l'atelier du poète

Je parcourrais le champ de mes histoires antérieurs en me préparant à la mort dans ma retraite, sans aucun nominatif, comme un scarabée livré au bec d’une huppe. J’étais à mi-chemin de mon nom. Il m’importait peu par quelle entame finissait sa surface. Je recevais de cette reine des petits baisers d’oiseau sur le front, une première voix se dégager et naissait en moi ses balbutiements qui voulaient embrasser presque tout. Les dieux avaient le goût des nuits blanches. Je m’endormais en homme