait que pour beaucoup la vie reste indéchiffrable, mais est-ce que cela fait de moi un réactionnaire si je m’exprime ainsi ?
je ne supporte rien d’autre que l’insupportable et je m’efface devant l’histoire à une seule vitesse. je chemine vers le tourbillon noir de l’oubli.
les crimes abominables commis jusqu’au moindre geste sans grâce, feront encore des ravages pour les générations à venir, et… la colère gronde dans nos cœurs !
une autre entité
l’éveil spirituel d’un rêve
premiers contacts
fêter le premier jour de la guerre est juste une compagne de victimisation et que l’on me pardonne ma préférence aux lâches plus qu’aux héros et martyrs dépersonnalisés.
que l’on me pardonne mes yeux purs, ils sont ordinairement enclins à la beauté et que parfois percent le ciel décharné et attestent de l’existence d’un autre monde.
cette réalité est aussi la mienne, en filigrane, et… la colère gronde dans nos cœurs ! mais sachez vous autres que j’ignore ce qu’est votre pardon.
je l’espère seulement du Suprême et l’Unique
que l’on me pardonne ma naïveté
trouvons un bon deal, la force tranquille
les personnalités se construisent toutes seules ( comme nos filles ! )
quel foutaise de jeter son pied dans une flaque d’eau boueuse et froide
grave et soucieux sur le chemin de fer, un souricier
aimons nos côtés spectaculaires
c’est un genre que l’on se donne, ce minimalisme à la pierrot le fou
je me souviens d’une fille, c’était peut-être déjà une femme, mais les relatifs ne sont pas très importants. je revenais d’un séjour au pays.
c’était en 2006.
elle s’appelait… ! ce dont je me souviens ce sont ses études en école d’infirmière. elle était bien trop jolie pour moi, bien à vrai dire sous tous rapports.
elle était assise au comptoir d’un bar anglais quelconque sur les hauteurs de la ville, un paradoxe que je croyais maîtrisé. c’est comme cela qu’on s’est parlé.
elle aimait le charme qu’opérait la musique
la couronne des anges ornait ses yeux
une baigneuse aux longs orteils
arrosé d’une pluie d’été
fou d’elle
j’ai avancé quelques verres et après une danse désinhibée, je me disais qu’elle était à moi. on s’était liée d’amitié et sans me faire prier je l’ai raccompagné.
alors qu’un autre soir on écoutait la radio, elle sortait du lit d’un bond, nue comme Ève sur le parquet et se dirigeait plusieurs fois vers sa bibliothèque.
la pièce était immense avec un haut plafond, j’ai remarqué ses longues… très longues jambes ! je pourrais refaire la calligraphie de son corps.
on aurait dit des ciseaux d’atelier.
j’ai vu de biais son duvet pubien à petits motifs bleu clair
quelque chose d’engageant et ronfleur
une nuit sur le fleuve
les mouettes rejouent les constellations
des enfants qui mentent
elle dénichait des livres comme dans une foire et elle avait quelque chose de furieux dans les yeux. je baissais les miens pour mieux admirer sa beauté.
je voulais une explication à son attitude, elle réitérait sa demande: tu lis, c’est tout ! je découvre comme une épitaphe le mot Salaud sur la couverture.
le reste du titre était caché avec ses doigts.
le second titre était Baise-moi d’une certaine Virginie Despentes, je me répétais ce nom le lendemain en partant. je ne lisais à cette période que les ordonnances.
une fille saute d’un pont et les personnes présentent ont eu peur, nul n’a réagit pour la secourir.
un homme contre toute attente s’élance dans le vide et la délivre des griffes du terrible torrent. tout le monde a reconnu en lui le cheikh qui préside les assemblées.
il interpelle en regagnant la rive la foule ébahie
la liste de mes courses de ce matin, non exhaustif : deux pulls de chez Emmaüs, trois cendriers, un tirage loto, une baguette de pain, du thon à la tomate… etc.
j’emménage dans un meublé.
les rues bordelaises copulent aux dépends des passants, les boxeuses irréelles qui les traversent ne sont que de modernes minerves qui travaillent au corps.
je reste serein des yeux.
il y a les d’abord d’un enfant céleste et une fille, un visage surtout maintes fois calepinés d’où émane des voix sourdes à l’entendement. cela est écrit.
des feuilles que je brûle depuis.
je me démène avec l’impression du premier arrivé
je me désencombre de mon incurabilité
un matin d’offert
le vent qui s’engouffre est le prélude
d’une rencontre
une hiérarchie subliminale des filles: il y a les filles anges, très rares à rencontrer, discrètes qu’elles rasent les murs, aussi précieuses qu’un furtif !
elles ne s’inventent plus de tares.
il y a les filles sympas que je vous conseille d’éviter à n’importe quel prix, elles surfent sur l’ambiguïté ! parmi toutes les autres bien sûr, bêtes et gourmandes.
elles avoisinent les couleurs !
Ève est une exception qui m’a illuminée, je ne sais rien d’elle, et à la limite, je ne veux rien savoir. je la vois pourtant s’éloigner avec son secret sur les bras.
comme un projectile !
un amoureux fou est la multitude
le souffle de l’extravagant Ganymède
les jambes de cristal
elle est promise aux matins
qui se touchent
je vois encore sa nuque et ses cheveux, j’entends le bruit faible de ses pas, je vois son dos rétrécir… ! je sens le besoin de rétrécir aussi, net et propre, sans grain.
elle est d’une grâce incarnée.
je sauve ce qui me reste de l’attitude de l’un des derniers romantiques, en me retournant sans elle. je déchiffre à peine mes premières impressions qu’il faut déjà rentrer.
je porte mes provisions jusqu’à l’intimité d’un placard.
je voulais tamiser sa lumière et courir dedans, goûter à sa chair… ! mes yeux hors de leur orbite, comme il y a parfois du bleu dans une chambre sombre.
les trappes du cœur avoisinent l’isolement
comme tel me sont décrétées les choses
à l’aube du soir
je laisse fondre le pain
dans ma bouche
soixante dix-neuf euros en poche… je tiendrais jusqu’au 24 !
je contais à un ami mon rêve de la nuit passée, mais d’une tristesse, oh mon Dieu ! d’une tristesse… ! la sophia des jours nous apprenait au mieux à les écouter.
était-il un non-savoir ?
une désillusion s’abattait en ce jour de fête sur ma grande famille, comme la ciguë qu’il faudrait boire dès à présent. les pantins derrières une vitrine quémandaient !
une attention, une sélection, une élection… !
les voix rassemblées disaient que le pays allait bien et qu’il y avait beaucoup de richesses, l’or coulerait des naseaux. le monde aspirait à crésus dans des palais de jasmin.
les cartes se brouillaient.
je n’envisageais aucun effort de changement
les derniers remparts d’el horma
un cageot à la claire bougie
les jeunes du quartier rêvent dominos
avec leurs mains
j’avançais entre les colonnes en dormant comme un escargot avachi, une morve dégoulinait sur le bulletin bleu tenu nerveusement avec mes deux mains.
je répétais ce geste cent fois dans ma loge boisée en coulisses, – mais que pourrais-je faire ? sachant que je n’avais plus le droit aux questions depuis l’enfance.
l’indépendance nous bridait.
je n’aimais plus les jours clairs et ma préférence allait naturellement aux jeunes sœurs dans les bains, mes revendications en ceux-ci étaient simples, diamantaires.
il n’y avait personne pour répondre du sort commun
elles étaient plutôt rasoir
miaulement d’un chat
une mystérieuse collecte des ordures
dans la ville qui pue
nos chers gouverneurs les messieurs présidents des terres démocratiques levaient tous la main, sauf un. ils criaient: nous sommes tous à cheval sur le detritus !
comment verdirait mon cœur avec la roche ?
je vivais une douce terreur en poète ma propre différence,- no mentior ! me lançait la dernière voix qui chantait. un éclair qui provoquait une hésitation dans mon esprit.
et si je recommençais à perdre mon latin étoffé de quelques mots, je lui confiais que je reviendrai à la terre et plongerai mes racines frêles dans celle-ci.
ding dong – ding dong !
la lune était rouge
et si de ce monde bureaucratique et obtus
je répondais par un autre rêve
je reste sans activité spécifique
l’autarcie me fait bander longtemps
et si j’éprouve le besoin de comprendre
seul l’aride parmi toutes les vérités m’est nécessaire
lorsqu’on est consacré à la grande heure sans secours
rêve, rêve, rêve… aux lassitudes du mur de brique !
et si les souffrances renouvellent nos découvertes
j’ai grandi sans le vin des vignes et je m’appartiens
j’essaie de déloger les individus d’une idéalisation erronée
lorsqu’on vous dit que toute tentative est un échec
et si en une victoire nos rêves se concrétisent
ce n’est pas gratuit que l’anarchique ordre régnera encore en maître
le rêve commun n’est plus sans le concours du savoir vivre et des idées
l’horripilant est dans le clos de nos coquilles vides
je ne veux être une modeste image d’un homme du soir.
celle qui m’accompagne ne porte aucun nom, c’est une fille imaginaire, une pure fiction. elle creuse dans mon cœur des sillons.
je la débusque à travers les aléas de l’exil.
elle a l’habitude de rassembler la fleur de sel et une huile de phosphore éblouissante. elle pratique aussi le meurtre à l’aide d’un unique poison, son cœur.
elle est du Sahel.
lorsqu’elle veut embrasser le désert de ses ailes, elle articule des mots purs qui le sellent magiquement et me resteront à jamais incompréhensibles.
je touchais un peu à mon mektoub au sahara, mes yeux
exprimaient déjà le feu, une voracité sans vie, insoutenable
je bougeais par mes choix les lignes de mes interlocuteurs
cyclique cellule. je terminais troublé
c’était une main très vague, quelques feuilles sur les dunes
comme un éclair. écrire dès lors était un ancrage
une anomalie s’était révélée, une décharge s’était échappée
je lui livre mes pulsions réprouvés
je l’invoque
les saisons défilent
les rougeurs d’une passagère adorée
qui s’ingénie
nous avons consacré beaucoup de temps pour nos retrouvailles, comme certains le distinguent, nous on se comprend. elle aime les compotes de pommes.
on s’est construit avec nos plumes un lit pour l’hiver, puisqu’il était temps. elle était la vilaine fille des trottoirs mouillés qui accostent.
une couche où les vents se déchainent.
je n’avais auparavant jamais manifesté une disponibilité en amour, le poème était l’épouse délaissée. je fascinais plutôt comme un objet de convoitise.
le vaincu, les devantures… !
elle est l’étrangère de toutes les routes
elle est l’autre dévoyée
lune croissante
entre les quarts d’heure de silence
je m’en câlice !
cette madone est d’or que j’oublie les jours de parade de la fanfare, elle est au fait de mon insondable gouffre. je n’ai aucune posture qui tienne.
il y a de quoi ne pas être: futé… pas très ! ce sont ses mots, mais vivre des expériences non-verbales, voilà un charme ancestral ! une ligne d’inconduite soutenue.
je suis infiniment épris de cette entité des rivières et des cols, comme un arrimage total au sublime. les soirs ordinaires, nous lisons blottis l’un contre l’autre.
elle me rejoint chérir nos enfants, parfois
je prétends qu’elle m’aime
le show continue
premier rendez-vous manqué
entre les collines
je me figure cette folie qu’après-coup… de celles qui ne peuvent toujours pas les battre !
le rêve étrange de la nuit passée où tu mets apparu… tu versais de longs sanglots ! je pleurais aussi cette énième déchirure. je cédais à l’envers de mes enclos.
tu étais du granite dans les proches rues et la mousse poussait sur tes épaules, une déesse aux inquiétants secrets. il m’était impossible de t’approcher.
nous faut-il brûler les morts sur le bûcher des souvenirs, – nonobstant ? à l’inverse de nos cœurs flottants, tu ne reconnaissais aucune pesanteur, indifférente.
les petits riens dans un grand rien du tout
les chamboulements qui freignent
une liane de lancé
j’espère que la chute est réciproque
à l’avant de ce cri
je me demandais qui d’autre à part moi pour exécuter les sentences, mes guillotines sanglantes de tes larmes. tu cachais à ma vue tes tristes yeux.
pardonne-moi, plus forte je te rêvais.
je repense à tout ce temps passer à tes côtés et réellement sans toi, les non dits m’accrochaient aux noirs nuages. je renonçais depuis à toute tentative d’identité.
je retrouve mes vieilles obsessions dans celle du Vulcain, c’est-à-dire vivre un jour et mourir, doucement ! comme voltige un papillon au cœur de l’automne.
je n’ai jamais trouvé de liens entre une chenille, les étoiles et nous
qui observons cela, un peu ahuris
j’aime te parler encore un peu de notre présence au monde
don de la vie, de nos premiers cris…
il aurait fallu que tu me quittes pour accepter mon étrangeté
mes hors limites, etc. un pardon se niche là
tu es l’autre continent, tu es le verre de lait
les paroles perdaient de leur naturel
les corps se pourfendaient
une petite ivresse
les murmures se poursuivent
en poussière d’étoiles
je me souviens d’une nuit comme celle d’hier, nous étions séparés et sous le même toit. il n’y a qu’un esprit torturé pour admettre pareille situation.
