Frise

elle entrait dans le poème

irradiait l’allée

de ses chevilles ornées

un matin d’un dimanche

sous l’orage

elle était jolie celle qui traversait

crevant les yeux qui inondaient l’allée…

elle coursait les brides de son poème

les blancs rêves d’une mésange

les trous dans un cœur

comme une lune emplie

d’un manque

rien n’est plus charnier qu’un regard d’une passante

peut-être, à regret