à Sihem.
je m’assois au bord
d’une banquette démotique
avoisinant des journaux abandonnés et humides
seul, je m’écrase
sur le grand verre automnal
la peuplade d’Afrique tient le cap sur l’Europe
un ciel gris au-delà
de mes lunettes bleues
enduites d’un gras profond qui s’embue
– ils ont des huiles sur le corps
pour leur dernière traversée
de la saison
portée par le nom des jolies fleurs
de l’aurore jusqu’au vert matin
comme une étincelle sous tes yeux
le marathon sacré d’une autre
l'atelier du poète 
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