le glissement des sentiments.
je veux rendre à travers ces lignes justice à ta décision, rien cependant de mémorable. elle m’a fait tomber dans la folle aventure poétique.
puisque je suis ton éternel obligé.
j’essaie encore de tisser des liens quoique fragiles, comme ce billet qui ne te parviendra peut-être jamais. c’est une autre torture tout aussi raffinée.
je le déroule sous mes yeux.
je me pagne l’âme d’un moins-que-rien
je me déguise
jusqu’à la pointe du jour
l’amiral mire sur le Bosphore
les yeux troubles
ce n’était qu’un rêve parmi d’autres nuits insoutenables… mais comment retrouver la paix du sommeil avec de si mauvais présages ?
je poursuis comme un homme déjà bien entamé et sous lequel tout tremble et faibli. on m’appelle l’ancien dans le quartier, mes familiers sont un vestige.
je me dis que les anciens eux aussi seront perdus !
la mort est une rature et mes pas mesurés ne sont que les pas d’un pantin. j’espère toutefois le parfum d’ombre de la feuillée et les moulures au ciel.
je joue des airs d’exiler avec ma flûte du maquis, des grivoiseries de berger… etc. la voix que l’on perd surplombe comme cendre, un talisman !
leurs vœux ne seront pas exaucés !
le revers des vents forts
comme dans les temps futurs
appel à la prière
il remonte sa djellaba des deux mains
fous rires bénis de Dieu
j’effaçais le livret d’or des jeunes de l’Union qui nichait dans une main, n’étaient-ils pas à terre ? je les revois au pré d’une rivière où coule le miel, peut-être.
je combattais les écailles sans mes jambes, une dague dans l’autre main. c’était l’arène où se jouer l’honneur d’un homme, la conquête d’autres sphères !
l’ivresse était portant le quotidien.
j’avais la patience d’un désert, d’une salamandre… etc. j’étais le sommelier exclusif d’une infinité d’histoires, mais loin de l’idée de finir en gardien des ruines.
ils sont aussi furieux qu’un satellite orienté
les goélands qui ratissent
chômer sous le ciel
derrière les lambeaux d’or
d’éclatants parfums
je prie pour le renouveau des choses et je lève la main aux cieux clairs pour un peu de nourriture sur le feu, un peu d’eau, ruisseau, oh ! une eau que je bois à même le sol.
je trébuche à chaque palier de mes errances, interdit au toucher de
ma mémoire. oh, quel malaise !
je transpose mon cœur sur la réalité, rien ne me permet
d’explorer mes horizons, une réserve
je revois l’adolescent au visage triste et qui sourit
vilain, désireux de s’endormir sur son foyer de la mélancolie
l’amour m’aurait fait grandir, la mort m’aurait fait guérir
les montagnes au soir jusqu’aux chants du coq, les maisons qui ronflent les lumières, le belvédère des chênes… etc. ce sont les refuges qui nous édifient et préservent.
une foudre s’abat et creuse les hauts plateaux, mais qui peut savoir réellement ces choses-là ? les orages sont méchants par ici, je rentre puisque je l’ai vu.
ainsi meurt la récolte des cœurs
est-ce qu’il fallait vaincre pour se repaître ?
l’inclinaison du jour
un balisage des dragons Kabyles
avec des chaises
entre le ciel et la terre, de l’est à l’ouest… un nouveau système est à prévoir, l’invariable fixette ! les clochards sont les attractions modernes.
l’humble pendule de bois se détachait dans le salon, une antiquité. le coucou ne fonctionnait presque plus et mes hôtes ne savaient pourquoi.
je prenais déjà mes distances de l’incommensurable avalanche du temps, qu’il me fallait sitôt pressentir le bruit poitrinaire de la pendule: tic-tac… !
la nuit noire s’installait et mes yeux tombaient sur une toile. on aurait dit un tableau de Gauguin, sans le cadre mural. c’était une toile sur un mur blanc.
il y avait d’autres bruits parmi l’écoulement d’un ruisseau
la lourde maison avait des coutumes ennuyeuses
l’été au village
les jeunes filles s’exaltent de joies
en djebba d’intérieur
il s’agissait d’une femme assise au milieu d’une faune inquiétante, peut-être un tombeau immobile et ses rythmes longs ! une bonté émanait de ses yeux.
éprouvés par la peine.
j’allais la rejoindre à pas ouvert dans l’éternel silence qui parlait si fort, l’antre était une merveille, même les fleurs et les pierres qui jonchaient le sol étaient rieuses.
elle réorganisait mes strophes avec un naturel qui inspirait l’adoration, sa tendresse m’enflammait ! je voyais que l’harmonie de ce monde était triste.
les idées compétitifs me possédaient.
c’était peut-être Fatima
Allah akbar !
soirée de l’aïde el fitr
les nuages lavent la terre parfumée
comme dans le Coran
je me cachais à la vue de violentes couleurs derrière les murs végétaux, les cavaliers de plombs arrivaient et pareil à un voleur dans un kiosque, ils me rendaient.
l’esprit frondeur et vacant.
c’est ce qui à était préétabli dans ma genèse qui me ramenait à la réalité et me consolait de cette rencontre, comme une mémoire vengeresse, démentielle.
je revoyais la clairière bleue de mes vacances, les visages trompés de soleil, le feuilleton des corps en action et l’effort de tous. l’instinct d’un aventurier s’était révélé.
je m’adonnais à d’autres trames.
je reprenais ma place sur les dalles
j’avais perdu la grande heure du secret
une nuit offre son concours
le paysage intérieur et son double
tous les masques rient
Mosquée Ihouna, Timizar Loghbar, Tizi-ouzou.
à l’occasion d’une prière pour la pluie, c’est sur cette place de la mosquée que j’ai vu le premier sacrifice d’un bœuf. j’ai compris que les hommes adoraient Dieu en parfaite unisson. la fin d’une époque nous est-elle annoncée ?
il me parvient par la fenêtre un vent parfumé et tiède, à peine plus perceptible que le chant de la baleine, une musique de la maison des filles: du hip-hop de parade.
la ville est à bosses.
une célébration aujourd’hui, un mariage a été fait. l’innocence qui se donne des airs d’adulte ! l’atmosphère de la salle saturait sous l’or et les parfums.
je n’ai pas dansé sous les yeux horribles des convives.
je repense au terrain vague des grands nègres voyageurs, ils ne fréquentent plus l’école, peut-être que l’on partage les mêmes déceptions: rien à en tirer !
c’est ce qu’a dit mon professeur.
les retombées se voileront d’un pauvre sarcasme
les retombées nous déchaînerons
café sans sucre
mimique d’un homme nouveau
les deux volets clos
je prends le contour des voix anciennes, je prends aussi mes envolées lyriques, sans oublier l’aumône ! dans mes longs relâchements : ciel / caverne
sans relâche !
il se trouve une bougie crème et une bouteille d’eau minérale sur la table de mes petites études, comme pour un ours apprivoisé. je m’affaire sous le signe des mots.
on naît noire, on meurt enchaîné.
je vous parle de mon sport, je vous parle de mes métamorphoses ! les voiles se tendent bien sous tous les vents. je pense à celle qui partagera ma vie.
pourquoi pas l’acheter.
l’atmosphère de la nuit est noyée d’électricité
j’apprends à flotter
les vents sonores
la nostalgie de mes jours d’errance
une lance à la main
je ne pratique à vrai dire aucun sport, je n’ai aucun hobbies. je n’aime pas d’ailleurs les personnes âgés et je ne parle pas votre longue.
un garçon sans intérêts.
je fréquentais une fille que je baisais comme un apprenti ou un marabout, j’aimerais par-dessus tout oublié cet air satisfait qu’elle avait sur son visage.
comme un ticket.
je finis ma cigarette et continue les raccourcis de mon cœur qui semble interminable, mon exercice favori de catin que j’enfonce avec panache.
cet été a des allures d’une chute télévisée.
sur l’impression d’or et d’alliances qui se trament
je repose mon front sur le coude
oh, ces quelques jours !
aux dernières phalanges
des luminances
j’ai pleinement conscience de l’outrance des fêtes de l’été… j’espère regagner la même foi première !
tu veux vivre bêtement et t’éloigner des obligations quotidiennes, à l’état primitif dis-tu ? comme au retour des saisons que l’on considère comme nôtre.
accroche toi, rajuste tes ailes, cible le jour, endure
tes nuits, etc. les pôles s’entrecroisent
une histoire au flanc des dunes, un désert, joue avec les vents
réinvente des tempêtes, etc. on aurait dit un climat tropical
vol au-dessus des lignes, ne trébuche pas, une paire de basket
blanche, une paire sans lacets imbibés de sang
un départ, une pause, un revers
tu ne veux plus avoir de phrases concises à méditer, éprouvé par un repu total. tu ne veux plus envisager les incongrus s’échappant d’un monde souterrain.
hypothétique !
tu veux fuir les nouvelles d’où qu’elles viennent et la partition, afin de rêver comme l’esprit d’un fleuve et jalouser un peu l’éternité des papillons.
lorsque tout s’érodera à l’épreuve du temps, brise le gel !
tu reverdiras tes mots
réticence des nuages
au calme d’une énième énigme
de la poésie
tu ne veux plus adhérer à la réalité que l’on t’a choisi, tu détournes déjà les yeux de la marche à suivre. elle est faite d’ailleurs pour qui, ceux qui empilent ?
tu veux tout oublier clandestinement sans chercher aucune consolation ni aucun remède à ton mal, lorsque tu vois que plus personne n’accepte de tomber.
tu ne veux plus rendre de compte à personne, moins encore à ceux qui osent te mentir et qui te contraignent au silence. tu ne veux même plus te décider à parler.
on s’en souviendra de l’autocensure !
lorsque le vent jouera des feuilles, la suspicion !
tu entendras les bruits de fond
du néant à la vie
il sent déjà venir l’arnaque
des nombres
quoi de plus simple que de te lever un matin, semblable à des matins de rameau, contenir ton cœur comme un privilège et partir avec l’intimité de ton café chaud.
tu ne peux plus prendre un café sans une cigarette
tu ne peux plus fumer sans un café
de temps à autres, tu es cerné comme un grain
il se peut que tu traverses l’exil du cœur, peut-être sous d’autres étoiles et pendant une période d’incurabilité ! au lieu de te dépêtre d’un sursis qui cloison dans le nulle part.
il convient dès lors de sauvegarder une certaine constance dans la durée et atteindre ta poétique, désapprendre tout en seulement une heure pour vivre, vivre… !
il y aura d’autres fécondités insoupçonnées
peut-être une transe
une eau d’or noir
réapprendre le nom de mes doigts
avant l’aube
je ne finis pas de me consommer d’écrire… ! je redoute les anathèmes et les pseudos morales religieuses.
il faut croire que j’ai vos visages sur le dos tout courbé, que dois-je faire aujourd’hui de votre absence ? le crève cœur de mes suppliques reste sans écho.
le pourquoi de ces pleurs ?
lorsque je marche dans la rue, je crois vous reconnaitre parmi les meilleurs.
j’ai la tête hors de l’eau javellisée, à peine juste de quoi me narguer. je tiens difficilement sur mes supports et c’est bien le retour de mes erreurs passées.
je ne fais que parler au fer comme un coléoptère, ne vous inquiétez pas outre mesure ! je vous demande surtout de ne plus déranger le monstre dans son estuaire.
je recréerai la magie de nos rencontres
les promesses oubliées
les amis… !
si loin autrefois
je caresse le manche de mon gilet
la chambre est ma mémoire qui s’égoutte et je vous revois me sourire les après-midis d’été à la plage ou partout ailleurs. envers vous tous, j’ai eu tort.
je crains de ne pas avoir compris très tôt le sens d’une amitié, d’être passé de plein d’autres surprises. je ne regrette évidemment rien de ma vie passé à vos côtés.
nos vies enchevêtrées, royale !
j’ai eu de la chance de vous côtoyer et de vous connaître, vous étiez mon or noir inespéré. je me heurte depuis à ces fichus murs denses qui virent au rouge.
je consigne les airs de nostalgie
un bonheur parfait ne dure qu’un temps
la lune sans bruit
accroché à la chair de l’escalier
une main sur le cœur
je me noie dans les yeux d’un chiot taquin, il m’est impossible de m’en détacher, même s’il me fait peur. il aimait les œufs et courait dodelinant derrière mes hurlements.
j’écoute plus en dedans la myriade de mes années perdues, comme se rendre à la pire des vérité. les mots au goût douteux et métallique me raclent la gorge.
je sors métamorphoser d’un hôpital et le corps indemne, c’est l’été au soir d’une intime révolte. il y a une légère nessma, je ne manque plus de me déverser.
