l'atelier du poète

L’humble pendule de bois se détachait dans le salon, une antiquité. Le coucou ne fonctionnait qu’une fois sur deux et les hôtes ne savaient pourquoi. Mes larmes coulaient vers le bas, comme une eau qui jaillirait d’une source. Cette eau était dégueulasse à boire et en cela c’était une saturation. J’entendais par un camarade qu’un performant avait couver un œuf. Je couvais durant des jours des vêtements, qui appartenaient à la marque Sims. J’espérais des vers. On avait quelque chose d’héroïque lorsqu’on revenait d’Alger, aujourd’hui, – Nom de Dieu ! Quel aujourd’hui, l’uniformisation ? Je déplorais mon pays de poésie