je m’assois à l’arrière d’un autobus en mouvement, tenant entre mes mains rouges et engourdies, les victuailles d’un vieux
livre de poésie
je tante sourdement de formuler quelques mots
je referme le recueil et le tient serré contre mon flanc pour descendre à destination
j’y pleut dehors sans vergogne comme pendant les longs mois d’hiver !
j’y pleut dehors sans vergogne sur la camargue !
j’y pleut durant des mois… !
( n’est-elle pas folle cette grammaire ? ).
je ne distingue pas encore le nom de l’auteur sur la couverture mauve
je cherche en vain le panneau exit en lettre de feu au-dessus de l’issue de sortie
j’émerge à moitié de mon songe sans toutefois ouvrir mes yeux, le sang de mes veines se mêle à la musique redondante des vers
que je n’ai pas lus
l'atelier du poète 