l'atelier du poète

Je me sens fatigué constamment. Je n’arrive plus à récupérer durant mon sommeil. Je ne retrouverai peut-être jamais la santé, la paix psychique. Je sais que c’est idiot : Une vie paisible par là, une vie simple par ici. Je ne suis même pas convaincu que ça existe, et de ce que je dis ! Mine de rien, quoique je me brosse les dents trois fois par jour

Je n’arrive plus à lire ou à finir quoique se soit. Pareil pour retravailler mes textes. Rien ne me rappelle autant le pays que moi-même. Une issue. Un leurre. Je souhaite me sentir épanoui n’importe où, je ne me sens chez moi nulle part. J’aurais été jusqu’au bout du nombre des exilés. Le bout ! De quoi ? Je rentrerai, et je m’appuie au temps comme un saveur. Je tressaille devant les apparitions, pour vrai c’est du propre. L’instant d’après, comme avant, comme avant ! Je tiens sûrement des corrompus, peut-être même de la pire espèce. Suis-je contagieux ? Je n’ai pas l’arrogance des artistes. Je manifeste ma réalité

Avant-hier Je me suis dit que j’allais faire mieux demain Hier je me suis demandé ce que j’ai fait de bien Aujourd’hui aujourd’hui Je crois que je plane

*

Que je dormes après chaque journée indemne Que je m’éveille le lendemain avec toute ma tête Que je reste longtemps presquement

une piqûre

juste avec ma langue

s’il le fallait

la Haut-ville

un virage dont les pigeons

n’avance jamais

le receveur

se remet en état hideux

sur des golfs

devant une porte

raccordée au ciel étoilé

le Bourg s’anime

doux soir d’automne

entre les branches de bouleaux

la lune bien sûr

parfois j’ai l’impression de la répétition, de l’inachèvement, aussi
comme un homme inaboutit
beaucoup de rébus dans ce que je dis

je ne suis pas là
là ?
léger
est
et je respire

j’ai menti à un homme de foi
j’ai menti
pour n’effrayer personne
et ne pas me faire violence

je vis avec le sentiment de l’échec

un Offenbach, hier
je pense

j’ai peur du jugement des autres
que je ne passe pas
trouver la justesse
la mesure

humour carabin
je les entends parfois rigoler
pour se détendre un peu
un peu
un peu
un peu
un peu

j’essaie de me rappeler tous les mauvais choix qu’il m’a été donné de prendre

et qui m’ont mené jusqu’à l’asile

comment parler de l’enfer ?

des années sans parler à personne, peut-être même jamais !

cela m’a été enlevé et tant d’autres choses

trahi par tous plus au moins à des échelles importantes

j’ai du mal à croire Gérard N.

j’ai du mal à croire Artaud A.

pourtant, ils me consolent !

jusqu’à demain

que je meurs pour ce soir

voilà lundi !

tu t’en dors

sur des papiers déroulés

à tâtant au bois

fragrance

un filet cotonneux

me perce

dans le bus

un chat derrière une vitrine

d’un même délire

je me promène et il me revient en souvenir les personnes que j’aime. Je regarde aux alentours, c’est une nouvelle pages qui se tourne. À chaque coin de rue et parc, c’est comme si on m’avait endormi jusqu’alors ! Je suis arrivé à un point où je réfléchis souvent à la mort, une fin de vie digne et respectable. Pourquoi ces questions sont aujourd’hui si présentes ? À vrai dire, je ne saurais répondre. Je sais juste que ça a commencé très tôt pour moi

Bashô, j’y goûte

en refermant mes yeux

sur des jardins de brumes

dimanche aprèm

où se posent les silencieuses

de la poussière

dans le bus

deux mains au chapelet fuyant

une épissoire à l’arrêt

Il m’est terrible d’avancer, encore davantage de mourir. Je parle de même de ma langue ! L’effroi que je ressens devant la réalité de ma condition, tout et n’importe quoi me renvoie à mes échecs, ma médiocrité. Bien évidemment, ça m’inhibe. Infirme que je me sais à m’extraire. Pourtant vers la vie, j’entends une musique. Je prétends à des choses, des formes nouvelles, des brainstorms, de la fumée… , sans parvenir à me hausser à leur hauteur. Comment pousser son mouvement, et la transfigurer ?

