l'atelier du poète

Il ne restait personne pour répondre du sort commun. Les femmes étaient plutôt rasoirs. Je n’étais qu’à moitié désolé de notre séparation, les morves jaunes écumantes sous d’autres soleils m’appelaient, et ainsi j’allais écrire, renouer avec moi-même. Je cherchais une souffrance illimitée, le ciel ou le pardon des cités. Des solutions pourtant affluaient et sans efforts, là je m’arrêtais net ! Les tendants tiraient sur la quille, c’était l’un de mes problèmes de divinpoète ! Les échecs collaient à mes muscles sans cellules. Mes actes se noyaient. Je retranscrivais mes rêves comme un usurier, un chameau qui mâche des rêves, ne fallait il pas s’y lancer ?