l'atelier du poète

Je le revoyais parfois, toujours sur le dos un survêtement. Il me donnait l’impression d’un vieux débris parmi les décombres de son existence. Je trouvais mes poésies d’un ton bonimenteur, une sorte de traîtrise saccadée, qu’ils n’étaient au fond que d’un vieux libidineux. Je disjonctais du Kalam. Cela n’engageait que mes goûts. Les livres étaient généralement en libre-service dans les parcs publics, les plages… , etc. Comme ils pouvaient très bien finir dans une benne à ordures. Je vivais une terreur en poète ma différence, – No mentior ! Qu’elle lançait la dernière voix des gouverneurs en chantant. Ce rêve provoquait une hésitation existentielle. J’étais décidé à croire aux écrivains et leurs livres, même si l’essence des choses pour certains leur étaient égales, sans parler de la fichue guerre qu’ils avaient lancé contre les hommes et Dieu. Les vents emportaient le traintamarre de ces idées et dans mon cœur des cintres d’acier me trucidaient, comme jouer dangereusement un peu avec soi et cacher son nom. Je croyais que la vie aspirait à la beauté et l’amour, que c’était du moins une fête, alors que tous minaudaient. J’écoutais plus en dedans la myriade de mes années perdues, comme se rendre à la pire des vérités. Les mots au goût douteux et métallique me raclaient la gorge. Il convenait dès lors de sauvegarder une certaine constance dans la durée et atteindre ma poétique, désapprendre tout en seulement une heure et la vivre, vivre ! Il y aurait ainsi d’autres fécondités insoupçonnées. Les montagnes au soir jusqu’au chants du coq, les maisons qui ronfleraient les lumières, le belvédère des chênes… , etc. Cela serait des refuges qui nous préserveraient. Les hommes hantés par l’idée de la mort concevaient l’existence comme un moulin sous les intempéries, il n’y avait aucun remède et aucun réconfort qu’ils n’envisageraient pas. Les cités les avaient perdus