par le son des cloches
ton spleen
tes auto-stellaires branches
tes lapidaires heures
ta maison en carton aux vents ouverte
hantée par ton nom
comme un signe, déliriums, ô le cygne blanc !
bat de l’œil très haut sur l’étant
vétéran
incertain
cœur d’un petit-conte
sans loups
sans loups
lignes déchanges, flottaison, ô les migrations !
à mi-hauteur de la cime des arbres
écume de tes mains
ta peau
dessous les goutes lactées
à outrance
chauve-souris par là
ailleurs, vœux indiens, ô le veau d’or !
au jour
roulade de l’enfant qui s’éprend
succombe
des veines de ta bouche
de soleil
lorsque ton printemps…
somnolant, biscornu, ô les jujubiers !
je clame d’une marche lente et griefs
jusqu’au saule en face de l’autel
l'atelier du poète 