par le son des cloches
sorti du spleen
sorti de tes auto-stellaires branches
tes lapidaires heures
maison en carton aux vents ouverte
hantée par ton nom
comme un cygne blanc
bat de l’œil très haut sur l’étant
plane
incertain
petit cœur d’un conte
sans loups
sans loups
univers qui change et aveugle
à mi-hauteur de la cime des arbres
écume de tes mains
goutes lactées sur ta peau
sable
mouvance
chauve-souris par là
debout, vœux indiens, veau d’or !
au jour naissant
veine et flot de ta bouche
roulade de l’enfant qui s’éprend
qui succombe
de soleil
lorsque ton printemps…
somnolant, immobile, ô le jujubier !
je clamais d’une marche lente et sourde
comme il y avait un saule en face de l’autel
l'atelier du poète 