( Sans titre )
Été 2019, Tizi-Ouzou, Kabylie
entre trois propositions, la réponse C est préférable parmi toutes, toujours. la quatrième étant le silence, une preuve à coup sûr
( Sans titre )
Printemps 2020, Tizi-Ouzou, Kabylie
j’écoute les oiseaux assis sur un banc, me vient ce court poème :
toi
sous enveloppe
seul
à outrance
silence et les vents
le monde d’hier chantait deux
verticalité
index
j’ai parlé
je réfléchis à la poésie, précisément à la traduction de l’arabe et le français
revois un peu mina nasib !
nous y sommes…
nous s’y sommes pour rien
une plume étrangère entre les mains d’un étranger
le temps des adieux approche
sans sourires du temps d’avant
moi, moi, moi, moi,… globale !
c’est le chapitre nouveau qu’ils vantent
une mort certaine
ainsi je meurs
des mots que j’ai formulé dans mon rêve de cette nuit, grâce à Dieu, sans doute au monde des rêves, par l’entremise de Dieu, sans conteste !
je bouge sur mon lit
rien ne mérite un Non
lorsqu’on aime, aussi
une rime en verlan !
un poème c’est l’appel d’un coeur
qui nous refuse rien
appel ! appel ! appel !
fou d’elle, de toi. fou de Lui
j’ai quelque chose de la foudre qui calcine
un rescapé
je me fou de moi-même, une notion plus qu’intégrée
( Sans titre )
Automne 2020, Tizi-Ouzou, Kabylie
c’est un style :>>> le barbu chirurgien
en parallèle :du >>> barbu en basket nike
ceci est proscrit et cela est le salut !
personne ne sait d’où tu sors, mais d’où ?
j’ai l’impression que la misère de l’être fait des dégâts. mon cher ami me dit qu’il juge l’arbre à ses fruits. je peux te répondre qu’ils sont pourries
ceci est proscrit et cela est le salut !
personne ne sait d’où tu sors, mais d’où ?
je devine la bouche, la teigne, surtout les piteux ! l’oiseau se souvient des après, mon automne toujours s’impatiente de la feuille rouge
ceci est proscrit et cela est le salut !
personne ne sait d’où tu sors, mais d’où ?
c’est presque une caricature de moi-même, il faut te comprendre !
plus j’attends d’un livre
plus je diffère sa lecture, j’ai un rapport ambigu…
j’ai toujours été poète / je ne le savais pas / je me suis avorté à moi-même / une incarnation dans la mort / c’est à dire que j’ai guéri en provoquant la folie / mon cœur a éclaté et mes yeux remplis / j’appelle encore à l’aide d’une main tendue / et souvent le besoin de verser le surplus / j’ai hasardé ma vie pour des amours / pourquoi les rumeurs ?
l’eau était fraîche par ta bouche
le ciel se posait sur ton sein gauche
il me fallait un rêve d’airain / tant mieux qu’il n’en est rien
beaucoup d’organes que l’on réduit en fumée… et rien dans les faits, encore heureux ! j’en sais suffisamment sur vous
je vous aimais déjà avec vos reins, vos yeux, vos tripes, vos cœurs, etc.
( Sans titre )
Hiver 2020/2021, Tizi-Ouzou, Kabylie
vous cherchez la tache de sang vous trouverez mon cadavre vous vous consolerez en charognards
ce que vous pensez de moi, ne me regarde en rien. ce que vous confiez à une autre personne sur moi, ne me regarde en rien.
mais est-ce qu’un jour, vous m’avez accepté
mais est-ce qu’un jour, vous avez eu foi en moi
ce que je pense de vous, ne vous regarde en rien. ce que je confie à une autre personne sur vous, ne vous regarde en rien.
mais est-ce qu’un jour, je ne vous ai pas aimé
mais est-ce qu’un jour, je ne vous ai pas respecté
je lance sur toi toutes les malédictions ! je te maudits par tous les saints et les diables ! mais si tu n’as rien à te reprocher, tu ne crains rien. qui peut faire ça ? jusqu’où va la bêtise ? je dois m’excuser de vivre, sans doute !
j’agrippe l’épée damoclès au-dessus de ma tête, quitte qu’elle me transperce
une voix aphone
sept jours en automne
où rien ne se nomme
après une lecture de Pascal, ses pensées, le chapitre sur le divertissement :
je me demande pourquoi ils maintiennent l’alphabet dans l’application d’appels ?
question existentielle, peut-être
j’observe le ciel
il n’y aura que moi en Lui
vers l’éternité
une visite du chat
mêmes yeux que les trois kiwis
qui tournent
un commerçant ne regarde jamais en arrière, tout son être est tourné vers l’avenir. la fidélité lui importe peu, tant que tu ne changes rien à tes habitudes
est-ce que le contradicteur de Char s’oppose à la paranoïaque critique ?
chers amis lecteurs, penseurs et poètes, etc.
cela m’a valu un like !
