l'atelier du poète

Les mots étaient mes inconsolables. Ils avaient même un jour appelé mon volume de chair tonton, et ceci pour toutes les générations à venir ! Je ne savais ce que cela impliquait. L’après me laissait songeur. Je confisquais les plates-bandes à mes amours malmenés, un long drame vert sous mon œil ivre d’absinthe. J’étais aussi inconscient que les mohicans, seul ou avec mon cheval. Ton retour n’aurait rien de surprenant