l'atelier du poète

ce n’est encore qu’une enfant

peut-être celle de G.

une fleur

elle tend la poignée

quelque chose que je distingue à peine dans sa main

autour d’une table

qu’est-ce qu’on partage ?

nous boirons du sang

je l’ai déjà annoncé

les lettres latines

que Dieu nous pardonne

– Cette femme, hier, dont je ne relève que sa mèche, un mélange d’un naturel et sophistiquée, nous aurions eu un enfant ensemble ? Ce qui est primordial souvent passe en second plan