À Célia.
nous rêvons d’un être plus intègre qu’une danseuse, soupçons… les fichus sont dramatiques ! cette ultime fête s’est ouverte sur les danseuses étoiles en coulisse :
le bleu du soir est opaque
les guirlandes en papier déchirent le ciel
les vitrines exposent la grande armée
les traits obscurs des marins
scintille discrètement parmi les ruines et les torches
le reine au vieux turban, une magnificence
le règne est diaphane sous l’égide des hommes, son ombre est rouge !
comme un corbeau blanc et la transparence
un parcourt des dédales d’une toile d’un peintre antique
la masse insidieuse des lumières sombres
les trois derniers coups de gong
on vilipende dans le quartier Auden
( nous sommes trois ! )
lune linéaire sur les planches courbes et folles
les hérauts nègres sont les funambules à l’œil moite
l'atelier du poète 