une cigarette se consume
entre mes doigts une cigarette
se fume elle s’appelle Rym
elle est longue et fine rime
souvent avec spleen
comme les vieilles accros
qui viennent des indes
je m’en brûle une deuxième
j’ai besoin de nicotine qui calme
mes nerfs la braise rouge est
une musique plus ancienne
elle a son style les non-initiés
lui prodigue des paroles vaines
les non-initiés la voit d’un œil
en friche peut-être des rivales… , oh
la cigarette que l’on fume !
je succombe sous ses lignes
blondes à toute heure de la nuit
et du jour je me lève pour des
bouffées de tabac blanc rien que
nous deux sur mes lèvres elle
dit stop sans vergogne à mes
colères elle dit stop à mes doutes
sur l’irrationalité du monde en
bouse de vache industrielle ou encore
à rouler je souffle sur ses pas
clinquants de bourse
par douzaine ou par paquet souple
bien rangé c’est toujours un plaisir
et sans regret que je la fume
d’ailleurs Rym a une prose… ,
l'atelier du poète 
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