l'atelier du poète

Ainsi sur une felouque en papier artisanal, je m’allongerais sous le figuier du jardin pour m’émouvoir dans la froideur du temps. Comme sortie d’une longue vague écumante, une déesse berbère ravivait le ciel et les arbres de ses courbes aux couleurs chatoyantes. Je m’ennuis de faillir. Je fuyais les classes et les bancs du petit écolier, comme tout orphelin fatigué du système qualitatif. L’esprit de la tornade dans mes oreilles droites. J’écrivais cette humble histoire en même temps que je la vivais, non loin de l’arbre à poèmes salvateur plus qu’autre chose, sur des chemins de traverses