l'atelier du poète

si fragiles sont                   les mois de mai                dans une vie, avait-elle dit           et les chansons                 de l’automne                     qui viennent, qui s’en vont et reviennent ?                          et ce qui précède

un pécheur par ici, ça serait puff                               qu’il ait une prise !                          près ou de moi                  mordu de la pêche   sous la pluie                                       vais-je m’habituer à ses façons                  et ses odeurs d’appâts

                  de poissons                              bizarres                               avec une gitane au bout de ma pince comme                     pour tous les amis qui m’ont fui

                                           comme la pluie, pluie, pluie ! je ne sais d’eux à moi                                         de moi à toi                       alors

– Je n’irai pas ainsi plus en avant