trois feuilles d’un arbre sont tombées à l’instant, – sexe fertile, que je savoure mollement, etc. c’est vrai :
les invisibles qui immortalisent
temporairement
tout en prenant la voie
des éphémères
où me manque subtilement
le parfum des fleurs
désirs, brièveté et intuition
à l’honneur
puis, d’une main
déposée
sur la vitre cordée
un long froid à la décharge me saisi
j’épouse l’ampleur de ma douleur
comme un aviateur
entre en silence
à l’encontre des ondes endurées
en cette nuit d’automne
aux nuages très bas
je m’expose à la teneur
du velours caché de l’hymen
( petit rappelle à moi-même : apprendre à maîtriser l’art des fenêtres ! ).
l'atelier du poète 