je me trouve effrayant à tout endurer
le sort de la jetée est battant
soir d’été
l’histoire d’un chien défunt
avec un os
je suis une peluche à l’œil arraché qui écoute : Lacrimosa de Wolfgang Amadeus Mozart.
ils avaient bu beaucoup de cafés et ils avaient dîné dans de charmants restaurants, le temps était leur allié pour se découvrir, s’aimer et aménager ensemble.
ils avaient tout pour être un couple heureux et ne passaient jamais inaperçu dans les rues. elle lui offrait des charentaises pour sceller leur union, et lui un bracelet.
ils n’étaient pas portés sur le sexe et très vite à la question où se jouait le nerf de la guerre, ils répondaient en leur fort intérieur, ailleurs !
ils partageaient le même exil.
ils étaient très proches l’un de l’autre
un ciel sur l’autre
la caresse des saisons
un méli-mélo de traits gris
des lézards blancs
ils fréquentaient avec enthousiasme les cinémas d’auteur, les musées et les salles d’exposition sanguinaire, car il fallait avoir des sueurs froides.
ils se mêlaient à la foule dans les célébrations d’une quelconque divinité païenne. les bars dansants étaient plus pratique en vue de leur proximité.
ils arpentaient le satin du pilat et lascaux pour admirer les fausses peintures rupestres. une sacrée aubaine pour deux amoureux nouvellement installés.
ils avaient quelque chose des rayons de soleil
la lenteur du vol des oiseaux
l’humeur espiègle
un léger silence de cœur
entre les lignes
ils parcourraient à eux deux tous les arts et par tous les chemins, comme les livres lus qu’à moitié à deux voix, les repas entre amis jamais entamés… etc.
ils partaient de longs week-ends en personne consentante dans tout le territoire et une fois à l’international, une révélation d’une profonde amitié.
ils étaient sans port d’attache.
ils finissaient par attraper la nausée pour leur vie de couple, les sorties ne suffisaient plus à satisfaire leur quête respective. ils consultaient pour cela des psychanalystes.
je me souviens du jour où je commençais à survivre, c’était pendant les vacances. j’allumais la télé, comme un jour routinier à glutiner devant muer.
j’étais jeune.
je ne trouvais plus de sens à rien, plus de but à atteindre. j’avais perdu le goût de vivre, c’était incroyable ! quel drôle de début pour l’apprentissage de la vie.
j’avais commis quelques erreurs durant la précédente saison, la plus marquante entre toutes et sans déceler le manquant de l’histoire, je changeais d’entraîneur et de club.
je ne tenais plus dans mes baskets.
cette manœuvre sonnait la chanson naïve du destin
une exode intérieur
fenêtre sur le cœur
les derniers jeux de la saison
de zermumiya
c’était un entraîneur fort et tranquille, un technicien. l’un des purs produits du système pédagogique algérien. il ne lui manquait que la trêve des clans.
le transfert était perçu comme une trahison et signifier par un refus d’échange de paroles et de poignée de main. j’étais le déloyal, celui qu’il fallait bannir.
on partageait pourtant le même bain.
je voyais l’abîme m’engloutir, une honte s’abattait sur moi comme une ombre. je voulais mourir comme tous les dieux païens et que l’on parle encore de moi.
les traîtres portent eux aussi un nom.
comme une éclipse
peut-être qu’elle était totale
voir
pourtant si seul
si seul
je me rendais aux entraînements en reculant, la transition s’avérait longue. les événements empiraient lorsque mon téléphone s’arrêtait de sonner.
l’exclusion est une fée qui ne m’a jamais quitté.
je le revoyais parfois à Tizi-ouzou, toujours sur le dos un survêtement. il me donnait l’impression d’un vieux débris parmi les décombres de son existence.
je le croyais à l’abri des effets négatifs du temps, il se démenait déjà pour instaurer une affligeante distance avec autrui, mais l’anecdotique semblait le dénaturer.
j’espérais une générosité
comme une écoute dans le milieu
les amitiés bénies
une page blanche a le don
du pardon
toujours seul poursuivant les échecs et mes fraîdennes !
le printemps est au temps fixe et de sombres créatures chantent dans mes oreilles, seules les fleurs respirent. je viens de rentrer de l’aéroport d’alger.
tu roules entre mes yeux gorgés de chagrins.
je retrouve mes semblables, mes proches… tout le monde va bien et inquiet de me revoir ! j’ai la conviction à présent que je peux vivre le reste de mes jours à leurs côtés.
il me semble que j’ai prévu ce voyage des siècles à l’avance, j’ai l’air d’avoir 10 ans de plus. je pose sitôt mes valises sans bruits dans un coin.
je suis en paix.
il fait beau
j’ai eu une dure semaine
je suis ton ange, tiens-moi la main
je suis innocente, pardonne-moi
souviens toi de nous
souviens toi que tu peux être libre
tend la main au vierge rivage
c’est un nouveau départ qui s’offre à toi
prends moi dans tes bras encore une fois
je crois revivre nos adieux en continue, la colère s’estompe peu à peu. il y a des amours qui changent et d’autres qui ne changent pas, sauf dans les films de science-fiction.
je remercie le ciel mouillé de ses bienfaits, un carre du ciel, le tout petit vert d’un paradis sous quinzaine. je feins d’être compris derrière ma joie cachée.
à l’orée du jour le cœur sème.
je me suis aperçu pendant la traversée que tu as façonné ma langue et qu’il va falloir encore t’aimer, comme un derviche reclus dans le vaste désert épris de la lune.
je suis grand de mon amour pour toi.
l’un de mes livres le raconte très bien
j’ai attrapé froid
j’ai espéré mon retour plus fort que tout
j’ai maudit mon retour la raison de tout
je me dictais d’extravagantes formules pour échapper aux appréhensions des retrouvailles, mon livre agissait de ressort ! toutes mes pensées sont dirigés désormais vers toi.
j’ai la légèreté de mes poches d’écolier, l’aurore verte dans les entrailles et au milieu des blés, je formule le souhait de te revoir. la chance miroitera peut-être mon soleil.
pour tenir.
je sais de l’univers et ses desseins à mon sujet, comme qui résonne en lui des slogans d’eau de pluie. je regarde les étoiles pour deux, qui n’ont rien du noir habituel.
la main gauche sur mon cœur.
la rupture avec toi n’en est que plus violente
la réalité nous ment par essence
au bois fleuris
j’écrase l’herbe pour bâtir
un tipi noir et avec mon dos d’ours à trois pattes
je me tiens sous la pénombre des jours en fuite
l’air est un charme à exclure
j’ai vécu l’éveil de l’amour après notre séparation, bien après l’incompréhension. lorsque tu me voyais avec ton cœur, ce n’était personne d’autre que moi.
je suis à peu près immobile sur une vaste plage, l’océan bouge. je me demande si tout change autour, comme sur une carte postale.
l’intériorisation m’est confortable.
je remarque les silhouettes des flâneurs au loin sur la rive, quelques bêtes mortes sur le sable et une très belle fille sous son k-way rouge.
j’essaie de l’atteindre de mes yeux incompris, seul l’horizon brumeux semble l’absorber. elle a l’air timide et moi d’instinct, je veux la pénétrer.
le fracas des vagues pèse de mille invectives
les paroles se broient
une longue-vue
la lecture aléatoire des signes
du paysage
une dernière et je vais me prendre pour un collectionneur ou comme un rang de gars ! je n’ai aucune nostalgique de mes anciens murs et pas de collier.
je repense aux peintures de Watteau.
je collection les envies ronces et les poux de coutume, comme une bourrasque qui essuie. je ne sors de l’inertie la plus désabusée.
je cherche pourtant des solutions à mes cloaques, et sans efforts, je m’arrête net. le tendant tire sur la quille, ce sont les problèmes des divinspoètes !
les échecs collent à mes muscles sans cellules
les actes se noient
le tout m’entoure
et fuit et fuit… !
et fuit
je m’assois sous le palier d’une cabane de sauveteur que je purifie. le mauvais temps s’évide et d’une mémoire ancienne, je formule des mots obscurs.
les vents emportent le traintamarre de mes idées et dans mon cœur des cintres d’acier me trucident, comme jouer un peu avec soi et cacher son nom.
je ne vois rien de l’affection de son chien, je ne vois rien de l’étendue grise… etc. je me contente de la bouteille de rhum ambré qui m’abreuve.
je suis de nouveau seul et peut-être définitivement guéri de son emprise. je me demande pour combien de temps… 3 jours, 3 mois, 3 ans ?
je pourrais entre temps écrire un opéra.
je me considère comme une personne chanceuse, démesurément. je suis un rescapé, pour d’autres un privilégié. les jugements des uns déteignent sur moi.
certaines choses ici-bas ne durent jamais.
je nourris sans doute des complexes, j’édifie une honte ! comme chercher par dessus tout ce qui se trouve sous mes yeux et que je n’arrive pas à saisir.
je ne dois plus tâtonner sur la pente abyssale
auprès d’un fétiche
il a fait plutôt beau aujourd’hui
même dans le cœur des gens
ce qui n’exclut pas leur violence
je vous dis qu’après la tempête vient l’amour
après le moi corrosif, à moi la chaleur…!
je m’éloigne d’un changement pour une baigneuse aux courbes de feu, – devrons-nous subvenir à leurs besoins physiques et moreaux, les responsabilités… etc.
j’imagine qu’elle renouera avec ses objectifs de ball-trap, même plus tôt que prévu ! nourris de sa cervelle de moineau, de petite joueuse… etc.
devrons-nous supporter ça ?
il en résultera de toutes petites crottes de son beau derrière saillant, rien qui n’approche d’une perdition. un étrange gâchis de la calamité encore plus révoltant.
n’allez pas croire que j’ai peur de l’engagement
n’allez pas me croire
au magic pub… 54, 56, 58 comme dans la nef d’une église gothique une sombre niche au lait froid et de froment
la rue se nomme rue maréchal joffre vous y rencontrerez peut-être son apache à qui manquent une hache et le divin sourire
les habitués s’anesthésient jusqu’à la moelle, verdict cette enclave est un tamis qui cache
Lola, Fanfan, Bio… une bande dessinée à eux seuls !
je suis un être fragmenté et ce n’est pas là un problème, la liste de mes ruptures est longue. elle prend parfois l’apparence d’un faux nouveau départ.
je vais me noyer dans une décharge d’un millier de roses, sans aucune concomitance. je m’ouvre autrement dit à une prostituée de bordel pour jeune.
elles portent le voile de la sainteté.
je suis curieux de voir l’état de son facteur après la réception de la nouvelle, et qu’elle délivrance ! je savoure déjà d’ici un malicieux plaisir.
j’écris des poésies sur tous les supports, elles venaient parfois et je les fuyais, à présent, j’accueille. j’aligne pour ce faire des lettres derrière un voile.
n’importe où et n’importe quand.
je sens au cours de la rédaction de mon poème et tout de suite avant ma première lecture, comme une présence au-dessus de mon épaule, et elle broie !
c’est la mort des bienheureux.
j’ai mis beaucoup de temps avant de pouvoir l’identifier, il n’y a qu’elle qui reste tapis à l’ombre et qui prend parfois par surprise. le rôle de toute force pernicieuse.
on ne peut lire qu’une seule face à la fois d’une pièce
le côté pile se laisse deviner
les chemins de nulle part
je cours derrière les lucioles
de la nuit caverneuse
je vois à quel mot au juste je devrais me pendre, l’air autour est pénétrant et glaciale. je m’aperçois que mes pensées frénétiques se figent, un piège.
pour certains ce n’est qu’un jeu.
je redoute ces instants de magie où je ne fais qu’un avec la chose, une symbiose redoutable. je me sens lasse après à repêcher le même stupide poisson.
je relis quelques jours plus tard ( semaines ! ) des écrits dont les feuilles sont encore humides. ils sont comme une redécouverte ou une vie recommencée.
à la lumière des calmes matins
comme un vulgaire mollusque agonisant
le souffle court
nul ne peut mentir sur l’idée
d’un passage
je crois qu’au ciel seront accueillis les maux ( mots ) passés que j’endure inutilement, même si les avantages de ces manifestations je les cède à d’autres.
je trouve mes poésies d’un ton bonimenteur, une sorte de traîtrise saccadée ! qu’ils ne sont au fond que d’un vieux débonnaire. je disjoncte du kalam.
cela n’engage néanmoins que mes goûts.
je n’ai fait preuve que de patience et je n’oublie pas de dire merci, merci… ! merci du fond de mon cœur à celui qui repousse l’appelle du trépas.
le jazz s’écoute communément les soirs de longue mélancolie et éventuellement accompagner d’un verre cérémonial, comme du whisky ou autres.
il s’écoute aussi en compagnie d’une étudiante en lettres qui se faufile par ici.
le jazz m’apprend à écouter les notes
l’émancipation
le free jazz
glaçon mou dans un verre
fusions
je suis tellement bordélique et sans heures que je l’écoute dès le matin, très tôt au réveil avec les cuivres qui me mettent d’aplomb, avec mon café noir et chaud… d’aplomb !
comme un noir de la Nouvelle Orléans
les complices qui me parlent
vous savez sans doute que c’est de la musique afro-américaine, le titre qui circule bien en ce moment est Kind Of Blue.
je laisse pour l’heure aller dans le givre et je fais des calculs manteaux.