l’appel à la prière

le chien ne passe plus pour un loup

sous mes pleurs

larmes d’hyènes

la voix du peuple ricanent

portes du Salam

chômer sous le ciel

derrière les lambeaux d’or

d’éclatants parfums

soir de pleine lune

mes vêtements prennent l’air

bleu de l’automne

Les chagrins, les séparations, m’éprouvent, me bouleversent et me déchirent ! Je n’ai qu’un être cher à mon cœur. Je pleure. C’est l’heure ou un enfer du crépuscule du soir, un jeudi. Je m’assois sur un banc, entouré d’arbres, devant mes portes passées et celles à venir. Les ombres me semblent familières. Elles s’allongent et fixent mon attention. Je fumes, un peu apaisé, presquement curieux. Le pays ? Un pays et ne plus revenir au monde. Effondré, comme sous le poids du temps, rien ne tient dans mon existence, – Qu’est-ce qui s’articule exactement là ? Tout de ma vie me rejette. Une vie minuscule, un brin, en dépend. J’entends un oiseau, il se peut qu’il m’apprenne à revivre. Je me taies

Une pensée sur le nombre de fois que j’appelle aux ciels. Je pense aussi aux poètes lus ou rencontrés qui emplissent mon espace intérieur. Je vais immigré, il m’est clair ! Un vol ! Mais je me sens à l’agonie, ramassé, limé. Une fraîcheur, un vent bienvenue s’est déroulé, calmement. Il n’y a pas si longtemps, sur le perron en ciment, j’étais au quartier, patient, silencieux, passager. Tout m’a été enlevé, balayé, comme en automne. Dieu, qu’il gèle dans mon cœur ! Je ne sais comment rentrer, ce qui me maintient ! Je me sens au bout. Il y a des voix qui montent des habitations, de la musique, aussi. Des voix aimantes. Est-ce un leurre ? Des lilas exhalent l’air. Je m’y attends. Un rolleurs sur l’asphalte passe comme du tonnerre. Il fait nuit à présent, solitaire, mais j’écris peut-être pour de mauvaises raisons

Elle avait de la suite dans les idées. S. attendait patiemment et suivait le cours de mon évolution pour me cueillir comme une fleur de pavot. Réfléchies, méthodique, obsessionnelle, comme sa nage du crawl, sinon elle n’avait aucune spécialité en natation. Rien n’était laissé au hasard ! Et tout était prémédité

je sais malheureusement que plus personne ne cherche après moi, je doute sur ma manière d’être avec mes camarades

si je ressens une étrangeté envers moi même, quand est-il de mes amis ?

il est possible que je dégage quelque chose de fort et obscur, et ces énergies sont perçus comme malsaines

je m’étouffe et étouffe mon entourage

je réalise à présent que cette écriture est celle d’un fou, à la hauteur de rien

l’hiver dernier était atroce

je revois, je corrige, je mets en ordre ces feuilles éparses à tant soit peu

elle est terrible cette impression que de manquer à soi-même, et cette envie monstre de tout saccager et de tout brûler autour

comment expliquer le voile humide sur les yeux des animaux, sinon qu’ils pleurent le déluge, surtout ceux des chevaux, qui me touchent profondément

et rien ne pourrait les apaiser, vraiment ?

l’entaille reste bâillante

J’aurais pu voir I. et son mari, aujourd’hui même ! Je ne me suis pas levé de mon lit. J’ai essayé d’appeler hier au téléphone, comme confirmé notre rendez-vous. Je ne sais plus depuis quand les choses sont devenues compliquées. Lorsque je fréquentais C. Nous sommes allés, un jour à son appartement pour dîner ensemble, dans le Périgord. Il n’y avait personne à l’appartement, qui était par ailleurs dans un désordre total, mais bizarrement propre. J’étais en possession des doubles des clés, puisqu’elle m’avait hébergé quelques temps auparavant. Je déposais une bouteille de vin rouge sur la table de la cuisine. Il y a entre nous des années d’amitié et de partage, elle était toujours présente en cas de besoin. Elle savait s’y faire et s’adapter avec moi. Je remettais les clés dans la boîte aux lettres, avant de partir sans savoir encore que je ne la reverrai jamais. Il faut dire que je l’avais usé de mes sollicitations. Avant hier au soir pour m’endormir et bien après ce qui venait de se passer, j’avais pris la résolution de ne plus faire d’efforts vers quiconque, même pour mes propres intérêts