( sans titre )
Printemps 2021, Tizi-Ouzou, Kabylie
tu prends des nouvelles d’un être cher
tu t’aperçois que les consignes t’ont précédé
chaque famille se considère comme un régiment
contre qui faites vous franc ?
la poésie n’est pas au service d’une idéologie, d’un parti, etc.
je suis écœuré.
je pensais ne jamais jeter un recueil de poésie
je suis écœuré.
le mal de dedans est un pléonasme Les concernant
je suis écœuré.
cette menace ! mais j’aime lorsque la poésie est menaçante, dangereuse, etc.
je suis écœuré.
je pensais à mal la poésie, celui-ci est un torchon, – lis le !
je suis écœuré.
je ne trouve pas de qualificatif Les concernant
je suis écœuré.
mal compris lorsqu’on pense à soi, plus encore si le bateau coule je passe devant le vulgaire qu’il ne faut pas lésé sur sa personne, surtout pas les oublier !
Dieu saura nous partager
1 : il ne respire plus
2 : vérifie son cœur
3 : éventre le !
4 : fais voir ma part
lorsque la vie vous assène des coups, il y aura des personnes pour vous faire mordre la poussière, parmi ceux que vous chérissez
perdre
pour ne plus se croire
le fils
pas de torts
que du ressentiment
me frappe
et puis l’horreur
la nuit qui assaille
solitude
je pars…
( La poignée a une fonction, ouvrir ! )
Été 2021, Cadéac Les Bains, Les Hautes-Pyrénées
quelque chose me liait encore à toi, Zahia El Djazaïr ! tu venais de te marier avec l’ami de ton frère, après la réponse de ta demande de visa. tu scellais cette union en enfantant un garçon
ils m’avaient fait savoir que tu étais avec un homme d’une famille aisée,- avais tu seulement le choix ? cela déjà tenait d’une fabrique
leurs intentions étaient tournées au juste vers moi, même si j’en doutais, parfois. ils disaient que je n’étais pas assez responsable pour construire, etc. ( Je tiens en horreur ce mot ! )
il y avait de quoi se décourager et s’en vouloir, mais cela ne me ressemble pas, peut-être de loin ! je ne prenais plus mes désirs pour des réalités, et surtout j’arrêtais de me définir par ce qui me plaît
j’étais heureux pour vous et votre foyer qui se fondait, votre couple se construisait, votre enfant… comme très peu pouvaient le concevoir, même avec pareilles circonstances
je viens de quelque part et toute mon erreur était de les écouter, de laisser
ils disaient pour finir que l’enfant aurait pu être mon fils
une femme qui reste
la lune m’éloigne de son chemin
là haut chante
( Rock the casbah )
Été 2021, Cadéac Les Bains, Les Hautes-Pyrénées
habité par Lionel.
de plein midi / de pleine nuit
sur les voies de compagne / sur les routes du ciel
une parole gercée…
instinctivement, mes trajectoires sont délusoires
je sens venir le début de la descente
cliniquement
j’immobilise une pierre sur une tombe astrale
une pierre en or qui semble m’appartenir
rien qu’à son toucher
une tasse froide
un froid café que je nomme
en déboires
j’aurais pu m’appeler Jasmine et couler des jours monotones… , est-ce qu’elle se souvenait de toi, un agonique sourire se réalise ! oui, j’aurais pu le concevoir :
l’heure qui me terrasse
un blanc baiser
un baiser
je disais de mes trajectoires… mais d’où ? elles brillent par leur accueil les étoiles qui me logent ! tu surpasses l’attirance invétérée des mots, – pourquoi dis-tu qu’il te faut revenir parmi les hommes ?
mes jeunes folies
un vélo en guise de couverture
les cordes au tronc
le papier sur lequel j’écris, une lourde entête : imanpower, réseau de compétences. c’est étrange lorsque tout m’est attrayant ! je creuse le déraillement, sans nom. une insulte
les fontaines sans eaux sont comme un ciel sans oiseaux, fardes
lorsqu’elle émanait ta joie de vivre, ma tendre Jasmine, j’étais là, vivant ! lorsque tu m’inspirais de l’amour… , c’était tes couleurs ! depuis, tout me semble qu’un amas résiduel, comme ce :
silence tardive de la neige pétrole
la roche rousselle de soleil
et, tu me souris !
il ne se trouve rien de plus vrai qu’un homme en prise avec un poème, même fragmentaire ! chacun pourtant porte une mèche qu’il me faut étinceler. ( ceci n’a rien d’érotique ! )
je fume pour ne pas brûler et d’un ailleurs raisonne l’ombre
l’échec en poésie est mien, un frisson
le bec et la terre pour les aventuriers
tout mon désespoir est tourné vers l’avenir
les papillons reprennent leur envol
les pots de fleurs aux fenêtres invitent les abeilles
c’est étrange une plante que l’on arrose plus
il advient que rien ne ressemble à un spa qu’un autre spa !
