l'atelier du poète

Elle ne contredisait pas la sainte taxe qu’il faudrait rétribuer à une espèce de Charlot lettré, le voisinage était au service ou se faisait gracier, rien n’était laissé aux orties. Les trèfles sur mon front avaient ouvert le 3 ème œil inchangé devant le calme de l’étude. Je retraversais l’histoire de mes prophéties et de l’argile. J’étais qu’une personne insignifiante qui fuyait devant les réclamations et les sollicitations, à mille lieux d’en recevoir d’exemplaires. Je m’y tenais sans m’identifier. Le ciel abondait d’histoires nouvelles et surtout sans épreuves, j’y croyais fermement. J’y croyais comme un engagé qui mentait à son capitaine