l'atelier du poète

J’apprenais à mes dépends que ces histoires de jeunes gens étaient révolues, plus personne n’écrivait de billet passionné, sauf pour les établis. J’inventais de multiples longitudes qui éclairaient mes rixes, mon âme osait le schisme de la nudité. J’étais aimé d’anciens dieux comme de l’or d’égide. L’écriture, la lecture et les cigarettes à n’en plus finir, la poésie me rendait aussi malade. La manière de la construire était de tout détruire, de la Rasa et de ses débris naissait la littérature, comme torde l’articulé lorsqu’il le fallait