une flaque presque plate !
quelques truites dedans, presque immobiles
la reconnaissance que j’ai envers les éléments
mes attentes fictives !
tu avais des cheveux de feu, un parfum, une légèreté des anges. je découvrais tes contrées, je survolais par instant et plongeais et ne rien cueillir ! je trainais ma male, le plus souvent
je prends la coque d’un ermite
je prends son stylo
je m’assis à sa table où trône un crâne
une chauve-souris est entré dans mon cœur, temps d’aujourd’hui ou d’hier ? je compte sur ma désinvolture pour m’affranchir de la possession, il m’est impossible de la convoiter
un chien sur une photo et quelques années, années de fidélité et puis, une apparition
j’entame la lecture d’une anthologie de contes berbères, une immersion dans l’imaginaire de ma région. l’identité est poreuse et ses frontières sont multiples
je pactise parfois avec la chance, et fonds comme un sucre dans une rivière. elles sont drôles avec leurs royales sorties, mes idylles ! quitte que l’on me prenne pour un détraqué
… je noie les apparences, mais de combien ?
il y a un balle au village
je suis près de toi, ton nom me fait penser à une terre enchevêtrée, une douce fièvre, etc. même à lier… pourquoi pas, mais est-ce que cela suffirait pour me mettre la mesure de ton souvenir ?
j’ai survécu à la vacuité
j’ai marché
les moments que je préfère : mes échappées ! je portais la honte, les regrets, l’ignominie… on me renvoyait la mort, certainement. je trace un trait des plus beaux jours de ma vie sur mes phalanges
je perds le fil du rasoir, ainsi…
la toile s’estompe
brumeux et rien qu’une lanterne !
je rêve d’une poésie nouvelle, une écriture qui voit le ciel. je paradais ton cul comme un affront, la trahison est aussi dans l’écriture ! je ne me définissais pas, cela aussi est imperfectible
je voyais les routes sous le soleil, un far west clitoridien. il n’était plus question de la même gaine, une refonte. une licence lorsque tout invite à suivre
Dieu ayez pitié de moi, pardonnez-moi, redonnez-moi la force de poursuive, surtout d’aller ! je s’aurais me montrer reconnaissant envers vos bienfaits, vos secours…
de blanches fourmis / de grasses mouches
sommeil léger et plutôt ennuyeux
la mort me rétablira
j’étreins mes nuits / je feins mes jours
une solitude qui nie d’être là
ou selon mes pas !
pour un souffle
pas sûr du sol, du tout
qui se pliera
je fume sans envie
et le besoin d’en fumer d’avantage
comme un chat !
peu de monde me heurte les yeux
les caravanes sur les parkings déboisés
les vents, là-bas
l’office de tourisme sans flâneurs
les conseillers en congés épidémiques
un mea culpa
les saisonniers au coup d’œil de lamelle, quelque part des dames qui traversent les ruelles , des féeriques… et moi, à mille lieux de franchir ton corps, mais pétrifié !
une fille qui te ressemble, peut-être lituanienne ! elle se souciait de mon itinérance, la lumière sur ses cheveux était bleue. je cherchais un signe, une faille par où m’introduire
je vais enfin revoir mes vies d’exilés, quasi inchangées ! toutes les montages avec un seul ticket parmi les ombres et nuages chez le poète Darwich, même l’universel est gradué par nos subjectivités
toujours ailleurs / toujours l’étrangeté
je me retrouve souvent aérien…
poésie, prose poétique, poésie en prose… des voyages qui ne s’allègent plus d’une malédiction. les poètes portent la leur comme un secret, sans qu’aucun ne parle à bâtons rompus
qu’est-ce qu’elle fera de mes débris, d’un chauve ? je me servais avec aisance, indisposé à plaire. je ne soupesais rien, sans profondeur, sinon mes cauchemars. j’égalisais comme ceci :
je parle aux vents et la rivière au milieu des vaches et des moutons, des oiseaux de proie qui évoquent la fuite. je vague d’un point d’accès à un autre. la nature me rend érectile
je parle tout le temps aux morts
j’écoute le vivant
la poésie a ses canaux et ses représentants sont sur le départ, toujours
je cherche à revivre notre rencontre
je suis à la recherche de ma note infinitésimale, un scherzo
déjeuner frugale
descente vers la rivière
une rue étroite qui me malmène
je pense à la casbah
les chiens aboient et me rappellent à la proximité de la Ténèbre
je ne connaissais pas Djeha le rusé, mais plutôt celui à qui arrive les pires crasses, un personnage qui canalise à lui seul toute l’atmosphère d’un peuple. je voyais à la place de ses histoires, un théâtre :
fatigué, j’écris et la nuit !
