l'atelier du poète

Je revisite les fleurs des tombes et leur panda géant, comme en Guyenne C’est de l’intuition, de l’ouïe, ceux derrière l’étoffe Je me désillusionne des fausses communions, puisque les chants se font debout Je regrette et me sens transi qu’il fasse si froid, que la bise balaie à l’arrière-saison Je crois en l’homme talentueux, nécessiteux, comme un cauchemar qui revient, une frondaison