Les oiseaux réveillent les morts et endorment les vivants. Sur le jadis. Pascal Quignard.
j’observe la beauté de mon oiseau qui va et vient dans la cage en imitant les chauves-souris non domestiques, à ce qu’il parait, c’est une des conditions de sa survie.
la bougeotte, lorsqu’on manque de goût !
je vois bien qu’il ne s’est pas pleinement acclimaté à la maison, rien qu’au réveil dès que j’enlève le voile qui le recouvre pour la nuit, il est déjà excité et m’attaque.
il préfère le mangeoire du côté gauche.
je m’évertue de son courage lorsqu’il parade avec un chant spécifique, il se tient dans une posture défensive en déployant ses ailes de plumes jaunes et noires.
cet oiseau ne pèse presque rien.
les oiseaux libres partagent notre compagnie
ils s’identifient
prince des oiseaux
les mini-soucoupes du rêve citadin
chants fiévreux
je ne sais pas grand-chose sur la vie des oiseaux et à la limite je l’intuitionne, comme j’imagine la situation la plus insupportable pour lui ou qu’il pourrait endurer.
la faim, le froid, les éperviers ?
je me dis qu’il est peut-être programmé et idiot, qu’il ne se souvient que du nécessaire, mais comment interpréter son bec rose qu’il arbore fièrement, sinon par son intelligence.
cela me suffit.
je passe des heures à le contempler et lui ne reste attentif qu’à mes mouvements, en alerte. j’essaie de le charmer en lui parlant, un dialogue parfois se fait.
un autre impératif de survie.
il est friand d’un mélange de graine et de miel
je les lui réserve pour les grands jours
une gorge blanche
sa langue âpre m’est conquise
pour des clous
j’entends ses rêves qui le basculent de son perchoir, des paniques répétées et inattendues. il bouge et se débat à la nuit tombée, se revoit sans doute libre survolant les forêts de la région.
j’ai des sursauts de violence concernant ma figure de oiseleur et sa captivité, mais il n’est plus question de le relâcher. je crois qu’il ne survivrait pas dans la nature.
cela est grave !
je sais qu’il nous est plus concevable de vivre libre un jour que dix ans dans une cage, de survivre malgré tout, surtout lorsque celui-ci apporte la baraka. il loue pour moi Dieu.
une ombre trône dans l’hospice, je rêve de caresse future en dansant dans les locaux, sans même bouger de mon lit sous les vapeurs.
je tombe à la renverse en suivant la course des sages plus que jamais perdus dans les agglomérations, une clôture des non-joignables.
les éternels enténébrés.
est-ce que je m’endors, comme le baume dans les veines soyeuses ou comme un nuage de pluie qui s’enfuit au loin, je résiste aux luminaires du plafonnier.
je résiste !
il fait si doux vivre ailleurs
je ne m’appartiens que pour un temps
solstice d’hiver
j’observe le noir de la nuit
sans jumelles
là-bas où je promène parfois mon caveau, là-bas… derrière les sentiers balisés ! j’indiquais aux pèlerins la direction des arômes et du parfum inquisiteur.
il y avait une insistante et douce brise sur nos peaux. elle est dit-on, l’annonciatrice du paradis sur terre. je n’avais rien d’un saint, l’air idiot tout au plus.
j’apercevais la première étoile obscure, une âme frémissante comme de l’eau. je souhaitais les autres et je voyais mes rêves se sourdrent que tout homme devrait avoir.
lorsque ma vie désirait s’épanouir sous d’autres cieux
je fonçais de mille lieux sur les événements
la nuit aux encens
le coup de dés du magicien
des nébules
je tiens une pierre d’une amie que je mets dans ma bouche, enveloppé comme une chrysalide. je ne sais précisément de quoi le cœur de l’animal s’abreuve.
je danse de mes derniers pas, un vieux ballet de mon exil. je vais complètement désespérer d’elle ravager le soir tiède dans les nomenclatures.
je reçois de cette reine des petits baisers sur le front, une première voix dégagée naît en moi et ses balbutiements veut embrasser presque tout.
les dieux ont le goût des nuits blanches
je m’endors en homme
cœur de l’aube
d’une étincelle s’ouvre le concert
des gazouilles
il n’est plus question pour moi d’un retour au pays… je me résolve dans le partout idem !
j’aurais pu être toi, comme toi tu es en toi avec ta veste en cuir noir de gangster New-Yorkais, tes cheveux gominés, tes traits juvéniles… etc.
je devine presque ton désarroi où personne n’a la solution, une fuite salutaire.
au pré de minuit
la dent s’éveille à la confiserie
son jeûne
on marche l’un derrière l’autre, vraiment tout près ! cela ne ressemble en rien à l’ordre que l’on se fait de soi.
les chenilles boiteuses y arrivent et malgré leurs vieilles chaussures en bois ! l’un derrière l’autre, marcher.
j’aimerais troquer mes ennuis pour d’autre ennuis, avoir un sac porte-documents avec des documents importants dedans, vivre différemment les interactions avec ce monde… etc.
je suis dans ma cylindrée dernier cri, une électrique savoyarde. j’écoute des mélodies dans mon poste radio, je suis ce qu’on pourrait appeler un homme riche.
lequel à encore de belles années devant lui.
un lézard sans queue
l’homme échelonne l’échelle de ses traits
vers la nuit
sur les quais de Bordeaux, je rencontre une troupe de filles en jupe courte.
les chiens errants reniflent du vomi de matelots nègres, et derrière, comme un décor de théâtre, des buissons et une chaleur qui couve tout.
cela ressemble à une nuit ordinaire, j’ai un peu bu, et alors ? vous trouvez que c’est de l’impudence ? patience, vous n’avez encore rien vu.
j’accoste l’une des filles selon mon bon plaisir. Vroom, Vroom …!
comme s’amarrer sur de fabuleuses îles, je plante une graine en vous, aucunement surpris par le sort de nos vies, aussi futile soient-elles devant l’inéluctable.
vous n’êtes pas obligé de tout comprendre, mais il vous faut rester attentif. il faut s’envoler aussi de tout son être, s’envoler ! et voir où cela vous mène.
vous devez arpenter l’échelle du temps jusqu’à vos origines lointaines, pour mieux vous défaire. un homme défet de la médiocrité verra dans des eaux limpides.
croyez en vous comme Hercule ou un millier de montagnes
un jour vous récolterez de plus grandes joies
un amour de soleil
les rappelles viennent de dehors
en saluant le transistor
je voudrais pour vous des ciels meilleurs et doux, un renouveau dans l’espérance et la bonne humeur parmi des éclaircies indéfinissables qui se profilent.
je vous encourage également à réinventer votre histoire personnel à l’infini, un magma inexploré et intense. les volcans sommeillent et ne s’éteignent jamais.
il n’existe entre nous aucune frontière, ce qui reviendrait à mentir. il y aura un baume les plus salutaire sur nos anciennes plaies et l’aventure sera tout aussi extraordinaire.
sortez et faites des rencontres
chantez encore plus fort et faites trembler notre demeure
une vue sur l’orient
je perce le ciel inodore
un sourire éclot
peut-être qu’un jour prochain, un peu oublieux de vous-même, vous serez beau pour le Grand, le Trait et le Saut. vous serez un tout, un monde libertaire à vous seul.
nourrissez vos expériences d’amour, de philosophie, de musique et de poésie. plus rien désormais n’a de l’importance, lorsqu’on est avec une sœur, un frère.
je crois aux générations futures où jamais rien ne sera plus pareil. je dois être un peu naïf, mais sachez qu’il vous faudra tout reprendre dans un avenir radieux.
de vous à moi qui lancera les paries ?
je saluerais toujours votre imaginaire sans filtre
ensemble ici et ailleurs
une fête des cœurs
j’entends l’aubade éperdue venir
comme une échappée
dans mes plus vieux âges et au plus lointain mouvement… je sens comme une certaine désinvolture devant mes souvenirs aigris !
on s’était dit plusieurs fois adieu sur un quai de gare, au milieu d’une foule de gens compacte. je ne savais dans quoi on s’embarquer.
j’irai sans doute à el-oued.
c’était comme si les nuages fondaient juste pour nous deux, un semblant de nous deux qui demeure veule. l’horloge des trains n’a jamais leurrer personne.
on croit aller dans le bon sens, toujours.
tu étais vapeureuse et étrangement tes lèvres étaient blanches, livides. on t’aurait pris aisément pour un ange tombé du ciel, Dieu que c’est rare un ange !
tu es partie.
ce n’était rien de grave
chacun sait que les lèvres ne se brisent pas
les vitres bleues du TGV
j’octroie un don d’amour à l’univers
imprégné de toi
tandis que tu parcourais les plaines de la Bretagne, confortablement installée sur ton siège, une mémoire neuve naissait en toi. j’envisageais la distance parcourue qui a dû estamper le reste.
je m’interrogeais sur le sens de cette brève histoire partagée et le tient de retour, un chemin vers je ne sais où qui nous sauvera. un bar m’a finalement accueillie.
il était 23h24.
je m’étais résolu à rentrer et en poussant le visage de la porte, j’ai su tout le mal de ton départ. j’ai gardé néanmoins ton dernier sourire comme une dernière sympathie.
une blessure qui meublait seul tout l’appartement calme
bientôt si clair sans toi
j’aimais tes traits d’expression de ton visage, les traits d’un petit soleil agréable, ils me rappelaient les fleuves et les rivières que je n’ai pas visité
j’aimais être avec toi les après-midi relâches, tu étais ma maison où repose la poussière de l’oubli, mon amitié t’est éternelle
j’aimais ce côté spectaculaire que tu te donnais et ton penchant pour la désobéissance, une qualité qui s’accomplissait souvent chez toi par les feux du cœur
j’aimais partager une cigarette avec toi et sentir le goût au beurre de karité sur mes lèvres, comme quand on partageait des pommes au petit-matin
j’aimais nos moments de joie partagée et de bonne humeur, j’aimais t’aimer, j’aimais avoir froid à tes côtés et trembler
j’aimais quand tu secouais les draps pour la nuit et qu’un parfum gagnait la pièce, je te regardais longuement, sans un mot, tu incarnais la vie à la française
j’aimais ta personnalité plus que tout le reste, ta finesse d’esprit et ton humour, j’aimerais revoir le soleil du midi en ta présence et ton corps fiévreux, une toundra sauvage et son herbe est bleue
j’aimais recevoir tes lèvres partout sur moi et me perdre en toi, me redorer la peau comme un lézard sous ton ciel clair et calme
j’aimais serrer tes petits seins rouges et tes fesses d’ardoises, cela me rappelait les bancs de l’école, et surtout entendre tes insondables soupirs
j’aimais cette nuit constellée de solitude, tu traversais mes blanches pensées, on ne fait jamais rien que traverser, comme on traverserait des terres chaudes et désolées !
je veillais sur l’image brisée d’une belle aventure, quelque chose s’était passé, je n’ai rien vu venir. la ville sommeillait sur le grand fleuve des esseulés.
selon la représentation que tu te fais du fruit de la connaissance, pomme
ou poire, etc. à un détail près, cela parle de ton courant poétiqu
les fruits à part les manger, les sexualiser, les laisser pourrir sur un
plateau, etc. on peut les peindre et rentrer dedans, bien dedans
être le fruit au goût de miel pour l’amant, l’amante
le vent du nord, le mistral, une planche
j’observais de la seule fenêtre de mon domicile, toute l’attente du ciel qui était d’une bouleversante couleur d’aube manifeste et le plein silence.
j’étais bouleversé par cette nouvelle séparation, c’est vrai ! mais je ne sais d’où j’ai tiré les forces nécessaires pour aller quand même travailler.
mourir d’amour pour toi est-il possible ?
mon cœur manque cruellement de substrat sans toi
les deux âmes fluettes
s’élèvent au grand départ à l’aube
comme une promesse
on se ment pour toutes les fois que l’on n’a pas vécu !
si l’homme a créé les dieux ce n’est que par accident.
je fuyais les classes et les bancs du petit écolier, comme tout orphelin fatigué du système qualitatif. l’esprit de la tornade dans mes oreilles droites.
les rues après l’orage abondaient de secrets, elles révélaient au premier venu les airs de balade chétive jusqu’à l’aube des accordéonistes fauchés.
je révérais chacun de mes souffles qui me rappelaient… qui me rappelaient à quoi ? j’étais le chantre sur la vieille ville de lumière extatique, une chose m’avait elle dit.
une mémoire incertaine et fixe.
les chiens aux yeux terreux se débinaient
l’ombre restait scotcher
le ciel tombe son noir
Whitman sur la rive du rêve
qui s’apprivoise
j’inventais de multiples longitudes qui éclairaient mes rixes, mon âme osait le schisme de la nudité. j’étais aimé d’anciens dieux comme de l’or d’égide.
je voyais parfois des formes avant de m’endormir, peu bruyantes et
imperméables au temps, mais surtout éveillés
je ne les rattachais à aucune vérité, elles tombaient, impactantes
immédiates. elles avaient une tonalité dramatique, leurs propres couleurs
je les considérais selon mon état d’esprit, l’intensité du moment qui
me prédisposait à les recevoir. elles cousaient dans les parages
une nuit, une attention, un au revoir
je refoulais mes désirs et les présences d’occasions me prenaient la main froide de désinvolture, lors de mes ballades au bois et au fond d’un vert bassin.
je me refusais à tout commerce.
je coulais les morves d’un baiser repris à la pire des chimères, le corps perclus. je versais des larmes hâtives sous leurs pieds noirs que rien ne changeait.
la voix était au timbre de tabac brun
j’étouffais mes cris
la maison craque
déchirure du silence de la nuit
sans nul épreuve
je bondissais sur les îles lointaines et désespérément arides, comme un oiseau des vastes pôles avec d’intangibles clartés sans les grâces d’un traître mot.
les trèfles sur mon front ont ouvert le troisième œil du cœur inchangé devant le calme de l’étude. je retraversais l’histoire de mes prophéties et de l’argile.
je vous livre en exergue la dilution de mes zones d’ombres colorées, plongez y vos yeux insatiables ! il faut dire que je demeure inadapté à vos sociétés en tout lieu.
puisqu’elles ne tiennent pas !
je parlerai de la nuit et du bas royaume réparti
jusqu’à soif de la brume d’été
les cris du goéland
une décharge de tous les saints
et les diables
trop tôt ou trop tard, ce siècle m’a laissé sans vie !
lorsque je l’ai vu pour la première fois, j’ai senti une douce chaleur dans le ventre, comme quelque chose qui affame.
