l'atelier du poète

Je prenais le cap inverse de ce que je pouvais entrevoir dans le champ des possibles, comme sceller ma vie à sa propre destinée, à un absolu qui m’attirait, – Était-il si étrange que cela mon besoin de fuir ? L’âme aussi légère qu’une sainte colombe, j’avançais vers l’oncle défunt et parlais ! Le ridicule d’avoir cru à son retour ne me tuait pas, je parlais. Je brûlais des pétales de roses entre mes mains. L’homme que je portais dormait sur la paille d’un pays après une lecture. J’étais de sa vie bouleversé, et de sa mort, j’en étais changé. Je le sentais, ce matin là, fragile