ceux qui comme moi immortalisent temporairement / en prenant la main des éphémères / où me manque subtilement le parfum des fleurs / désirs, brièveté et intuition à l’honneur :
ma main contre la vitre cordée
un long froid à la décharge me saisi
j’épouse l’ampleur de ma douleur
silence d’aviateur à l’encontre des ondes endurées
trois feuilles de tombés dans l’instant, – sexe fertile, c’est vrai ! que je savoure mollement…
en cette nuit d’hiver aux nuages très bas
j’affiche la teneur du velours caché de l’hymen
( petit rappelle à moi-même : apprendre à maîtriser l’art des fenêtres ! )
l'atelier du poète 