l'atelier du poète

Elle avait de la suite dans les idées. S. attendait patiemment et suivait le cours de mon évolution pour me cueillir comme une fleur de pavot. Réfléchies, méthodique, obsessionnelle, comme sa nage du crawl, sinon elle n’avait aucune spécialité en natation. Rien n’était laissé au hasard ! Et tout était prémédité

je sais malheureusement que plus personne ne cherche après moi, je doute sur ma manière d’être avec mes camarades

si je ressens une étrangeté envers moi même, quand est-il de mes amis ?

il est possible que je dégage quelque chose de fort et obscur, et ces énergies sont perçus comme malsaines

je m’étouffe et étouffe mon entourage

je réalise à présent que cette écriture est celle d’un fou, à la hauteur de rien

l’hiver dernier était atroce

je revois, je corrige, je mets en ordre ces feuilles éparses à tant soit peu

elle est terrible cette impression que de manquer à soi-même, et cette envie monstre de tout saccager et de tout brûler autour

comment expliquer le voile humide sur les yeux des animaux, sinon qu’ils pleurent le déluge, surtout ceux des chevaux, qui me touchent profondément

et rien ne pourrait les apaiser, vraiment ?

l’entaille reste bâillante

J’aurais pu voir I. et son mari, aujourd’hui même ! Je ne me suis pas levé de mon lit. J’ai essayé d’appeler hier au téléphone, comme confirmé notre rendez-vous. Je ne sais plus depuis quand les choses sont devenues compliquées. Lorsque je fréquentais C. Nous sommes allés, un jour à son appartement pour dîner ensemble, dans le Périgord. Il n’y avait personne à l’appartement, qui était par ailleurs dans un désordre total, mais bizarrement propre. J’étais en possession des doubles des clés, puisqu’elle m’avait hébergé quelques temps auparavant. Je déposais une bouteille de vin rouge sur la table de la cuisine. Il y a entre nous des années d’amitié et de partage, elle était toujours présente en cas de besoin. Elle savait s’y faire et s’adapter avec moi. Je remettais les clés dans la boîte aux lettres, avant de partir sans savoir encore que je ne la reverrai jamais. Il faut dire que je l’avais usé de mes sollicitations. Avant hier au soir pour m’endormir et bien après ce qui venait de se passer, j’avais pris la résolution de ne plus faire d’efforts vers quiconque, même pour mes propres intérêts

par les chemins

une révolution à l’avant-poste

ville cloisonné

fin de la saison

sur ma peau sept points de suture

sous le Croissant Rouge

swift de la main

le long de la chaise longue

jet sur la pelouse

swift de la main

le long de la chaise longue

jet sur la pelouse

l’enfant s’interroge

les yeux rivés sur la mosquée

attrapes la balle !

demi lune

là où apparaît un clou

j’enfonce le clou

l’ici par un ailleurs

recouverts de draps blancs

vandalisme !

Le chant général

comme une aurore à venir

à l’âge idéal

sur le fleuve

un pagayeur sur la zone

de la part d’ombre

sur le fleuve

un pagayeur sur la zone

de la part d’ombre

sur le fleuve

un pagayeur sur la zone

de la part d’ombre

moiteur…,

j’appelle à l’onde d’une pirogue

bleuit d’exotisme

écran tropical

sur les méandres brûlés

de longues pirogues

Ça va ! Enfin, je crois que ça va. Puisque rien que ce matin, j’ai dit un poème. Tout le long de mon chemin, j’ai été éreinté. J’ai mal aux pieds. Mais au fond de moi, je sais qu’il y a un lion à la place de mon cœur. Il fait beau. J’ai vu des oiseaux perchés sur des câbles électriques, des nuages étalés en dessous du ciel. Il y a même un arc-en-ciel persistant derrière mes paupières. Un poète, et donc ? Je rêve ? Je dis que je suis bon. Il m’est possible de me voir différemment, sinon c’est ainsi. J’ai été un fils, un amant, pour certains un saligaud ! Comme ils disent au surplus de première. J’ai joué, il est vrai. J’ai dansé, un peu. J’ai baisé, j’ai chanté et sifflé. J’ai ris, j’ai beaucoup ris. Et certainement, j’ai fait l’amour. Je suis poète, qu’est-ce que cela veut dire, encore ? Mais pas que ! Je travaille. J’écris. Un peu moins en ce moment. Les articles se listent sur mon blog, et pas de publication en papier en vue ? J’ai tracé. Mes idée en tête, mais pas que !

butineurs

où s’en est allée, mêm’tout

ça va ? Embrasant vos os

le récit

peut attendre l’aube

dans une ode

d’un hoquet

qu’une chouette s’est envolée

de mon orbite

puis une lune

je fume

est-ce qu’on se croise ?

à mi-voix

ne point troubler votre sommeil

d’une aile de vent

…, inapproprié

ni adéquat, envers vous

vous que je hisse

rien qu’un signe

un tout petit calvaire

une gifle ou une caresse

rêvant de vous

comme un oiseau mouillé

sur le chapeau d’Alice

vendredi soir

la machine à linge s’éboule

ou brève d’un noyé

les crayons de papier

d’un même timbre de voix

Feuilles de route !

étoile et ocre

proche du désert je perds

sur une jetée

à l’ombre d’un tremble

la légère caresse d’une brise

veines de ma main

soir à la Trappe

roulis d’une aire de route

dîner d’un avocat

fenêtre sur l’été

une motocyclette vrombit

et part au cent

sur la barbe

d’un nageur échoué

s’émiette une rive

aube étalée

sur la barbe d’un nageur surpris

par la tasse

sur les pattes

à la croisée d’une mémoire

de broussailles

au village musée

où les trains n’ont plus d’odeur

sinon de l’acier

suivi d’éclats

l’élan de tes premiers émois

ombre qui passe

l’air au front

seul d’un regard flou

Pioui – Pioui

sous tes yeux

remède et sortilège sont dissous

de feuille en feuille

sur les rayons

le mal des vers se dissolve

entaille de l’ego

le corps s’est tue

comme la glaise au four

sens des aiguilles

jour des voisins

parsemé au-delà de l’éthéré

comme partout

chant campé

de l’oiseau qui rêve de branches

et rêve encore

fin du printemps

pourquoi tu ne chantes plus, oiseau

sur un quiproquo

mains humides

ton baiser sur mes paupières

marcheur de sable

jusqu’au bol brisé

ton cœur inonde mes vœux

le même merle

clairvoyance…

performé par le Hô

éclairs au bocage

soir de lune

depuis la sérénade de crapauds

où l’on pêche

mots envoutés

coasse de vieux crapauds

Edgard Allan Poe

vagues de chaleur

j’ouvre mes mains sur le pays

de trois étoiles

Nouh – Noé

une abeille entre la fenêtre

et ma salive

baudet tient la balle

puis un autre

une passe

un nid d’amants

choyés d’une longue trêve

par un silence

un bout d’une vie

une quête

les vents reviennent de loin

Nom de dieu

je cours vers les rires

de la lune

vents de l’automne

les murmures d’un voyageur

à l’oreille sourde

l’ineffable retrouvé

je brouillonne sur mes feuilles

l’appel des dunes

parcours sensoriel

les plumes de l’indien guident

mes pas de faucon