les muses me parlent parfois des petits riens de nos quotidiens
les muses me parlent parfois de la nourriture de nos esprits
les muses me parlent parfois de nos valeurs sûres
les muses me parlent parfois de l’invraisemblable de nos erreurs
les muses me parlent parfois de la beauté de nos âmes
les muses me parlent parfois de l’endroit et de l’envers
les muses me parlent parfois du commerce de nos corps
les muses me parlent parfois de la justesse de nos choix
les muses me parlent parfois de la musique de nos cœurs
les muses me parlent parfois de l’improbable de nos vies
les muses me parlent parfois du désir et du feu
les muses me parlent parfois du manque à nos principes
les muses me parlent parfois du délire sans échos
les muses me parlent parfois de la raison de nos êtres
les muses me parlent parfois du souffle de nos créations
les muses me parlent parfois des états de grâce dans nos poésies
les muses me parlent parfois de l’anonymat dans nos villes
les muses me parlent parfois de la liberté de nos paroles et même à mal
les muses me parlent parfois de la danse de nos mots
les muses me parlent parfois de la sexualité dans nos rapports
les muses me parlent parfois du rêve de nos amours
les muses me parlent parfois du mensonge de nos réalités
les muses me parlent parfois de la mort de nos proches
les muses me parlent parfois du doute dans nos vérités
les muses me parlent parfois de littérature et de nos miroirs
les muses me parlent parfois d’humour dans nos meilleurs et pires moments
les muses me parlent parfois de l’aventure de nos idées
les muses me parlent parfois de la souffrance dans nos solitudes
les muses me parlent parfois d’elles
les muses me parlent parfois de la Taouba
( plus souvent que l’on ne croit ! ).
l'atelier du poète 
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