crépuscule de l’été
l’oiseau frôle son nid
parfums d’écorces
toutes les sociétés sont utopiques
sauf, la notre…
je cherche pour le scandale une rime en Hic
perdre son héritage est pire que de se perdre sans s’échapper
sans l’aide du Créateur…
je suis le madjoul aux larmes de feu
l’amour est comme un minuteur
l’hors du temps, rythmes, fluctuances…
je redonne et ne suis plus
il me vient une transmutation seconde
l’ombre des mes jours, sans prévoir mes jours !
nuits
je me projette dans la nature et ses couleurs, sa perfection, etc. comme le matin d’un homme qui regarde ses mains, un peu noircies. le sentiment d’un destin inaccompli finit par m’achever
il faut une certaine disposition, envergure
pour rentrer dans ce poème :
j’installe de blanches étagères
j’essuie la poussière de mes yeux
une éponge bleue
je course quitte à m’éblouir
j’entends les mêmes chiens
la même détresse
Cadéac commençait par un vertige, comme un long bourdonnement. j’appréciais son silence interrompu parfois par le passage des véhicules, un flux d’informations me parvenaient par leurs bruits
je m’éloigne, ô ma regretté Jasmine ! je m’en vais sans avoir rien toucher, rien épousseter. je me retournais autant de fois que cela m’était possible. il y avait si peu de brèches
une respiration.
je vivais en deuil toute mon existence, le récent décès d’un proche épaissit mon fossé, une couche de tristesse qui m’éloigne, m’éloigne, m’éloigne… même de manquer !
comme par un vertige
je rêve de cette fille à la chevelure cellophanée
qui me tient la main et une carte
j’aimais les filles avec un caractère arrondi, un peu légères sur les bords. elles avaient des discutions fluides, une idée de la sensibilité, etc. je peux ne pas tenir le coup
les peaux refusent le soleil en France
je viens d’avoir à l’instant l’idée d’une fiction, d’un homme qui erre de rencontres virtuelles à sa propre réalité. je le vois jeune, insomniaque et malade de :
C. qui a refait surface
et a écrit un poème à mon attention, très beau, puissant
elle préférait tournée la page sur son passé et à la même occasion sur notre amitié
entre nous deux la plaie ne cicatrisera jamais, je crois
on ne peut rien pour personne // on ne peut rien pour nous-mêmes
s’ouvre un espace infini
que l’on démolit
je préférais retrouver ses lèvres
comme la fois dans son appartement à Alger, oh…
les dieux passés se sont succédés, effacés… seule l’ombre des étoiles ravive la flamme, et parfois, comme sur un vieux navire, mes oreilles cintrées écoutent le chant des sirènes ou les voix de mes morts irréalisés
les mots parfois ne s’emboitent pas, sans décliques, saveurs, etc. j’omets d’autres qui s’étalent, comme cette fille obnubilée par son image, d’un archaïque visage !
je revois des trains sur quelques lignes de fuite, cela est arrivé, absent
le pire est que je ne peux m’y prendre différemment
l’homme au gilet
tâte une marre qui reflète
une chasse ailée
il ne se trouve de salut qu’en Dieu
si cela m’est enlevé, aussi
effrayant
je n’en ferai pas pour autant une messe
l’écriture est derrière le poème, un état de somnolence active, une traversée dans la glaise, une expérience d’autohypnose, etc. j’écris une désincarnation, comme une extension d’ :
il y a pas si longtemps
lorsque le silence se pose sans dentelles
et les matins calmes au clair de lune
le néant était une rose
du poème surgit la rose
je sonnais par crainte d’ouvrir… le gars / comédien / barbe de quelques jours / cheveux long / onduleux / le il ou ce je / qu’importe / ses tripes / male et une pièce / nous devant / le roi des devants / quel drôle de coïncidence à rebours / recommencement / rien / pensée aux nœuds stridents / renoncement de renom / la mienne de présence et la tienne de scène / personnage qui au-delà du texte / rêves / bistouri à trop / modérateur des ondulations / le il ou elle / musique / sacrée peur viscérale et ne plus / bois / mélanges / que ça que ça ô si peu mon pauvre cœur / qu’elle / cœur de chien qui de mes visions / qu’elle sortie / jamais sans l’amoureuse / autres / pas là pour eux / pas là / son pas d’impala / lorsque ce je / rivières et fluides / ceux à la tête glacée / retournée et mole / très peu de la stance d’un chien / vous / mais lui / crachats / où l’autre sorte de contrôle / les poubelles et des odeurs médicinales / tout / ombres qui comme mes pulsions / mais je / tout et en rien / les arbres de la vieille litanie / voie de science / l’automne / souche ou mes niaiseries / l’heure des applaudissements / phoque sur du sable noir / l’heure des au revoirs / au revoir
le ciel dit peu des villes
beaucoup d’où l’on vient
aucune autre part de chance
l’oubli des jours
si je reste encore ici ce n’est que pour le fun de la démolition, sans pour autant me sentir capable de proposer des alternatives. je soulève cependant un doute sur les miniatures, cela ne me présage rien
je me demande pourquoi Fellag a abandonné le multimédia dans ses spectacles, vidéo., piano concert, etc. il faut croire que l’art se standardise, comme dans presque tout
j’aimais le mixage des moyens, des cultures, sa nudité d’artiste, sans perdre l’aura. j’espérais de mes lectures et visionnages
je me refuse l’aube
je me refuse les nuits blanches
je me refuse la pornographie
l’enchantement est parfois si fort, si fort… que je me perds ! je suis témoins d’une tragédie qui se vit chaque jour, c’est d’une beauté sidérante. non, ça va… de plus en plus parmi les morts, je meurs !