Marie était toute jeune et gravement malade, elle passait le plus clair de son temps dans un hôpital, un grand merci se lisait sur son large front espiègle.
elle obtenait parfois une autorisation de sortie spéciale de ses médecins, mais c’était selon son état de santé et très rare. il lui fallait un accompagnateur.
elle aimait les rivières et jouait à des ricochets avec ses frères, le ciel était d’un bleu clair dégagé, le monde tout entier lui tendait les bras.
elle se comparait à une princesse et comptait les jours qui l’a séparé de son anniversaire sur les doigts de sa main. Aladin n’avait qu’à bien se tenir sur son tapis.
elle domptait une crainte plus forte que tout au-delà de ses facultés, une mort qui l’enlise à jamais dans son sommeil.
la seconde maison de Dieu
le prodige des avancées
un bouquet lancinant
la faucheuse nous tient une ardoise
jamais assez longue
de retour pour poursuivre ses soins en observation intensive, elle souriait de la voix des anges et se laissait rêveusement aller à la douceur de cette journée.
elle ressemblait tellement à une petite pomme à croquer, la lumière inondait la pièce médicalisée,
il n’y a cependant aucun enseignement à tirer d’un alitement, que l’on soit mourant ou convalescent, tous autant que nous sommes, nous espérons en Lui.
il sort à la conquête d’un idéal aéré et s’en dépêtre lui est crucial. il marche théâtralement dans une rue d’automne, une sainte forêt au milieu des feux.
il remonte le ciel aux rubans adhésifs, une madeleine prévaut son chant.
il croise des géants et bouscule des hercules: plus limpides que la chair et plus fracassants que les éclairs !
les petits contes éparpillés de la folie ordinaire tiennent dans sa poche.
il reste ample comme les dunes de son enfance de son adolescence où il y a la douceur du vent digne du froid des fleurs.
souvenir aiguisé : ici gît dans l’obscur barbouillé, une dépouille !
la raison du dilemme est l’épreuve du temps
l’histoire est mêlé au dernier amour naïf
je suis au parc… je lis entre les spectres qui passent, sans la menace !
le livre parle à présent du style en littérature et d’analphabètes, de géométrie sans espace… ( je ne comprends pas très bien ! )
je me dirige pour uriner dans les toilettes du parc et sur le chemin ton nom me revient
( il n’y a de publique que les urinoirs ! )
je décide de rentrer en bifurquant par la fête foraine et l’odeur du sucre
ton image m’enveloppe comme du vernis sur des pierres, une poussière dans les yeux qui tombe
je parcours la ville en me livrant aux premières fois, tout à changer
je prends le trame sur la trame de ce poème, il y a tant de visages à secourir… !
je ne joue plus au bien heureux, un autre chemin entre nous était possible
2/3
il arrive au carrefour et s’arrête ! il voit des palmiers à la crinière de laine et des corps nus entremêlés.
il voit une femme en robe de nuit qui traverse. un autre courant d’air passe plus insistant que l’odeur des loups.
elle arrache des cornes blanches qui pendent à ses cheveux, un déshonneur qui la magnifie.
elle s’est assise sur un banc en bois pour confectionner un pont aussi long que le nil, cela arrive peut-être trop tard !
elle a les manière d’une étrangère et qui ne se fréquente pas, sèche. elle semble sensible à la caresse du vent, minime soit-il !
une personne lui reste sur le cœur, – est-ce ainsi que les amants s’aiment ?
il voit les feuilles mortes de Verlaine
les étoiles de Van Gogh
3/3
il se réjouit du peu qu’il devine des gens, presque île en désolation. il est convaincu que rien n’arrive par hasard, une évidence qu’il pressent.
seul compte l’enchantement d’une rencontre, indéfinissable.
la tête à la nuit tombée pleine de réminiscences d’archange et le cœur malmené par des sommets lubriques, il pleur peut-être de ne plus jamais la revoir.
il est un rêve qui s’oublie sur la chaussée, est-il une dramaturgie, et qu’elle rêve ? il finit en s’allongeant sur la bordure d’une berge instable.
la lune a l’apparence d’une femme
celui qui a un aperçu du paradis abdique
il suffit parfois d’une rose échangée contre une lecture pour que deux âmes soient liées pour l’éternité.
derrière chaque poste radio, il y a un être vivant qui oscille.
je le tiens pour primordial dans une maison, mon poste est comme une seconde peau. il meuble mon quotidien monotone d’une transmission continue, ou presque !
en fin de journée après une balade au parc ou quand je rentre tard, il reste allumé. je suis content, soulagé aussi de retrouver un semblant d’un chez soi.
un poste radio c’est l’imprévu à l’état pur, une invitation au voyage assuré, l’une des issues possibles vers le monde des rêves sans faire d’efforts… etc.
sans quitter le ciel de son appartement
les hanches bien au creux d’un fauteuil
mon poste est de la marque Sony, une série bleue un peu futuriste de l’an 1996, il capte toutes les stations de l’hexagone. j’en suis fière.
je me délecte le soir venu au jeu du voir et de l’écoute des voix interviewées prises au hasard des rues et les commentateurs anecdotiques. il n’a rien à envier d’un écran.
ce poste se trouve dans un endroit stratégique qui est ma blanche cuisine, à chaque fois que je franchis cette porte, une autre advient.
je lis les exclus des bibliothèques, les conventionnels. une littérature ringarde et naïve par ses propositions. il m’est difficile en ce cas de croire à la gratuité.
dans ces livres estampillés que l’on peut reconnaître entre tous, l’auteur termine son récit avec un mot intelligent, contre tous les silences de l’éternité.
le livre est presque illicite dans certaines régions, peut-être même introuvable. ils diraient que c’est une perte de temps, absurde ou carrément une folie… etc.
êtes-vous personnellement atteint ?
c’est souvent les plus solides qui crient à la dinguerie
une distinction entre le bon grain et l’ivraie
soir de pleine lune
mes vêtements prennent l’air
de l’automne
j’ai remarqué une chose étrange, pour le moins suspect ! on ne tombe jamais sur de la poésie et les saintes écritures, je voudrais savoir pour qu’elle raison ?
je les affectionne tout particulièrement !
je rêve en parcourant mes livres, si tenté une fois encore que ces genres sont à l’intérieur et non pas dans l’objet ou dans l’ensemble d’une bibliothèque.
un bibliothécaire fait métier de sa passion.
je ne peux imaginer un monde sans les livres, mes périodes de lecture sont variables et sans l’issue des mots, l’étau me prend à la gorge et me serre, et me serre… !
allez-vous vomir ?
le piège referme sa propre clé
les mots purgent
sur la place de l’école
les chimères sonnent le nickel
d’une enfance
on a tant parlé de ces résidus de bonne conscience plus au moins neuf pour certains d’entre eux jamais ouvert, mais surtout transitoires ! ils nous exhortent.
les chiffres de l’édition sont en hausse !
on les retrouve généralement en libre-service dans les parcs publiques, les plages… etc. comme ils peuvent très bien finir dans une benne à ordure.
la lecture est une autre conception de la vie, meilleur à n’en pas douter. cette réalité est sans conteste qu’il devient inutile de formuler des évidences.
une promesse autre des courants habituels.
j’investis le champs commun
comme je regrette de les lire qu’une seule fois
au pré d’un Saul
une plume ocre entre les doigts
du poète
il n’y a rien de plus sensuel pour certaines femmes qu’un homme qui tient un livre !
mes larmes coulent vers le bas, comme une eau qui jaillit d’une source froide. une eau dégueulasse à boire et en cela une saturation.
j’avais neuf ans et on voyait encore des sangliers affolés au pied de nos portes que l’on s’empressait de verrouiller, comme pour les voleuses d’enfants.
il y a que je plaisantais sur le temps en le piétinant comme des raisins verts, dans un but inconsciemment entêtant: extraire un suc impossible à emmagasiner !
un voisin s’endormait sur un air de chaâbi
sans qu’aucun de nous n’entende ses ablutions
sommeil d’Al hara
les enfants se racontent les étoiles
des quatre saisons
je voulais m’en sortir, comme sortir par inadvertance et part tous les ports d’une insalubre et minuscule cuisine. je regretterais à jamais une faim qui creuse.
je revenais vers chez moi avec l’espoir de croiser les hirondelles qui volaient plus bas que les fils électriques, elles y étaient même dans les noires saisons.
j’étais enchanté de retrouver mes airs de désinvolture en léchant les murs empestés de mon quartier. je me revigorais en lézardant sous le soleil.
dehors on se renouvelait
on revenait au ciel
un dernier coup d’œil
elles battent énergiquement les ailes
des hirondelles
en allant des hauts quartiers jusqu’aux confins du boulevard du nord, les nuits me faisaient violence plus que les spots de sensibilisation à la télévision.
je pliais mes bagages sans savoir très bien de qui à commencer la vindicte, une décision qui me laissait à moitié résigné et sur le cœur une artère béante.
je poursuis les méandres des jours inviolés avec la crainte du faux-témoin, je n’entrevois que des spectres qui m’éclairent et s’éteignent isolément.
de la brèche d’un rocher naît et s’épanouit le lierre
ceux qui savent s’ignorent !
une aube d’été
allongé sur une zarbiya d’antan
le souffle long
je n’oublie pas le climat maussade qui me désigne différent et loin de mes semblables… comme je n’oublie pas ma jeune patrie.
comme sur une felouque en papier artisanal, je m’allongerai sous le figuier du jardin pour m’émouvoir dans la froideur du temps.
je voguerai avec la lune et les étoiles sur le grand fleuve des mots, peut-être que je jetterai l’encre dans les soirs interminables du Pacifique.
qui est dit-on sans mémoire.
je vivrai plusieurs nuits et plusieurs aubes d’une ère nouvelle, même si elles sont toutes navrantes et qu’aucune ne tiendrait ses promesses.
comme un géant des flots à travers les sept vents
les messagers d’une belle augure
les orages d’été
si belles sont les fins de vacances
du mois de coton
à la façon d’un marin pêcheur sous la drue, j’irai sans ironie à la rencontre de mes amours passées pour les bénir de mon passage et empreinte.
ils m’ont parlé si peu.
je convoquerai l’enfant entre les plis de mon cœur qui médite sa cosmologie en le tranquillisant. je suspendrai ses yeux comme un départ.
une crèche bleuit.
je répandrai toute l’eau de mon corps jusqu’à ce que mon cœur finisse au chevet des blêmes pendaisons, et en définitive, dormir perpétuellement.
j’aurais acquis les bûches de la bonne action
je regagnerai le foyer
une autre étoile
il observe une ronde du récit
en calligramme
je ne sais à vrai dire pas grand-chose de ces lointaines régions et rien ne saurait me consoler. la mort qui empoigne un navigateur est un risque d’initié.
j’écris ce phosphorescent recueil où je piétine et pose le pas comme n’ayant rien d’un mémorial compositeur. je lâche prise et m’abandonne à l’univers.
d’une flaque d’encre noire et indélébile.
les vagues tranchantes qui déferlent sur les rives inespérées ne sont que les feuilles arrachées au vaste paradis des poèmes, mêlées du feu originel.
