l'atelier du poète

Qu’il n’en reste rien

De cet homme

Détruit

Fragmenté

Qu’une salve de feuilles

Au vent tourmente

A l’automne

il s’y condense cet homme qui larmoie au frais du matin et renifle comme un mufle cet homme est réel, ou pas tout à fait, ailleurs les vents lui annoncent et disent bonjour il s’entend entendre vaurien je sais parmi les oiseaux, les hauts et… , le bat, polichinelle ! Je me rassemble, me manque l’œil d’un oiseau, un vrai, qui se détache, oscille, au loin comme une initiation

* Titre d’un recueil de poètes anonymes.