Qu’il n’en reste rien De cet homme Détruit Fragmenté Qu’une salve de feuilles Au vent tourmente A l’automne il s’y condense cet homme qui larmoie au frais du matin et renifle comme un mufle cet homme est réel, ou pas tout à fait, ailleurs les vents lui annoncent et disent bonjour il s’entend entendre vaurien Continue reading