l'atelier du poète

comme moi, tu savais peut-être

que le mot amour ne voulait plus rien dire

ou ne nous disait plus rien

nous étions trop sauvage

pour nous reséduire

tes rougeurs : le grain de ta peau // les gravas du jardin public : les canards dans l’étang // la nouvelle vague : Agnés Varda // le temps consacré à mes amours : le temps consacré à les aimer // la clairière de mon enfance : les tics buccales // l’enfance du ciel : les continents comme des nuages que l’on déplace // une grenadine glacé les après-midis d’été : le far west du frigidaire // les aubes d’hivers : les brumes matinales // les prières de mes larmes niées : les mots doux // une chose singulière : le gong tibétain ou les battements de mon cœur