ma main contre la vitre cordée
un long froid à la décharge me saisi
j’épouse l’ampleur de ma douleur
silence d’aviateur à l’encontre des ondes endurées
ceux qui comme moi immortalisent temporairement
en prenant la main des éphémères
ou me manque subtilement le parfum des fleurs
désirs, brièveté et intuition à l’honneur
trois feuilles de tombés dans l’instant, – sexe fertile, c’est vrai !
que je savoure mollement…
en cette nuit d’hiver aux nuages très bas
j’affiche la teneur du velours caché de l’hymen
petit rappelle à moi-même : apprendre à maîtriser l’art des fenêtres...