je sais qu’en disant n’importe quoi que l’on pense n’importe comment, suis-je à châtier, qui veut faire ripaille ? je croyais à la crucifixion, par mes racines et mon histoire, bon ! je sais en revanche la douleur
l’homme à lui seul est un continent. cit.
les gens créent des personnages et évoluent dedans ou avec, à proximité… jusqu’au jour où ils leurs deviennent encombrants. les marionnettistes ont parfois froid sans un feu, la nuit
je pardonne à un lâche de ne pas me tromper sur mes attentes, l’homme qui se souvient, sa rectitude ? on pardonne une gifle… pleins d’autres choses qui ne trouvent pas moisson
les masques finissent toujours par tomber
moi, je traverse
je n’emporte avec mes tourments, mon gouffre… Dieu, du moins l’idée que je projette ! seul, renonçant à la vie puisque vous en faite parti, être là, sans vraiment y adhérer
à chaque fois qu’il se remémore l’un de ses poèmes
comme des instants triomphants
cela lui coûte un ongle, chaises et assiettes, etc.
il regrette son choix de la pauvreté, comme les choses qu’il entreprend, sous une faré. il voit l’idée d’un poème s’anéantir par le feu, le foyer du cœur d’un homme qui erre
son corps s’est posé au fond de la baignoire, un peu fiévreux, un peu d’une balançoire. l’eau coule sur sa peau, sa peau des fesses… et tout l’infini de l’égout le monopolise
comme une âme que l’on purifie avant son dernier séjour, lorsqu’on doit dire dans un crachoir de fous ! sa morve n’est que la conséquence de la température, se rasure. une texture qu’il ne peut avaler
je ne parle pas :
vents qui déménagent
pluies orageuses
pique qui se vide
des parois
héritages
tombes où on l’ensevelira
insultes par panne de dérision
jeu de quilles enfances
à crédit aumône sans tête de biche
Mustapha et son quart à la balance
foudre et paratonnerre et toi
la caresse de l’aube, le toucher de l’aurore… qu’il aime pourtant qu’au bout de la nuit, exténué. en cultivant les mots et en habitant d’autres sur le terrain des divinités, mais plus persistant, plus fort qu’un anniversaire
G. vient de quitter sa conquête
personne l’oblige, peut-être ses peurs ? l’idiot ne se préoccupe même pas de sa traversée
son désir d’éprouver des sensations fortes prend le dessus sur le reste
il n’a pas pris le temps de voir ce qu’elle lui procure
j’essaie de ne pas me faire souffrir et de blesser autrui, tenir une ligne de conduite et être stable dans mes relations, sans les sexualiser. je ne me beigne plus, je plonge :
dans l’œuvre de Dieu
sur terre
est-ce qu’il fallait passer par les férocités, les bestialités, la violence des dinosaures… pour que l’on vienne et l’intègre ! sans oublier les animaux soumis à nos volontés et à nos ventres
pour qui croit au monde des esprits, fluides, énergies, etc. comment peut-on vivre et s’entendre entre nous ? la résulte de documentaires que je ne regarde plus, puisqu’on a inventé un discours sur les animaux
certains pensent que l’occident aurait abandonné Dieu, une terre de pêchers et sa flore nakida, je suis d’une autre vérité, celle où chaque atome lui rend grâce, terre et cieux
si on avait déjà hérité du paradis
cet univers
la proportion du bien sur le mal est affirmatif, au fond ?
et les prophètes n’aurait eu qu’une révélation partielle de l’ancien monde, d’autres entités, etc.
me vient alors une question, celle de finir ?
