Dans la sylve elle tombe, sans lieu choisi, mais là elle germe, comme un grain d’épeautre montée en scion, puis en plante sylvestre, les harpies qui se nourrissent de ses feuilles, lui font douleur, et la douleur fenêtre… » L’enfer, Dante Alighieri.
son assiette fluette
s’adonne
à
la frugalité des sens décuplés
dans son parcours du pain noir
celui qui te serre les dents ( le noir est un accident ! )
il sort son pied du marbre italien
son âme trône dans un palais de saveurs blanches
outrecuidance opaque ( un homme qui s’alimente en regardant le ciel ne peut pas être tout à fait mauvais ! )
il voit de gentilles spectres
en deux temps trois mouvements ses mouvances vite enfuies
il finit avec une crème, un café
il paye l’onéreuse addition
il sort
