l'atelier du poète

déjà,

le mouvement initial

à advenir

fluée

pas plus haut que trois pommes !

je ne vous cherche plus

ô stalactite blanche !

déjà,

l’anciennement

de ma vie profonde

retrouvée

sur mes lévres vos airs funébres !

je ne vous cherche plus

infernale ô tant de saisons !

les notes sont ouvertes aux envolées

où il n’y a moyen d’étouffement du sens