l'atelier du poète

Je croyais qu’entre temps la télévision diffusait un match italien, ou peut-être que je confondais avec la retransmission de la voix du speaker, le démodulateur à tous les coups était piraté ! Je ne baillais que rarement hormis la sensation des paupières lourdes, mes mouvements étaient secs et brusques, approximatifs. C’était la découverte de soi ou l’ennui. Je voyais les voitures garées en pleine descente, elles m’inspiraient un plaidoyer, je fredonnais Rider In The Storm, il m’était évident qu’il n’était possible qu’en pleurant, à chacun ses lâchetés ! Ce chenal découvert était devenu mon nouvel érotisme, une tentative d’initié et privilégié. La source d’eau claire qui donnait sens aux racines. Je n’étais qu’un homme ouvert à la nuit sans pitié, un homme qui avait perdu l’esprit. Je croyais sans faillir à la pluie, les nuits qui couvaient nos rêves une montre sous la main. La littérature n’était soucieuse que de son histoire, les revendications nationales et culturelles. L’ouverture au monde ne s’était faite que par le biais de la langue arabe et française. Je prenais le contour des voix anciennes, je prenais aussi les envolées lyriques, sans oublier l’aumône. Dans mes longs relâchement : Ciel / Caverne. Sans relâche