l'atelier du poète

Je rongeais la peau de mes ongles pour m’en extraire, le chantier de mon anxiété ne s’étanchait qu’à la vue du sang. Je serrais alors les poings pour m’habituer à la brûlure. Je vous encouragerez également à réinventer votre histoire personnelle à l’infini, un magma inexploré et intense. Les volcans en vous intérieurement sommeillaient et ne s’éteignaient jamais. Mon transfert de club était perçu comme une trahison et signifier par un refus d’échange de paroles. J’étais le déloyale, celui qu’il fallait bannir. On partageait pourtant le même bain. Je redoutais ces instants de magie où je ne faisais qu’un avec cette chose, l’écriture était un état de symbiose redoutable. Je me sentais lasse après à repêcher le même stupide poisson. Je rêvais en parcourant mes livres, si tenté une fois encore que ces écrits étaient à l’intérieur et non pas dans l’objet ou l’ensemble d’une bibliothèque. Les bibliothécaires faisaient métier de leur passion