l'atelier du poète

partir au loin et suivre les trois lignes de l’horizon où qu’il fait clair comme une chandelle dans mon cœur mon regard qui se pose mes rêves inentamés mes parcelles du réel mes chaussures trouées par la pluie

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La canta mécanique

déjà,

le mouvement initial

à advenir

fluée

pas plus haut que trois pommes !

je ne vous cherche plus

ô stalactite blanche !

déjà,

l’anciennement

de ma vie profonde

retrouvée

sur mes lévres vos airs funébres !

je ne vous cherche plus

infernale ô tant de saisons !

les notes sont ouvertes aux envolées

où il n’y a moyen d’étouffement du sens

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