Dieu peut tout
nous ne pardonnons pas à un homme de raté, ou qu’il refuse ! seul, un feu d’artifices dans sa tête, il endosse la honte du perdant et fuit, puis un jour, comme une vieille branche, il casse
pareil, je ne lis plus et j’y pense ! j’écoute du chaâbi, je change de pays. je cours. dans les détails, le pays que je viens de quitter est magnifique. il nous reste à les définir
dès que la femme aura tuée son besoin de se décupler
elle ne trouvera plus de nécessité à un utérus
que ferions nous de nos mains, messieurs ?
jaloux de vous, femmes
une fée me tient éveillé et berce mes nuits, parfois jusqu’aux premières lueurs matinales et le rappel des cloches. je parcours les Pyrénées mes yeux bandés, mon cœur pleins d’attentes
je me levais avec un café
je mettais Love Song de Miles
fort d’extase ou d’un égale abime
imperfections du corps
noyé sous la pluie d’une couverture
et soudain, les rivières que je quittais
point des arrivées sans l’ombre d’un doute
chut, c’était quand le Sibaou, essoufflé ?
une danse et la beauté du geste
une jeunesse !
nécessité
épilogue
un soir que j’étais à la réception d’un hôtel du centre ville de Nantes
un homme avait faim
je lui préparais un plateau improvisé
nous ne faisions pas de restauration de nuit sur les lieux
il souhait réglé sa consommation
une chose que je refusais en lui proférant qu’on était en abondance dans cet hôtel
et que l’on mourrait pas de faim en France
il payait le lendemain en remettant les clés à mon collègue, sans postillonner
cela faisait que 24 jours d’embauche
l’observé observateur est zélé
( Aménagements d’un dire )
Automne 2021, Villenave d’Ornon, Gironde
est-ce que les rendez-vous que tu fixes sur les demi heures ne t’engagent qu’à moitié ?
les heures sont longues dans les logements sociaux
j’ai beau espérer la visite de dif allah*
il ne se manifestera jamais, jamais
j’écoute mon intérieur blanc
je savonne mes mains
soudain
l’attente fait intrusion
une blanche ombre
une forêt derrière les stores
demain sera long
je rentrerai forcément à bon port en me laissant porter par les vents, comme plus personne ne me prend au sérieux…, toutes voiles dehors, je te désavouerai à la manière de Tristan !
je dépoussière depuis dix ans le grenier de mon esprit. je le vide de ses breloques, obsessions, hantises, etc. la crainte était si cela n’est qu’une passade, comme ton amour incertain
…chaque page que je noirci, rumine et retourne, assombrit mon soleil pour de vertes prairies
que ta pluie tombe ! que ton amour gèle !
je resterai dans l’offense, sans adversaire, d’un idéal nocturne et seul
c’est sur les sites de rencontre que j’apprenais la couleur de mes cheveux, bruns et mes yeux noisette ! moi, je ne remarquais que leur noirceur, une commune mesure
je me souviens de mon incompréhension le jour où je disais : finir avec des lunettes et chauve est la moins pire des destinées
je rêvais d’une cendrions
mémoire ou armoire à glace ?
tu conclus par la mémoire de l’armoire à glace !
je dis de l’homme écrivant qu’il est perçu comme une trahison dans l’ordre social et divin, mais sur quelle mensonge s’est fondé le genre humain : une faramineuse !
… et de ça, j’en ai plus qu’assez.
tu savais où aller avec elle
tu doutes à présent
elle t’éprouve !
cède sous la chaleur de mes bras…
cède, cède, cède, etc.
à l’automne, à la feuille aux vents
tu meurs de ne plus lui plaire
tu signes par : ton cher grumeau désarçonné
je crois que les écrivains algériens cherchent à donner un récit à la nation, le fonder, certainement du côté de l’histoire, sans compter que sur le plan littéraire se poursuit la catastrophe
je peux concevoir que sous-prétexte d’une victoire sur le colonialisme, ils se sentent capables de l’écrire, alors que les enjeux d’aujourd’hui sont une histoire globale
je tiens en horreur les chansons politiques, identitaires, contestataires, pédagogiques, commémoratives, etc. quasiment l’ensemble du patrimoine culturel de la chanson algérienne contemporaine
penser à enlever les virgules !
un nom à dire : Kamel Messaoudi !
une deuxième allée
les contours brumeux recouvrent
tes yeux de pleurs
je réfléchis à l’obligation envers les amis sur les réseaux sociaux, les trottoirs du quartier, etc. comme ne pas accepter n’importe qui sur sa liste, son fil d’actualité, ses pensées, etc. en voici justement une :
il le faut
patienter
juste un après
sans bruits
mes doutes
s’éclaircissent
temps
qui trace / qui fouille
long trait
ça dit
immédiat
ignorant
emporter une oscillante vérité
c’est toi.
noir mat
inoctroyé
je rendosse à Palerme ses ailes
à son image
vieille
une contagion sans aucune rainure
qu’elle
elle
elle ne peut me vivre !
