l'atelier du poète

Je m’aillais les doigts en pianiste lunaire et étrange, la vraie ivresse quoiqu’on en dise avait du mérite. C’était l’hiver des coutumières paysannes qui se promenaient sur les rives d’un fleuve où on s’enlisait. J’étais fait d’un torse et mes poumons amples qui répondaient pendant la séance étaient chauds, olympiens, se développaient. Je n’avais encore une fois qu’effleurer mes capacités. Il y avait une insistante et douce brise sur nos peaux. Elle était disait on, l’annonciatrice de l’éden sur terre. Je n’avais rien d’un saint, l’air idiot tout au plus. Je me délectais du poste le soir venu au jeu du voir et de l’écoute des voix interviewées prises au hasard des rues, il n’avait rien à envier d’un écran