l'atelier du poète

Les hommes nous inspiraient à plus de cruauté. Les bois des vitres formaient une croix. Je respirais le dos appuyé contre un mur. J’entendais les fées qui regagnaient les lieux en me promettant de les aimer d’une autre semence. Je regardais ce corps qui un jour me trahirait, sans doute épuisé. Je sautais du haut du plongeoir. J’avais l’impression que le phare, ce symbole était fatigué, où les osselets se brisaient, – Pourquoi je m’endormais, comme le baume dans les veines soyeuses ou comme un nuage de pluie qui s’enfuyait au loin, je résistais aux luminaires du plafonnier. Je résistais