à l’heure du Congo
l’enfant pleure de ses dons
une main tendue
puisque je souille et purifie tout
de la même obédience, j’ai à revenir sur presque tout
comme le wi-fi
ici d’un ailleurs…
fun
* Titre d’une qasida chaâbi de Amar Ezzahi.
j’ai parfois des sueurs froides rien qu’à l’idée de passer à côté de mes textes, de ma poésie. j’ai peur de ne pas les comprendre. par éclairs, il me vient un métadiscours en les parcourant, une musique aussi légère que la main d’un peintre. non loin du contrôle, cela me paralyse, empêché de cogner contre les digues
je déploies très peu de moyens, une économie de mots, avec la perspective de réaliser le maximum d’effets, une fabrique. le vers, la phrase, me viennent souvent en Français, articuler ou non, même si je malaxe, corrige, rature, etc. une écriture d’après coup, toujours
je tente de réhabilité l’illettrisme, une sauvagerie ou voie naturelle et par où je passe, comme si cela tombe du ciel. puisque je doute. je trouvais d’un coup un style, un rythme, un ton, etc. je croyais que c’était ainsi, loin de changer, et puis l’eau s’est métamorphosée
je voyais le poète toucher à la poésie par brides, au-delà de son existence, alors qu’il est tout-poème. il ne peut en être autrement
( Vous arriverez trop tard, indistinctement )
j’ai assimilé certaines choses, rien qu’aujourd’hui : les sociétés sont inhumaines, ses sujets vivent avec la honte et la culpabilité. la honte de vivre après la mort d’un proche, de vivre après la pandémie, la maladie, de vivre après vingt sept ans
inhumaines puisque nous en sommes là, persuader de notre insignifiance qui ne dit rien. nous dérivons, voilà tout. je ne vois pour ma part à l’instant que le droit de partir ou en finir, une tentative désespérée qui découle
partir au loin
et suivre la ligne de l’horizon
avec ses démons
j’avale chaque soir des pilules, comme les gens qui s’en foutent un peu. j’envisage de faire une sculpture avec les emballages. si cela n’est pas de la résilience, que suis-je, etc. pire que de ne pas désigner, ne pas tenter simplement d’écrire, dire
de moi, de mes dépressions et mon désarroi… que reste t-il ? vont-ils passer, tout court ? écrire sur un fond acide et noir, va t-il me passer ? je ne cherche rien à atténuer, l’horreur. je me demande comment sont les guerres parmi les anges, puisqu’elles commencent avec mon juge, mon médecin
je disais d’une voix à peine voilée le mélange des esprits, sur mon rapport à mon enfance et les enfants, mais au juste, c’est un fléau. le monde les emplie
se tenir au bord
comme un roi sans de l’or
croire à la fusion
un pas, une inclinaison
la mort me suivait partout, en moi, de la terre au ciel, bien avant de rejoindre les statistiques, d’être fixer par le bout des doigts. un père qui me battait, m’insultait, m’humiliait, etc. il me soulevait pour me jetait après au sol, ou le long de l’interminable couloir
je voyais les images d’un père jouant avec son fils, de l’amour. je me souviens de ses oiseaux qui piaffaient. moi, j’étais à ma table d’écolier. je comprenais il me semble, très tôt, son enfer qui lui a valu quelques poils blancs. je m’agrippais à ses bons moments
cette séquence relatée n’est pas plus importante qu’une autre histoire, mais ce qu’on en fait… mieux vaut que personne ne sache. je tiens aussi, fraternellement, de l’histoire des juifs, de la marque au poignard sur le nez
il se trouve des hommes et des femmes qui n’arrivent à rien en ce monde, qui ne gagnent rien à résister, derrière les verrières, seuls. je chercherai par-dessus tout à soutenir la dignité d’être libre, morale et aimant
les algériens n’aiment pas la poésie qui dit son désespoir, qui hurle à la mort, mais plus avenants lorsqu’il s’agit de la fantaisie, curiosité, niaiserie, etc. l’autre minorité reconnait qu’elle n’y entend rien. et ceux qui arrivent ? les maisons d’édition ne se bousculent pas chez les poètes, pour peu qu’il ou elle soit amateur et écervelé, aucune ne misera dessus. les libraires ne publient pas et ne prennent même plus de la poésie. demandez à un poète de se vendre, de se promouvoir, d’être market… ! il se grattera la tête et vous proposera une clope. n’est il pas le maillon d’une chaine industrielle, par exemple, je serre wp lorsque je m’exprime ici, personne d’autre, directement ou pas. ils disent initiateur de projet, alors passe en second plan, autant dire des termes et des foutaises pour combler son ego. les algériens savent lire mais ne lisent rien, très rares ! ils ne savent pas écrire et débitent des inepties à longueur de temps
comme il est avéré que je ne compte pour personne, par ma destiné et mes choix :
( Sans titre )
une période à revoir, compliqué, rien n’allait plus et toi
qu’importe où tu te situes, la seule, toi, une lie de ce qui ordonne et s’enfuie. tes pensées, dilemmes
un blues me tombe des oreilles, mes oreilles tout à toi suspendus. je n’omets de l’esprit du renard que sa queue !
c’est mièvre comme une praline, ou une voix. un idiot se précipite ici, perdu, évanescent, approximativement
ta photo sur mes écrans qui me terrifie, une palourde qui me refuse sa perle de rêves. j’imagine tes bras autour d’un cou impersonnifié
et rien n’est aussi absurde, comme lointain
je suis allongé sur le lit, il me revient une pensée à l’heure de mes adieux
– vas te disputer avec toi même.
