l'atelier du poète

Je priais pour le renouveau des choses et je levais la main aux cieux clairs pour un peu de nourriture sur le feu, un peu d’eau, ruisseau, oh ! Des eaux que je buvais à même le sol. Je reposais un regard bien veillant sur l’erratique passé, – Était ce encore moi ? Je m’étais situé à la frontière de ce qui m’entourait que trop tard et un peu en retrait. C’était joli la pluie depuis la fenêtre qui tombait un soir d’été, et moi, j’allais finir seul… ! Les feuilles de mes cahiers me recouvraient entier, et moi, j’allais finir seul… ! Parce que je parlais d’amour. Cet Amour qui chantait Béatrice, me faisait sentir une nostalgie de Florence, d’une édifiante clarté ! Je retrouvais depuis cet air en voyant chaque enfant. Pour ma perception et dans ma façon, la poésie était comme une spirale dans un cône, l’autre extrémité était sans fin. Très peu de poètes en sortaient indemnes et à la surface. Il valait mieux s’accrocher à sa table. C’était comme un saut sans harnais ! Je disais un sacre du cimetière, j’étais absorbé par une force étrange, les nuages rococo fécondaient la terre, tout semblait capitonner de sperme. Je ne réduisais pas la vie à un vulgaire calcul, la traversée serait perdue par avance. Je m’ouvrais à tous les domaines, curieux de la tempérance de certains. Le seul credo était apparent, à suivre