il est sérieux dans l’amour et les choses sentimentales, que trop bouleversés selon ses dires. il ne trouve aucun sens à donner à sa vie, errant sans lien ni but
en suspens et à la limite se nourrir, il n’en éprouve jamais le besoin. il attend les hirondelles, ses aspirations passées sous silence à défaut de se heurter
il évolue dans un état embryonnaire et a peur, il a souvent peur ! comme de son urine et de ses excréments. il n’a pas égard pour la mort et n’entend rien aux évidences
il cherche pourtant l’apaisante prière faute de ne plus s’y reconnaitre. il ferme les yeux en se souhaitant un amour, un amour de forage ! ses jours se sont cristallisés
il a des visions d’un monde qui advient, il n’écrit rien, mais bien le dernier a dessiné des formes archaïques, Abrahiques ? il doit les vivre, sans voile et sans trame
il est beau
et est un ange
comme Mathieu de Chagall
tout envieux
chômé contre les murs blancs
de sa ville
l'atelier du poète 
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