par les chemins

une révolution à l’avant-poste

ville cloisonné

fin de la saison

sur ma peau sept points de suture

sous le Croissant Rouge

swift de la main

le long de la chaise longue

jet sur la pelouse

swift de la main

le long de la chaise longue

jet sur la pelouse

l’enfant s’interroge

les yeux rivés sur la mosquée

attrapes la balle !

demi lune

là où apparaît un clou

j’enfonce le clou

l’ici par un ailleurs

recouverts de draps blancs

vandalisme !

Le chant général

comme une aurore à venir

à l’âge idéal

sur le fleuve

un pagayeur sur la zone

de la part d’ombre

sur le fleuve

un pagayeur sur la zone

de la part d’ombre

sur le fleuve

un pagayeur sur la zone

de la part d’ombre

moiteur…,

j’appelle à l’onde d’une pirogue

bleuit d’exotisme

écran tropical

sur les méandres brûlés

de longues pirogues

Ça va ! Enfin, je crois que ça va. Puisque rien que ce matin, j’ai dit un poème. Tout le long de mon chemin, j’ai été éreinté. J’ai mal aux pieds. Mais au fond de moi, je sais qu’il y a un lion à la place de mon cœur. Il fait beau. J’ai vu des oiseaux perchés sur des câbles électriques, des nuages étalés en dessous du ciel. Il y a même un arc-en-ciel persistant derrière mes paupières. Un poète, et donc ? Je rêve ? Je dis que je suis bon. Il m’est possible de me voir différemment, sinon c’est ainsi. J’ai été un fils, un amant, pour certains un saligaud ! Comme ils disent au surplus de première. J’ai joué, il est vrai. J’ai dansé, un peu. J’ai baisé, j’ai chanté et sifflé. J’ai ris, j’ai beaucoup ris. Et certainement, j’ai fait l’amour. Je suis poète, qu’est-ce que cela veut dire, encore ? Mais pas que ! Je travaille. J’écris. Un peu moins en ce moment. Les articles se listent sur mon blog, et pas de publication en papier en vue ? J’ai tracé. Mes idée en tête, mais pas que !

butineurs

où s’en est allée, mêm’tout

ça va ? Embrasant vos os

le récit

peut attendre l’aube

dans une ode

d’un hoquet

qu’une chouette s’est envolée

de mon orbite

puis une lune

je fume

est-ce qu’on se croise ?

à mi-voix

ne point troubler votre sommeil

d’une aile de vent

…, inapproprié

ni adéquat, envers vous

vous que je hisse

rien qu’un signe

un tout petit calvaire

une gifle ou une caresse

rêvant de vous

comme un oiseau mouillé

sur le chapeau d’Alice

vendredi soir

la machine à linge s’éboule

ou brève d’un noyé

les crayons de papier

d’un même timbre de voix

Feuilles de route !

étoile et ocre

proche du désert je perds

sur une jetée

à l’ombre d’un tremble

la légère caresse d’une brise

veines de ma main

soir à la Trappe

roulis d’une aire de route

dîner d’un avocat

fenêtre sur l’été

une motocyclette vrombit

et part au cent

sur la barbe

d’un nageur échoué

s’émiette une rive

aube étalée

sur la barbe d’un nageur surpris

par la tasse

sur les pattes

à la croisée d’une mémoire

de broussailles

au village musée

où les trains n’ont plus d’odeur

sinon de l’acier

suivi d’éclats

l’élan de tes premiers émois

ombre qui passe

l’air au front

seul d’un regard flou

Pioui – Pioui

sous tes yeux

remède et sortilège sont dissous

de feuille en feuille

sur les rayons

le mal des vers se dissolve

entaille de l’ego

le corps s’est tue

comme la glaise au four

sens des aiguilles