– je tiens une conversation avec moi-même
– j’espère avec cordialité ?
– très, je ne décolère pas !
( Un arbre )
le polyamour avec toi a pris tout son sens
peut-être un arbre dans l’autre monde, rien qu’un arbre. un arbre verdoyant ou de feu. un arbre qui ne se consumera pas et inconsommable
je n’aurai pas envie d’eaux limpides ou de Styx, ni d’être planté, seulement la force nécessaire et me suffire
je serai à l’abri des animaux, même les volatiles et les insectes, parce qu’ils chient trop
tu me disais, j’aime les arbres et ceux de mon imaginaire ressemblent assez à des Saules. un arbre puisque je m’effeuille dans celui-ci, comme un long automne sans toi
je réfléchis à comment être un bon voisin, en harmonie aussi avec mes pensées et des objets qui m’entourent
weekend
00h34
une machine à laver tourne
c’est l’automne
à moi d’imaginer la vie qui va avec
comme un goût de lessive dans la bouche
la poussière a déjà crier victoire
Si Mhand, présentation quasi religieuse ? pourtant, Mammeri
il aimait les villages et les chemins de Kabylie, les cafés maures et le haschich. mais surtout chanter
il traçait des cartes, géographe
à nul autre pareil
je doute sur la bonne foi des personnes qui appellent au châtiment divin, ils n’expriment qu’une irréalisation personnelle, une lacune. ils me plaignent, disent perdu, orphelin ou même que c’est Dieu qui m’accable de tous mes maux, – quel fanfaron je fais si j’y croyais ?
je me méfie de l’enfant que j’étais, sinon moins des enfants d’aujourd’hui ! combien est profonde la pensée de n’y pouvoir rien. quelque chose me fait pleurer là. j’échappe à moi-même, déjà différent. le pardon entre nous n’est plus
( un mort ça creuse )
il m’arrivait de ne pas reconnaitre un mort par son nom, je ne les retenais qu’après une fréquentation continue. je reçois à présent un coup qui se produit à chaque terrible annonce, et ma conscience s’alourdit de la perte
je ne m’approchais aux enterrements qu’à peine pour entendre les prières, mais jamais pour l’adieu d’un visage. j’allais pour ceux qui m’étaient encore plus étrangers, à fin de me recueillir et m’éloigner bien qu’un peu entacher
la mort dit toujours autre chose
… !
j’accompagnais l’impatience des ombres, est-ce cela être un homme ? mon ciel s’assombrissait sous un irradiant soleil. les âmes d’une vibration montaient et rejoignaient leur céleste demeure. le cimetière retrouvait ses endeuillés et visiteurs
je me promettais de ne plus revenir deux fois sur le même chemin, lorsqu’un évènement était sans enseignements ou douloureux. je rends grâce à Dieu de m’éclairer sur mes incompréhensions et d’octroyer à toute chose un espace
( Rien qu’un deal )
Hiver 2021/2022, Villenave d’Ornon, Gironde
Malek Haddad
des vers
comme sont
les jets de sperme
je vais prendre un meuble spécialement pour mes crottes de nez, puisque leur prix est le même qu’une voiture. je m’essuierai les doigts dessus avec une drôle de satisfaction
j’allais chez le boulanger pour une galette, comme à chaque éternité, c’est à dire le temps qu’à durer notre histoire. j’étais sûr au moins de recevoir la fève, un gourdin cette fois-ci ! cela m’assomme. c’était hier, tu recevais la tienne
je me demande pourquoi Djaout n’a pas d’œuvres poétiques complètes, il est difficile aussi de se procurer ses recueils, malgré mes efforts. je me rappelle de la librairie cheikh et ceux d’Alger…
poésie introuvable / poésie intouchable
mal servit
le ciel est rouge ocre, presque infernal, une profondeur
lorsque je lis les poésies de Morrison, j’entends la vie et ses imperfections, je vois son obscurité, et c’est beau
parmi les ombres
une voix s’effraie un chemin
une trace
il est 06h10. la nuit, me faut-il hiberner ?
je crois que j’ai sacrifié dix ans, de l’argent, rien que pour monter dans un camion poubelle, le mien, cela remonte encore à plus loin, à mon enfance, la fois où des éboueurs me laissaient m’accrocher sur le leur à l’arrière
des années durant lesquelles je faisais taire mes envies d’écrire de la poésie, quoique je glanais par-ci par-là… j’apprenais des hommes qui exerceraient un métier considéré comme dégradant
j’aurais pu vivre dedans, c’était comme mon enfant
mais tout ça, je l’ai fait
l'atelier du poète 