à Lionel.
à sang et à fumée
sans qu’il n’y est
un court-circuit
enlevé
me sauve
de mon cou
de boue
lapé
par les saletés
et les oublier
le premier
à m’illusionner
sur mon état
foudroyé
dès le berceau
( je doute fort qu’il se réfère à celui des civilisations
que chacun entend autre ! ).
même si je ne ressemble à rien de banal
de reconnaissable
de gouvernable
d’apprivoisé
derrière le miroir
un foutoir qui fait touche
une baignoire
rideau
l’exil
: territorial – intérieur – de la langue
( rien de tel pour se réjouir ! ).
est-ce que la peur
de finir idiot
me rend
déjà inquiétant
bancal ?
l'atelier du poète 
Laisser un commentaire