l'atelier du poète

J’étais défectueux comme la machine dans mon rêve initiatique d’il y avait longtemps, le cambouis était-il un signe ou parce que justement je rêvais ! Même si c’était toujours à contre courant. Je buvais et sortais tous les soirs puisque tout était voué à disparaître. C’était lespeurscoeurs de l’homme que j’étais qui ne pouvait oublier les morts. Seule le travail de ma mémoire hâtive nous séparait ! Je faisais mon marché pour le week-end, comme rare ceux qui savaient l’exil, déjà l’aube avec ses couleurs décimées sur le toit de quelques chenilles