À Zahia El Djazair ( la dernière fleur des montagnes libres ! )
je m’étais renouvelé dans le circuit de la vie, un rendez-vous était pris au printemps des oliviers. la plus belle des fleurs s’y trouvait, je n’espérais que l’approcher.
comme tous les débuts en amour, j’ouvrais à l’infini. puisqu’elle permettait entre autre la perception d’un été, l’équilibre entre le royaume des rêves et le Suprême.
elle avait deux perles blanches sur ses délicats lobes, de longs cils noirs. dans son imaginaire rien, comme les petits riens érosifs. elle voyageait.
je me reconsidérais sous un œil nouveau
je n’étais qu’un idiot
un premier sourire
si douce est ta voix au téléphone
la douce mélopée
sur Skype, elle me disait: s’il te plaît, laisse-moi te voir. en éternité, elle était à gauche. il en était ainsi de nos débuts et de nos frictions avec le haram.
nous en sommes aujourd’hui nulle part, comme le couple d’araignées du wagon rose et demain est loin ! l’inconnu saborde parfois nos premiers élans.
déjà très loin !
je me tenais debout pour elle à une autre période de ma vie, sans doute par copie de son âme sur la mienne. le teint de ma peau avait la couleur du sel.
elle était l’inspiration de mes jours
l’héroïne de mes rêves
un concert de sourires
aux piloris nos vies se sont lancés
où tout s’éternise
je tenais une petite gourde jaune en bandoulière, son eau était chaude sur mes lèvres. j’étais fier d’elle à l’ombre du soleil à la plage.
j’avais perdu au préalable tous mes remparts de mon château de sable, je n’ai pas versé de larmes et mes yeux scrutaient un horizon sans imperméable.
j’étais aux antipodes d’une alliance et mes intuitions s’avéraient identiques aux siens. je gardais néanmoins le désir d’apprendre à mieux la connaitre.
cela n’a pas tenu aux épreuves de la distance
il y a eu d’autres plages
comme une outrance
l’amour parle de l’unisson des cœurs
qui traversent
je me souviens de ses cheveux qui tombaient en boucles, des noirs… sa manière de se recoiffer, quelque chose d’intimement féminin et chorégraphique!
derrière les fenêtres de ma chambre séjourne une mini tempête, et plus haut, la cime des arbres grabuges violemment. les sacrés monstres qui me hantent.
dans un clair-obscur Souade coud une laine. elle est belle. elle le sait. j’observe ses actions habiles et passionnées, comme quelque chose d’une Parque.
je crois entendre une toux appuyée, et puis rien… l’épreuve du réveil ! je jure à l’aube qui suit de changer la mélodie des fils, mes yeux larmoyants filent entre les lignes.
je maintiens le cap sous la couverture
je médite une récidive
chut, plus personne ne bouge !
un coup de tonnerre du mousquetaire
l’éphéméride des répliques
la proximité de cette nymphe aux allures de paysanne d’autrefois, aux tétons chantants avec des parfums d’huile d’olive qui donnent faim me soulève.
le cœur ardent.
je pourrais être son têtard qui stagne sur sa blouse de satin, – ça devient grotesque… ! une petite grenouille qui bruite la texture de l’air ambiant, – tu continues… !
je suivrais le rythme et la moiteur de ses jours volés, les pleines caresses au téléphone à batifoler, – ce n’est pas fini… ! l’argent de ses aiguilles qui brillent… etc.
l’âme sonde le vide de la pièce
les mots restent suspendus sur ses lèvres rouges
une fumée blanche
l’âme s’élève des grands foyers
de Tizi-ouzou
c’est une travailleuse… attention, attention, attention ! il ne nous faut surtout rien dire, sinon languir au fond du lit, un peu transi d’amour par son rictus diablesque.
encore plus mystérieux des yeux.
comme seul les froids d’hiver savent faire de mes jours paumés, convalescents. c’est le jour de la reprise scolaire, peut-être bien qu’elle me devine !
je sors rejoindre le cours d’un nouveau ciel sous une pluie cinglante, mon cœur me tient au chaud. je ne rajouterais qu’un mot quant à cette époque: primitif !
je regarde les trotteuses surpris par un sempiternel matin révélé, bientôt sept heures et ton doux visage métra fin et à terre les ombres. je te hurlerai une faim malsaine dès ton éveille.
Amour, tout comme toi.
j’essaie de me rappeler le nom des plantes et le nom de ma terre natale, celle que tu m’as laissé entendre. je referme le recueil que tu m’as prêté, quoique mes lèvres desséchées.
je te trouve lumineuse lorsque tes yeux sont fermés, ton corps se réchauffe entrelacé entre les blanches arcades. je me console dans tes rêves d’insouciance qui m’engrènent.
les blanches sornettes s’entremêlent dans ma lourde tête
tes jambes de sauterelle se dénudent, ô ma shipy !
je me souviens de ton envie de partir au loin, de rêver tout haut nos défaites, voici une chance qui s’offre devant nous, fuyons ! je ne renouvelle à ton cœur délicat que mes vœux altérés.
je tiens à ton esprit de fuite, ô ma tendre idylle ! l’aube ne dure qu’un instant éphémère et fugitif, elle sera pour nous moins mystérieuse et pour tous nos intervalles et nos besognes, salvatrice.
je brise la voie de ton père comme pour chaque missive amoureuse, rien cependant qui ne s’apparente à un total succès. je déraille dans des constances qui me creusent et contrarient.
comme t’aimer, t’aimer encore au clair le jour
est-ce ainsi l’amour, veiller tant de nuits sur notre paradis ?
fini l’éternel
de l’ombre obscure
qui sait d’orgueil
les astres sont sûrs
la tristesse est immense
et toi, tu es petit
plus le désir de vivre
dans du rabougri
comme un au revoir
aux senteurs de vanille
certains ébats du soir
crochètent toute guenille
je crois que sonne entre nous l’ode de coton et la fin de l’intérim, celle-ci est une aube aux magiques coffrets, un nouveau lustre sous les toits de nos villes en chanvre.
ô mon astre français !
je pressens les simples plaisirs des petits-matins, comme répondre à ton sourire à la crème de lait, c’est comme fuir et être à la traîne des vaches à lait qui rentrent.
garderas-tu ton petit minois ?
je te parle encore de nous et d’aussi loin que mon esprit me porte, de nos rares moments qui glissent et auxquels je pense le moins, car tu es toi, une averse où je m’oublie.
les nuages ont la couleur des mauves.
les accents de hautbois parfumé et endormi
tu es une fleur jolie, jolie… !
caprice des aubes
sur l’aile boisée de l’automne
les défunts amants
te revoilà, enfin, je ne prononce pas un mot, ton teint de peau et tes yeux de jais m’instaurent… tâchons néanmoins de rester présent à nous-mêmes !
comme sortie d’une longue vague écumante, une déesse berbère ravivait le ciel et les arbres de ses courbes aux couleurs chatoyantes. je m’ennuyais de faillir.
j’espionnais la vie imaginaire des écrivains publics de la grande poste. je me tenais là-bas pour chaque lettre manuscrite ou bordereaux de compte à remplir.
elle n’a de grand que son délabrement.
j’étais à la recherche des lettres d’amoureux perdues dans le temps. une occupation honorable, puisque je tenais cette information d’une source sûre.
est-elle arrivée jusqu’à moi
est-elle arrivée jusqu’à moi pour me sauver ?
je regarde les pubs de patex
et autres produits…
( le monde est plat dans un journal ! )
dans l’espoir de trouver
une super glue
qui
colle deux fois
la même
surface
j’apprenais à mes dépens que ces histoires de jeunes gens étaient révolues, plus personne n’écrivait de billet passionné, sauf pour les établis.
j’étais vêtu de noir vieilli, par-dessus tout outré, un scarabée discret et sans rien me dire. le téléphone préparait l’arrivée de la messagerie instantanée.
j’essayais de me contenir en improvisant un air de génie, affectant d’avoir tout compris, comme devant un mur de rose veloutée. c’était mon cœur qui brulait.
la vie me souriait
je lui répondais avec toutes mes dents
l’armée du salut
un habille par le nouveau concept
de vies shuntées
j’étais attentif à ses arabesques en bleu de nuit, lorsqu’elle met apparu dans son plus simple apparat. elle inondait mes yeux de sa superbe.
elle ne contredisait pas la sainte taxe qu’il faut rétribuer à une espèce de Charlot lettré, le voisinage était au service ou se faisait gracier, rien n’était laissé aux orties.
je disais à cette déesse commune aux bons poètes qu’un jour tout sera enseveli et à jamais. elle a rit, comme les portraits au fusain que cette époque trop sérieuse à produit.
j’ignorais qu’elles étaient ses attentes et les miens
une ressemblance qui me faisait réfléchir
elle était vieille d’histoires la poussière des cités
elle l’a fait, flirter avec son amoureux qui était plus âgé.
tous deux jouissaient de la même verve et prétendaient à un bonheur commun. ils s’étaient installés à l’arrière d’un break familial.
il pleuvait au ralenti sur les vitres.
ils échangeaient des phrases banales et jouaient à des jeux sur le téléphone. ils s’embrassaient sur leur bande-son préférée: Memory Gospel.
il l’effleurait à peine pour être plus juste et précis dans l’expression, comme pour chercher son consentement. ils manifestaient comme tel leur fragilité.
elle était tendre et mystérieuse sans pour autant se cacher derrière le simulacre des silences. elle aimait danser et fréquentait les DJ en vogue.
la musique la déchaînait.
je la surprenais une fois aux abords de la gare des trains, elle était seule assise sur une nacelle, le regard perdu sur les voies ferrées qui invitent aux voyages.
elle était pleine de vie, pétillante !
un jour que j’étais chez des amis, je réécoutais ce même titre en repensant à sa jeune voix de soprano. il m’emmenait aussi loin que peux un passé incertain.
les instants d’amour que l’on partage avec nos amis restent insaisissables, ils sont plus précieux que tout le reste, bien qu’on demeure mutilé à la lisière des disparus.
c’est l’effervescence d’une époque qui voulait vivre, une page s’est tournée de la main des vents, il nous fallait plus que le fort souvenir des joies rares et inespérées.
on évite avec précaution d’évoquer les suicidés en société, peut-être au hammam ! même si là encore, on se frictionne pour échapper à son odeur que l’on traîne.
puisqu’on est drapé de pudeur !
la vie se charge de nos jeunes illusions
j’ai perdu une amie
vers un éden
derniers échos de l’amie
adieu, adieu… !
que son sourire habille le visage de nos filles, qu’elle ravive nos moindres frissons, que l’on s’adonne dans la perte, oh Dieu… !
je retrouve mes histoires d’antan, comme le même bateau qui passe. j’étais un brin défectueux, sans rien d’abstrait. je déclarais mes positions.
une somme répétitive en soi, peur native !
nous étions tous deux dans le calme de la baie, le ciel était une coquille d’œuf cassé et nos miroirs étaient neutres. je recoiffais ses cheveux qui ondoyaient.
un manège aux couleurs glauques tournait sous la neige, rien ou personne sur le sol déserté. elle avait froid sous ses vêtements et sous ses paupières bleues.
une garçonne qui comprenait peu, parfois tout !
le temps de nos retrouvailles était désordonné
je sommais mon cœur par l’enclos de son alchimie
un cœur qui bat pour toi
et qui brûle
respire
une promesse d’éternité
après que celui-ci soit consommé, pas de chute après, indéniablement. il est constamment renouvelé dans son amour !
je lui disais qu’elle pouvait m’aimer comme fuir et est-ce qu’elle était mon amoureuse ? il y avait ses yeux et sans le secours des vents l’après-midi aurait été pesante.
elle me parlait de sa recherche d’un you-you qui lui soit propre, cela arrivait environ à la puberté. elle avait même brisé une tuile avec la force de son bras.
un art martial où elle excellait.
je rêvais de la retenir encore et ne plus m’occuper des affres de l’amour clownesque, me dédommager ! je voulais rester près d’elle longtemps.
le miens chagrin est sans fin
l’heure culmine pour de beaux adieux
à présent, je me sens
: expiré.
il ne reste presque rien de son parfum d’entropie
mon vide intérieur entame son souvenir
il me revient une chanson d’école, je me vois courir entre les arbres et une fontaine, les enfants qui courent et me halent… ! je n’étais qu’à son corps à moitié nue.
les souvenirs ont des couleurs de regret et ses baisers sommeillent sur mes lèvres qui brûlent, comme son emprunte que désormais je reconnais.
ne serait-ce que pour le bleu des paysages, l’amour d’une femme… etc. il faut nous survivre et abattre les cloisons, essayer même d’en jouir ! les essences qui me rendent.
l’irritation des niveaux d’affection
je ne rencontre que ces deux cas de figure :
l’éducation d’une jeune fille pour les temps d’une belle femme
son cœur prêté comme pour se découvrir à soi-même
la déchéance d’un jeune garçon pour les temps d’un vieille homme
son cœur offert en perle d’émeraude que personne n’emplis
pour la préservation de vos cœurs endoloris, le thermostat de ce poème à été réglé pour une température corporel de 42° environ.
comme ce petit rocher au bout de mes doigts, tu es allongée sur le flanc gauche et tu me parles… je tends vers tes lumières dans le lointain.
