Dans la sylve elle tombe, sans lieu choisi, mais là elle germe, comme un grain d’épeautre montée en scion, puis en plante sylvestre, les harpies qui se nourrissent de ses feuilles, lui font douleur, et la douleur fenêtre… » L’enfer, Dante Alighieri.
son assiette fluette
s’adonne
à
la frugalité des sens décuplés
du pain noir dans son parcours
celui qui serre les dents
( le noir est un accident ! )
il rentre son pied dans du marbre italien
son âme flotte dans un palais de blanches saveurs
une outrecuidance opaque
il voit de gentilles spectres
( un homme qui s’alimente en regardant le ciel ne peut pas être tout à fait mauvais ! )
les mouvances vites enfuies
il finit avec une crème, un café
il règle l’onéreuse addition
il sort
l'atelier du poète 