l'atelier du poète

C’était encore de Lui. Je parlais de la déchirure, entre temps une femme urinait derrière un arbre. Je n’avais plus peur des chiens dans les rues caverneuses et sombres, quoique ! J’adhérais encore à tous les galimatias et je continuais de jouer. Je savais reconnaître les chemins gauchis, les rats mangeurs d’oiseaux. Lorsque la moitié du globe s’endormait et que je m’époumonais de ma dernière cigarette, je me racontais une petite histoire pour m’envoler, comme happé par les hauteurs. Elle me faisait gagné en espace, me réconfortait. Je versais, j’absorbais du même mouvement de l’huile de l’étreinte de l’autre côté de la haie, ma jarre fêlée