serre-moi fort à perdre haleine.
je vois tes sidérantes planètes de beauté et comme un prélude à nos soirs bleus, toi tout habillée. mes dents mortes mordent ton oreille fendue.
si tu es une fleur, je saurai être la tige.
mes mains lentement caresse ton corps qui joue, les mêmes mains qui se forment au mythe du sommeil trouble des eaux. attends-moi, je te rejoins.
je gravite autour de tes veines de métal
tendre serpent ! tendre femme !
c’est le loup
qui surgit
pour manger la fille
simplette
avec des fossettes
que je trouve
superbe
Ibtissama
c’est bien toi
personnellement
que je cherche, éperdument
et tout simplement, depuis longtemps
je caresse ton con silencieux par la force d’un canaris qui tremble, est-ce la petite mort des anges sur tes yeux ainsi larmoyants ? j’acquiesce tes sursauts.
la part de rêve que je te lègue.
nos baisers corsés au goût de karité, comme un gage de suprêmes sentiments. tu es du côté flamboyant de ma triste vie, là où il n’y a personne d’aussi chéri.
la bouche de mes longs soupirs.
la nuit est talonnée de nos imaginaires qui se sont imprégnés de nous-mêmes et applaudis, peut-être la dernière de non-vécue ! tu me fais vibrer.
lâche terriblement et humain !
tu portes toute mon enfance
l’autel païen
les agréments secrets d’une vie incendiaire
et ses dangers et ses tourments… !
le noir besoin d’un ventre monstre et humide
tellement phallique ! tellement fatidique !
les chemins qui se croisent chez le dieu des carrefours
la complicité offerte du monde juvénile
j’enveloppe nos soirées de mysticisme sauvage, avec toi jusqu’au petit-matin, parfois
tu claques les portes sur le premier arrogant qui frémit, ostensiblement. je tiens tes nébuleuses parfumées avec mes doigts de neige, te possède.
comme toi en moi.
j’adore mordiller tes tétons qui pointent comme des outres à fleur de miel. ton visage éclaire mon visage, la lune s’est couchée sur nos cœurs avides.
je hume et embrasse ton coup ainsi que ton cul maladive, la lenteur de ma langue trompée de cire à longue chaîne te lape tout entière.
sel du ciel ! merveille du ciel !
je te désir à l’échelle d’une femme
mon cœur t’appartient dans la durée sans condition
un soir dans tes vieux jours
lorsque tu seras assise pré de ton radiateur
repensant à tes jeunes et belles années
tu te diras A. m’a célébré, pense-y bien !
comme l’avez fait avant toi Hélène de France
le doux secret de cette maxime se cache dans ledit poème
le doux souvenir du parfum de tes cotons blancs, si lointain et pourtant persistant, n’est-ce pas une merveilleuse coquille d’été ?
je te préférais au fond moins pudique.
je me confonds avec ton humide chaleur, l’auguste de ton austérité évanescente et mielleuse. un flash : je me demande si un jour tu me seras salutaire.
la brûlante femme mortifère et nue, perdue sur le lit douillet de mes souvenirs, ce même lit qui aujourd’hui te pleure. tu ne m’as à vrai dire jamais quitter.
je te nomme nuit nimbée.
je referme tous mes vœux altérés
j’essaie !
une eau morte
faussaire aux yeux de Z le chien
la calotte rouge
l’impossibilité de te trahir me fait défaut, je ne peux taire mon éducation et mon tempérament. la vie y est aussi pour quelque chose, est-ce une accumulation ?
je n’ai rien su dire sur la nature de mon amour pour toi, si ce n’est le trouble de mes yeux de silence étouffé. je devrais arpenter d’autres chemins pour colmater.
je commence à accepter l’usure de ton absence, comme voir le feu et les pierres s’entremêlaient, d’innombrables soleils du mauvais côté du panorama… etc.
le plus terrible est que je n’y peux rien.
une déprime circule entre les meubles
un air léger que je fredonne
les distributeurs de films
toujours avec le petit pincement au cœur
hier est l’éternel note
je regarde par la fenêtre cet oiseau qui nous prête attention, ses ailes pourront peut-être portées nos pas vers ton pays, parcourir le ciel en un éclair et recommencer.
les embrassades sans l’esprit de la fête.
il n’est que trop distrait de disparaître, un tragédien. lorsque tout s’écroulera on ne vivra qu’avec des bactéries. je me dis qu’elle sera longue la route vers un ailleurs.
j’ai failli oublier déteindre la cafetière, défaillante comme la mémoire que j’ai de ta peau. je bois une dernière tasse avant le repentir.
qu’est-ce qui peine ainsi à rendre l’âme ?
tu verras que c’est dans une boite à rêves
le bonjour de toute éternité
air glaciaire
et puis une étreinte
et puis… !
ton absence est comme quelque chose qui ne tient pas à grand chose… ta prochaine rupture peut-être nous réunira !
j’avale des kilomètres d’une douce pente, les champs stériles défilent à la renverse. je vois un fauteuil de confection anglaise suspendu à un arbre, du polystyrène accolé aux poubelles.
j’abandonne tout comme un acquéreur sans le sou, tout dans un battement de nuit ! je suis solidaire de mes longues manches noires qui scintillent. j’écoute le cœur de mes pas.
je me voyais un peu plus tôt dans la soirée en Brecht, mais il n’y a plus moyen d’envisager les corps ravagés. je théâtralisais lorsque mes yeux se cachaient des exhibitionnistes.
je repasse par notre ancien appartement.
les hommes nous inspirent à plus de cruauté
les bois des vitres forment une croix
rêves pour un souhait
chacun proclame son poème
après une victoire
je parie sur la ville en approche kaléidoscopique, une immensité de cartons trompés qui trompe l’ouïe et les sens. je tiens à écrire ma nécrologie, il me faut faire gaffe à ne pas finir écrasé.
je m’aile les doigts en pianiste lunaire et étrange, l’autre ivresse quoiqu’on en dise a du mérite. c’est l’hiver des coutumières paysannes qui se baladent sur les rives d’un fleuve où on s’enlise.
je descends fulminant vers mes concaves reculées, une fumée qui se fait aussi rare qu’une paire de fesses. je rencontre un géant aux pieds asymétriques, le sol est couvert de verres, des éclats !
le nauséabond thoracique des marécages me ralentit.
j’anéantis ma respiration
j’implore sa miséricorde rien que pour l’instant
à l’heure du soir
une oiselle intime ses fantômes
à s’endormir
je confisque les plates-bandes à mes amours malmenés, un long drame vert sous l’œil ivre d’absinthe. je peux être aussi inconscient que les mohicans, seul ou avec mon cheval.
je m’en presse de tout démolir, entrevoir le fil des destinées parmi les choses qui disparaissent me raffermit. je suis le crieur de mon ambulatoire chagrin, un défroqué et analphabète.
ton retour n’aura rien de spécial.
je dépose un brin de bruyères sous une statue sans oublier de saluer le nom des rues, une pensée me traverse des poètes qui incarnent les entrecroisements, autant qu’une maladresse.
je m’égare dans le nouveau Bordeaux et alentours
sauf, le rossignol
cœur de carpe
j’enfile à la hâte mes déguisements
à leurs parfums
une femme, pour moi, doit miroiter devant mes yeux toutes celles qui sont passées, imaginaires ou réelles. elle joue sur quelque chose de démentiel, sinon elle n’a pour mon cœur aucun attrait.
j’écris l’histoire en même temps que je la vis, non loin de l’arbre à poèmes salvateur plus qu’autre chose, comme sur des chemins de traverses.
je me surprends à bien penser, comme les citations philosophiques, les dictionnaires… etc. j’aime les significations sur les origines, le passé et les paysages.
j’ai une admiration immodéré pour l’aventure, de mon voyage autour de l’univers des poètes et des poétesses. je n’en fini plus de me restaurer.
je suis l’être de sentiments
je projette mes attentes et une part de moi-même
la poésie
c’est lorsqu’on croit à un ailleurs, pour les amoureux !
de mots
de corps
de vivre
si le poète pouvait quelque chose, il n’écrirait que les œuvres des autres
écriture, lecture et cigarette à n’en plus finir, la poésie rend aussi malade ! la manière de la construire est de tout déconstruire et de son flanc naît la littérature.
torde l’articuler lorsqu’il le faut.
je n’en fais pas un caprice au quotidien, mais cela veut dire quoi être soi-même ? ceci n’existe pas et encore moins admissible, surtout quand l’inspiration dicte.
aussi abrupt que cela puisse paraître, il n’y a pas de bons poètes ou de mauvais poètes. pour cinq heures de temps comme un seul cri, j’étais prophète.
j’écris comme un peintre
je vis en poète
il n’y a pas de route pour le non-doute !
il n’y a pas de route sans aucun doute !
nous autres chantres et chandeliers de toute heure, nous prenons acte de la part sublime de ce monde: intransigeance // vigueur // manifeste
les mots sont nos inconsolables.
nous continuerons à porter notre mort au-delà des monts, et nous vous porterons ! n’attendons plus, partons partons partons… ! n’est-il pas urgent ?
transcrire et produire sont comme une offrande des âmes au grand chêne, telles sont nos paroles, écrire…! c’est à dire, aller d’une table bancale à une autre.
nous nous abreuvons d’une unique source
la virtuosité fait les différences
on ne sait pas si c’est un remède comme une magie noire
on ne sait pas si c’est une nécessité comme des lépreux
2/3
je m’asseyais au pré du même arbre incréé, un fruitier cabossé qui de son astre s’épanouit. loin des rivages et toujours à l’école des jeunes apprentis.
je me retrouvais en déployant mes toutes nouvelles ailes de perception, je survolais les plaines et les montagnes bleues jusqu’aux climats peu cléments.
je n’envisageais aucune reddition, le seul et libre était toute mon intention. je demeurais l’intrus puisque j’avais choisi la voie des continents au vu et au su de tous.
la poésie, peut-être vivre sans ?
j’aime à évider le réel
je suis un ange et me voilà en démon, démon tout frais
je suis un démon et me revoilà en ange tout chaud
ce chenal découvert est devenu mon nouvel érotisme, une tentative d’initié et privilégié. la source d’eau claire qui donne sens aux racines.
elle est proche de la mort que je l’envisage comme l’une de mes dernières ruses pour désespérer mes parents, mes amis, l’ordre établi… etc.
approche, je pourrais te plaire !
c’est juste la vie rêvée d’un homme exalté qui dissipe ses incertitudes, éclairci ses pensées liées à une expérience poétique. un homme qui parle d’une incarnation et les alizés.
je ne fais pas école
je dis comme ni plus ni moins
il faut vivre pour entendre la poésie de ce monde
il nous faut de la poésie pour survivre
je veux vivre pour respirer sans heurts
les mots font l’écriture
je vois le ciel. petit, je suis !
je vois le ciel. poète, je suis !
je vois le ciel. croyant, je suis !
j’ai cherché ma quiétude dans les infinies miniatures
j’ai combattu toute volonté de puissance
je veux respirer pour vivre de la poésie
Chimène est certainement une jolie fille
( il y a une expression qui dit avoir les yeux de Chimène ! )
je suis l’éternel soupirant
j’écoute pour vous servir vos attentes dans le silence des nuits, parmi les heureux accidents qui adviennent de façon fortuite et imprévisible.
je tâte dans l’air les formes et les idées à travers les siècles, une contemplation que je mets en relief dans mes écrits. j’enfonce la porte la moins probables.
je tombe souvent sur des vers froissés en me brisant les mains irrécupérables sur ma lyre. j’appréhende par là même l’esprit de l’émancipation.
la fabrique des mots me dépasse.
je m’empresse d’oublier pour faire peau neuf
une mue avant la migration
le temps de la révélation est comme des spasmes
les instants de l’écriture sont comme une dilatation du temps
3/3
ils disent que c’est des destinations insoutenables, un cloaque ? ce n’est que des fatalités, des rumeurs lointaines. qu’est-ce qui nous fait miroiter, ou ils ?
la télévision, les parkings, les nuages… etc. comme un magma souterrain, le contenu en entier est sujet au poème, même au-delà du tangible.
je vois les gens salutaires qui marchent, ils marchent en dormants. les rues sont les bras boutonneux d’une seule femme, sans tête et toute à sa psyché dévouée.
je hurle son nom
comme mordre mes couvertures à l’odeur de jasmin
moi, je voudrais prendre des bateaux
moi, je voudrais monter aux arbres
moi, je voudrais la revoir dans ce petit cœur
la poésie algérienne a gagné en transmission grâce aux écrits, elle s’ampute également en spontanéité et fraîcheur, à l’inverse de la performée ou de la tradition orale.
elle n’a été soucieuse que de son histoire, l’identité nationale et culturelle. l’ouverture au monde ne s’est fait que par le biais de la langue arabe et française.
un butin, nous disent les aèdes.
chacun sait le fossé qui sépare le poète de la société, une sorte d’exil éclairé ! quelque chose du chaman qui meurt pour guérir la tribu et la transcende.
le poète pardonne presque à la poésie, ou jamais !
par où que tout cela commence ?
je m’assurerai du monde
je m’assurerai qu’il va bien, qu’il chante tant bien que mal
qu’il rêve aussi de l’instant ou à demain
le noyau sera la plate désinvolture et les baisers de l’aimée
la poésie comptera dans le cœur des gens
à l’esprit des vents
l’exotisme changera, ô terre des conquérants !
je voyagerai à l’intérieur de mes propres frontières
sur une terrasse, je reverrai mes écrits
la fièvre dans la peau, comme un vieux loup
je devrais sans doute reprendre, aller dans la bib’othèque et relire surtout, les ouvrages antérieurs. le suprême désir comme une prière, je prie.
que vous sortez au galop, du moins encore vivant ! ou que vous rentrez, il importe peu au fond ! mais qui que vous soyez, Shalem et Paix et Salem.
j’affirme d’une mémoire ancienne mon bonheur inachevé, parce que non-avoué. il n’y a rien de délibérer dans ce poème.
il est d’une lenteur cet été
tout baigne dans le vide de mes pensées
sur ces entrefaites: un poète, c’est le non-être dans l’absolu
les fenêtres sont grandes ouvertes, c’est l’été… je porte une cape transparente et chiffonnée, mon bermuda est humide.
ma voisine cuit du riz dans la cuisine familiale, elle n’a plus le temps de me cultivée de ses soins affectés.
un pyjama d’été
le péril des tortues ninjas
le glamour
le vent fait gonflé sa djellaba à petits motifs amusants, comme un drapeau aux couleurs indéterminés.
je suis perdu dans l’âge des premiers émerveillements, et si par malheur la chance me tourne le dos… !
un mal identifiable entre tout : nous allons plus revivre cette belle histoire d’amour. l’une des raisons est que pour elle je me détraque le kaléidoscope.
mes anges de la prédication me susurrent des solutions prêtes à l’emploi entre les mains de la providence, que je ne révélerais pour rien au monde ici.
il me semble et ça m’en à tout l’air d’une romance sans paroles. confiante dans les faubourgs et les troquets, tu faisais la guerre aux hommes bibliques.
une mythique vocifératrice.
tu étais une petite créature qui trouait mes nuits désincarnées et solitaires, tes cheveux rayonnaient sous les lampadaires de la ville.
il y avait de quoi avoir peur !
mes mains en quête d’une nouvelle limite tremblaient sur ton corps, je te rhabillais de fripes espagnoles et rêveusement, je m’abandonnais à tes lèvres à demi closes.
j’essuyais la honte du ciel en me jetant entre tes bras.
il pleuvait sur nous
il pleuvait
tout me dicte
je noircis mon cœur badin
à l’encre du jour
nous étions pré d’une lampe de nuit, nous fumions parmi de tendres jeux qui nous animaient. nous vivions follement et cela te semblait bon, ô nocturne soleil !
je croyais entendre tes faits d’arme: je n’ai pas les voiles. les grandes et blanches, est-ce que tu comprends ? la grêle m’appelle et ne me cherche pas des noises !
nous dormions à petit feu cette nuit là.
une pensée heurtait l’argile de mes mots, une formule désuète et cruelle, celle au fond où tu n’étais rien qu’une comète pour un bédouin. le silence retombait entre nous.
comme pour durer cette fois-ci.
la lampe s’employait à veiller
la lampe s’était figée
une couronne des anges
tes silences sont parfois long
à la détente
je cherche depuis tes yeux de différente lecture, je les cherche partout où s’immisce le doute de mes songes. tu pleurais après tout le jour de nos adieux.
je considérais ton double totem, curieux de toi.
les autres filles croisées dans les rues, les bars, les trains… etc. elles ont toutes ton sourire, mais rien d’aussi fauve que l’expression de tes yeux.
je voyais des châtains et des rouquines, les coquines !
la méditerranée nous sépare… – euh puis quoi ? de l’autre côté tu ne portais pas de blouse en fer ou de henné, mais est-ce que tu affiches toujours ton inimitable masque ?
je revois l’abîme qui nous distinguait
comme ton éloignement
une romance sans couverture
jusqu’au jour qui se farde
de tes yeux
je te retrouve toujours dans mes souvenirs, disponible et abordable comme au premier jour… !
certains soirs de gaie mélancolie et avant de m’endormir, je joue avec le rebord en bois de ma table de chevet, vernis et froid au toucher.
oh Dieu faite que j’aime encore !
je tombe dans un état qui ne possède aucun atterrissage ou scaphandre, comme un gouffre peut-être qui espère: un coucher de soleil sombre dans les lointains… etc.
je repasse en revue toutes les vies intérieures et entrevues, une mise à l’épreuve que j’assemble bout à bout. je fais face ainsi à une sorte de néant.
ces vies sont un territoire inoccupé.
je savoure les instants éternels très rares
comme une coquille ensablée
fin d’un amour
un baiser offert dans le vent
aux senteurs du Rif
je revisite comme après chaque soir en solitaire les mémorables siècles, je revois et estime la dette contracté envers les auteurs que je relis et que j’admire.
je ronge la peau de mes ongles pour m’en extraire, le chantier de mon anxiété ne s’étanche qu’à la vue du sang. je serre alors les poings pour m’habituer à la brûlure.
les nuits m’avalent par ailleurs et le fruit de leurs entrailles n’est que tromperie et laideur, je ne remarque la fin de mes turpitudes qu’au lever du soleil.
même s’il ne résout pas tout.
même dans les plus noirs songes
dans le vert d’une bouteille
les liens virtuels
une feuille a la légèreté
d’une hirondelle
je céderais un jour volontiers le passage aux hommes, les bêtes et les casseroles semblables à des virevoltants. les nuits peut-être adoucirons mes indignations.
je rejoindrais ma maison seul et tranquille, bien après que les mots désertés ne laisseraient que mes os, au même titre que les hymnes au ralenti.
je déposerais mes ailes encore tièdes sur des feuilles pour expier les fautes de mes semblables. la vie est dure ici-bas, mille pardons…!
je danse sur mes pieds de chaman.
la cérémonie ne fait que commencer
comme un long détour dans les grands fonds
ciel de midi
la lune lézarde son quart au soleil
un éternel
est-ce que c’est la fin qui recommence, s’éternise de volupté. ô l’obscure condamné ! les fins par milliers échouent sur les rives de ton cœur incompris, que le vent les emporte aussi loin que les lointains paradis… !
mon aimée est quelque part vivante sur le globe, je l’imagine au pré d’un cours d’eau chantant nos retrouvailles. les mains levés au ciel en signe de prière.
je l’imagine maudire le premier jour de notre rencontre, et bien d’avantage ! c’était une conquérante des cases vides de la partie qui se jouait.
elle était l’unique fille d’une union désastreuse qui portait son enfance, même si le principe de son amour était de rêver d’elle éveiller, de m’accaparer.
je lui soupçonnais des dons cachés.
de toute souillure mon âme blessée sera lavée
l’eau stagnait dans les barques le long du quai
ruisselle vite la neige qui n’est pas saisonnière
la patience des feuilles d’arbre qui s’effacent du sol
prends garde à ces instants fatidiques de tous les départs
comme une mise à distance, comme un an de décompter ! c’était déjà l’été, elle voulait comparer nos pas, elle guettait aussi l’autre rive sans me regarder.
c’était trop tard, trop tard… !
comme après chaque absence, la nature se remettait à éclore sous mes yeux, mon téléphone tombait à l’eau et j’osais lever mon fiel au ciel pour l’atteindre.
les nuits se ramifiaient en me laissant au vertige de la perte, je n’ai rien compris à ce qui m’arrivait. je n’avais d’ailleurs rien à redire et j’y ai consenti.
reconquérir, c’est déjà avouer la perte.
je m’en suis allé sous la pluie
c’était fini
ô cœur tendre !
reviens sur l’irrémédiable
bien des saisons
j’apprenais à nager dans le flou au lieu d’entrevoir une possible réconciliation, une harmonie entre nous. j’ai évacué ma colère par une suite de catastrophes.
une lettre qui n’a jamais été envoyée.
je repense aux moments joyeux de notre union, comme quelques feuilles qui fermentent dans un pot. j’ai consigné presque tout aux oubliettes, sans classer.
ce presque est une brindille !
la frénétique clairvoyance d’un amoureux transi : il n’y a pas plus grand / que les élans du cœur / ma vie jusqu’à ce présent / qui se meurt / n’était que déception / parsemée de brèves éclaircies / où hélas / hélas / je m’étais noyé sous le bleu
que Dieu nous vienne en aide
que les vents emportent mes paroles
de page en page
je perds le courage des mots
mort à vif
– pourquoi tu ne changes pas de chaîne ? – regarde, c’est beau un nu.
les fleurs fanées sont nettement plus jolies avec leur aspect rêche et fragile, en toute saison, elles interpellent nos esprits égarées.
elles rivalisent d’épanouissement et de senteur, puis hagardes, vient le temps de l’inattendu, comme un mini crépuscule éblouissant.
nous parlons des fleurs qui n’ont rien à envier aux imitations suffisantes et opalines, une jeunesse aux lèvres rouges grimoires qui s’étale devant les ouvertures.
les plus engageants les piétinent.
les fleurs hors saison
j’efface mon jeu du grand tout
un kimono blanc !
les fleurs fanées sont nettement plus jolies avec leur aspect rêche et fragile, en toute saison, elles interpellent nos esprits égarées.
elles changent d’aura à la nuit tombée que l’on pourrait les prendre pour une peinture morte, le temps n’a plus cours autour en leur présence.
nous parlons des fleurs auprès desquelles on sent une certaine douceur de l’air ambiant, lorsqu’elles s’offrent aux vents sur une musique des sphères.
route des oliviers
les cafés maures ont des sourires
de filles en fleurs
les fleurs fanées sont nettement plus jolies avec leur aspect rêche et fragile, en toute saison, elles interpellent nos esprits égarées.
nous parlons des fleurs qui semblent se superposer au réel, une touche. elles versent dans presque tout, comme leurs tiges qui s’approchent pour nous arpenter.
elles offrent par ailleurs des fleurs.
mon âme a croisé le houleux destin d’une magnifique fleur qui vague, une superbe de l’automne. sauvez-les des détritus ! parce qu’elles vous aiment !
les papillons ont des ailes et parcourent des kilomètres
nous sommes assis sur un divan éméché et mauve, nous sentons la fin de soirée. vous portez encore votre écharpe noire et de coton autour du cou.
votre long cou…!
mes doigts jouent délicatement avec un billet bleu plié trois fois, c’est comme un instant dans la vie d’un homme qui me paraît sans fin.
il est pour nous seuls ce billet que je m’avoue.
nous étions plus tôt d’humeur suicidaire, sans tact. vous aviez la même expression sur votre visage à celle des jours exécrables, parce que j’ai trouvé la perle.
une garde malencontreuse.
dans ce bar au coin de la rue Triangulaire
nous humions en marchant des pastels les bras croisés
une trachée de marbre
l’univers d’éros au féminin
m’avalent
il y a de la poussière partout sur les meubles, les affiches de cinéma les dos blancs face aux murs et sur des oiseaux flous que l’on peine à reconnaître.
nous chantons le cœur plein, nous fumons l’herbe du Maghreb en écoutant un tam-tam historique, une loi lointaine, de vieilles rengaines qui font corps mystique.
parmi nous très peu savent qu’ils sont encore en vie, tous portent une seconde peau de circonstance, et surtout, des masques ! je trouve que c’est bien un masque.
les nuits glissent sur nous et quelque part nous pénètrent
nous nous exerçons au jeu de la voix me gagne la voix me perd dans un état d’esprit de samouraïs, même si nous n’avons aucune tête à couper.
on se lasse même des films japonais !
je mords votre oreille tout en expulsant des mots de jalousie extrême, vous restez de marbre, un brin hautaine ! je sais qu’à d’autres vous offrez votre sein fécond.
je me retire et me déverse sur le sol tout en laissant derrière moi, comme des petites écorchures de sable rouge sur votre lobe gauche. j’honore l’onéreuse addition.
quelqu’un écrase mes doigts !
les étoiles donnent du relief à nos folles nuits
nous virevoltons les lendemains
foi du poète
couronné les nuits solaires
par le pelage d’un chat
Côté Sud. Église du sacré-cœur, Bordeaux.
j’ai commencé ma recherche de l’écriture en faisant des points sur une feuille, comme d’autres font des bâtons. les points c’était mon truc, je voyais des trous noirs, planètes et comètes, points finals… ! et puis, pour atterrir sur des postites.
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L'oreille du taureau à la fenêtre De la maison sauvage où le soleil blessé Un soleil intérieur de terre Tentures du réveil les parois de la chambre Ont vaincu le sommeil Paul Eluard
Poésie et textes originaux par Marina Rogard - Un autre regard sur l'amour, une parenthèse de lumière avec des mots qui jouent et dansent avec les coeurs.
l'atelier du poète 